Влад Снегирев: Потерянное слово

И в тишине безмолвной и печальной
текли минуты долго, как года.
А я мечтал в своей деревне дальней:
она придёт – полюбит – навсегда...

И вот уже восток слегка алеет,
и слышно крики первых петухов.
Тетрадь пуста, как комнаты в музее.
Я духом пал и спать идти готов.

Рассвет унёс блаженство и мученья,
и в тишине доносится едва:
«Я помню... мимолетное... мгновенье...»
Так хорошо знакомые слова.

2010

Поэт отчаянно мечтал,
ища восторг и свежесть слова.
И он нашёл свой идеал,
когда услышал голос снова.

Какая разница - кому
принадлежал тот голос нежный.
И даль привиделась ему,
покой в гармонии безбрежной.

И как в газетный репортаж, –
слова безропотно вставали
в обойму строк, забыв кураж,
блестя огнём клинков из стали.

2017

Мы поднимемся вместе к высотам,
где орлы прекращают полёт,
тихо гаснут созвездья с восходом,
где никто никогда не живёт.

Я тебе покажу необъятный,
до конца не разгаданный мир, -
там, где время течёт безвозвратно
в зыбкой тени причудливых игр.

Посмотри – за таинственным лесом,
у излучины быстрой реки,
стоит домик, - он тёмен и тесен,
старый тюль теребят сквозняки.

В нем всегда, допоздна, до рассвета,
светит ясно в окне огонёк.
С дрожью сердце простого поэта
вяжет нити запутанных строк.

Пишет он о тебе, друг желанный, -
о своей сокровенной мечте;
ждёт, как праздник, улыбки нежданной,
пропадая в немой пустоте.

Если будешь когда-нибудь мимо
проходить, в сердце нежность тая,
загляни ты в окошко незримо.
Будет счастлив он, – так же, как я.

2009

Я с поэтами не дружен,
у меня настрой иной.
И читателю не нужен, -
все обходят стороной.

На продавленном диване
тормошу свою судьбу.
Жизнь проходит как в тумане,
отпечатавшись на лбу.

Обожаю мыслить лёжа,
как Обломов в старину.
Не поэт – но всё же, всё же...
хоть на что-то намекну.

Одевая мысли в слово,
я терзаю рифмой слух.
Но пропала строчка снова,
ночь темна и разум глух.

Где святое вдохновенье,
где избытки красоты?
Мимолётное виденье,
затерялось где же ты?

Я поэтов ненавижу
со стихами и собой.
Только к небу стал я ближе,
да и к раю, – надо мной.

2017

Когда-нибудь скажут: "И он исписался",
тихонько злорадствуя где-то внутри.
А я лишь словами от скуки игрался,
но в каждое жадно смотрел изнутри.

Являлись во снах неземные намёки,
забытые книги в чужих городах.
И были стихи – словно шелест далёкий,
бессонницы недуг, звучащий впотьмах.

Я с ними сливался, в игрушки играя,
где явь переходит в несбыточный сон.
Но Бог рассердился, закрыл двери рая,
а мне приказал, чтобы вышел я вон.

И вот нахожусь на пороге заветном,
Господняя милость прошла стороной.
И мир сразу стал таким чёрным, бесцветным...
А был, словно сказка – прекрасный, иной.

2015

Как нежданный рождается стих,
пробиваясь из тьмы подсознанья?
Просто в шёпоте струй дождевых
вдруг почудились чьи-то рыданья;

просто ветер шепнул в полусне,
пролетая над городом спящим,
ветка клёна кивнула в окне,
и не хочется жить настоящим.

И от света ночных фонарей
на стене дрожат бледные тени.
Как не терпится им поскорей
показать мир туманных видений.

И, бессонница, сидя в ногах,
всё поёт о печали далёкой,
вспоминая о прошлых годах,
изнуряя мечтой одинокой.

И, что б как-то сегодня уснуть,
отвязаться от мыслей томящих,
ты берёшь снова ручку и пусть
звук возникнет из нервов звенящих.

Город шумный давно уж затих,
дождь закончился, свежестью веет.
А, рожденный в молчании стих,
в счастье это поверить не смеет.