Саша Чекалов - Свой ломтик вечности

Казалось бы – ну шо, давно пора:
уж больно мерзко…

но – пусто станет (это ж не игра!)
святое место…

Шоб натовские в море корабли
вошли, толкаясь?!

…Не зря же мы так пахли и цвели!!

Живё-ом…
Покамест.

Затаилась луна и ждёт:
зашумит ли кто в камышах…

«Каждый дом – будто вражий дзот!
Отследят там любой твой шаг!» —

пóлно страх нагонять… В воде —
перевёрнутый лик Весны.

…Хлорный запах? Соседи де-
зинфицируют санузлы…

Тут повсюду твои друзья:
духи гор, и полей, и чащ…

Но болтать, извини, нельзя.
Ведь и каждый намёк кричащ…

Плен затворничества тоску
нагоняет, и что ж! Сидим…

не скуля, что в аптеках ску-
плен до капли хлоргексидин.
…

Родился в Алма-Ате ты, а жил в Москве,
служил как дурак…
пил, валялся в одном носке…
окончил патологический университет —
и что?
Для того чтоб с обоями – тет-а-тет…??

Не боги горшки … но включён под горшками газ,
кому-то расхлёбывать это… кто лучше нас.
На три поделившись – мотор заглуши, тоска:
атáнде, не съездить теперь «навестить» Горшка.

…Эх, раньше бы днём – и успели бы… но – хранись
теперь до отмены шлагбаумов и границ
в обильном тепле духоты… И нельзя пройтись.
И —
сказочку ставит
на полочке
аутист.

…Канары, Таити… тарзаны в объятьях чит…
Горелая каша нещадно во рту горчит.

В Архангельске, где твоя часть , уже снег сошёл,
и… нетих, Сейшел. Это выдумки всё, осёл.

Артемий жёг сердца глаголом,
любил отечества дымок,
но плебс орал: «А мурку можешь?»…

Не мог…

Крадусь кустами… Вон, идут…
Упал… Ушли… Легко отжался,
вскочил… но эти – тут как тут!
Опять на землю…

Что, ужасно?

Так наши предки жили!
…Что ж…
Уж такова судьба традиций —
уныло мнения святош
испрашивать:
не возродиться ль?

…Да, скифы мы. Сарматы мы.
Не половцы. Не печенеги.

Любя отечества дымы —
проводим век в укромной неге,
и приключения на жэ
так манят! —
коль уже пожрал скиф,
а на евонном этаже
ни мининых нет, ни пожарских.

В ручонках – Вера Полозкова:
четвёртый томик (ты фанат)…
Из царства Старого Оскола
экспресс уносится по-над
оградками – и лебедями,
что из покрышек режет люд,
жаль, чипсы, солнечно блестя, не
заменят даже пары блюд…

Удел любого аутиста:
всё мимо, мимо… мимо всех
по жизни к финишу катиться.
Не понимая, что за смех
и что за плач порой раздастся…
А за окном – ползут из-под
таблиц земельного кадастра
живые тли чужих забот.

Допустим, дача… Край участка
соседей… Вон они пошли
через дорогу причащаться …
«А ты садись давай пожри!» —
летит из форточки…
Но эти ж —
когда война – стальной волной
готовы встать ! А ты – всё едешь…
действительно, как неродной .

…Идут дожди – внутри ни струйки.
Снаружи холод – тут тепло…

Уже последние Валуйки
сквозь запотевшее стекло
едва видны… И снова сосны…

И что теперь?

А что! Читай.
…Линор Горалик тоже солнце
(плюс Родионов – тоже сталь )…

…Всё писать:
ради Цели. Чтоб «не во зло»…

Повторять и себе, и другим: «Фуфло»…

Батлы организовывать… и сдавать
(их ещё принимают! – вон, видишь: хвать…),
гармонично на фоне любом смотрясь
(вот, окошко аптеки: всё взял – и хрясь…),
отличаясь едва ли по масти от
мути дна (где повсюду мазут, тавот…).

А клубящийся óблака белый бок —
тот единственный чувству доступный бог,
ожидание с коего… шерсти, что ль? —
не спасает от чёрной тоски…