Ю. Богомолов - Стихи

Идет весна, испытывая перебои,
Подобно нашим перебоям сердца.
То мягкость, ласковость и небо голубое,
То ветер ударяет солью с перцем.

Глаза забьет – никак не проморгаешь.
И душу вынимает хладным свистом.
И прячешься в себя. Не понимаешь
Мелодий яростных весеннего артиста.
Но, сколь стремителен, столь он и милосерден.
Заправившись у Вышних корвалолом,
Он успокоился. Он исполняет Верди.
И слушаешь его чарующее соло.

Зима. Я думаю на будущей неделе
Меня потянет в парк.
Закрою книгу я…
Знакомые деревья поседели.
Притихшие стоят.

И, кажется, что им надели
Седые парики.
Обычно, у людей седеют
Старики.
Они ж помолодели…

Весь день жара. Не продохнуть.
Насос гудит и воду распыляет.
И солнце плавится. И марево. И муть.
И даже тень спасительная – не спасает.

Вот вечер, наконец. Выходим на газон.
Пить чай содружеством. Совместно.
Луны серебряный жетон
Нас пропускает в мир светил и бездны.
Здесь трасса самолетная. И в час
Десяток красных звездочек мигает.
Но высота огромна. И до нас
Моторов шум не долетает.

Пространство черное и тишь.
И глаз не оторвать. И робость.
И, кажется, что не звезда, а ты летишь
В глубокую пугающую пропасть.

……………………….

Все съедено и выпито. Трава
Так сладко пахнет в час прохладный.
И неожиданно желанны
Друзей пустячные слова.

И жалко уходить из звездного шатра.
Единодушно снова чай сооружаем.
И пьем, и говорим, и рассуждаем
В запальчивости праздной до утра.

Холодный дымный день.
И в воздухе пустом
Нелепых поцелуев сто…

У нас немного общего:
В небе Кассиопея
Да дом на песке.
Который день топчется
Время на месте.
Ему бы в прыжке…
До завтра дожить как?
Не знаю.
Сотни минут.
Одна. Считаю. Другая.
Сотни ль пройдут?!

Непрочны связи меж людьми и небом.
Да был ли их союз? А, может, не был…
Быть может, сущность человека – целиком земная.
А искра божия – иллюзия пустая?

Сомнения – всегда. Как мушки пред глазами.
Душа то спит, то изойдет слезами.
И мечешься в страдании бескрайнем,
И горечь прячешь от людей, как тайну.

Простая вежливость уста нам закрывает.
Улыбкой на улыбку отвечает.
Визитом – на визит, на слово – словом…
Но скрыта глубоко души основа.

Я мало знаю о войне.
Хотел бы знать. Но, знаю мало.
Отец мой долго воевал,
Но ничего не рассказал.

Благодарю, всесильный Отче,
За мой семиметровый храм!
Он светел. Он закрыт ветрам.
В нем хорошо и днем, и ночью.

Еще нет признаков безумья.
Еще не весь исчерпан срок.
Но жизнь, как девочка бегунья,
Мчит, под собой не чуя ног.

В старости предметы теряют важность.
И горизонт сужается в точку.
Обыденным становится то, что было страшным,
А невидимое приобретает прочность.

В старости одиночество не тяготит и не давит,
Как старая обувь, которая удобна и разносилась.
Человек отходит от дел, вычислений и правил,
А новый день воспринимает, как милость.

В старости уже не нуждаешься в черновике.
И выбрасываешь в мусорное ведро старые тетради.
Идти осталось недолго и хочется идти налегке,
Не думая о том, впереди ты идешь или сзади.

В старости не ловишь журавля. Хороша и синица.
Взгляд уже не улавливает многочисленные лица.
А душа, которая прежде была не нужна,
Выходит на первый план. И только она и важна.

В старости хочется немного измениться,
Поэтому, не будучи виноват, спешишь извиниться.
Жалеешь детей, кошек, бродячих собак
И редких знакомых, живущих за просто так.