Саша Чекалов - Свой ломтик вечности

не округлость отнюдь…
то ли фраз, то ли нолика губок.
…День как бок: непонятно каким… но болит – на бегý бок
у минут – непривычных к огромности…
Да не гони ты!
Пусть уснуло мгновение —
вечно лилейны ланиты.

Над истомой Руси бубенцами вотще не тряси ты:
нам чуток бы защиты…
но можно – крышуя транзиты,
рисовать на иконах узоры из ушек игольных
и – не видеть в упор до последнего дня треугольных

освещённых исходом… не то, что прорех, а… мирка ты
не создашь из остатков того, что мерило аркады
по углам разметало! Теперь это кажется – клеткой!
И… ты ходишь по камере – волком!

С улиткой-рулеткой.

Изучаешь возможности…
Ровно сидишь на кровати.
Собираешься на сувениры всё стадо порвать и…

если можно – пожалуйста, кофе.
С печеньем элитным.
Да газету в мобиле:
врубиться, что буря сулит нам.

Эти старые снимки: как будто разбили маслёнку…

Пикториалистически призрак ложится на плёнку.
Рядом пятна листвы многих буков роятся, краями.
Крыша дома торчит из угла, словно крышка рояля…
В общем, киснет судьба твоя —
словно она не твоя, а
чья – не знаешь…
и лишь повторяешь: «Серьёзно! Не я ли…??».

Нет, не ты.
Это техника.
Оптика.
Просто искусство.
Сделать то, что красиво и так, и красивым, и… скучно?
Потому что нас тут удручающе много.
Тоску ж на
всю ораву никак не поделишь…

Когда же уткнусь-то
в бузину, словно в тусклый подол,
и продолжу считать там:
кто не спрятался, не виноват, мол, я, —
верный цитатам…??

Никогда.

Удивительно, но – никогда ведь, ребята.
…Небо светом объято,
начни же, невежда, с себя-то!
Поменяй и настройки, и знак у того реализма,
это будет полезно… уже, если честно, полезно:
посмотри, как земное сверкающе юно! и – словно с небес!
Но…
я же знаю, что это за фокус: какая-то линза…

Опрокинута бездна?
Невнотная грамота Фильки,
и Степашки, и Хрюши —
желающих видеть мультфильмы,
ну, а им —
от ворот поворот… и везде светофильтры…

и сидит у порога не бог…
Он открыл банку кильки.

Он разлил – но не масло…
Ему тяжела ноша бога…
Скоро наши придут…

но и так ведь тут букв уже много .

Эта стылая хмарь, эта влажная мгла сырая…

Издаёт и не плач уже, а прямо скрип овца,
Что содержат соседи, я знаю, в углу сарая.

…Участковый.
«Хелло!» – в тембре голоса крипотца.

«Никого тут не видели?» —
«То есть?.. Пардон, не в теме»…

Он откуда-то из отдалённых отсюда мест,
Не скажу, что оттуда,
где принято славить Тенгри,
Но… таких виртуозно описывает М. Метс.

…Никого я не видел. От самого от рожденья
И до самой до смерти. В которой теперь живём.
Дважды в день небо дарит малиновые отраженья —
Как варенье, что пролито в лужу бухим жульём.

Телевизор бубнит о великих и их сералях,
У колонки гниёт пара выморочных тойот,
И всё тянется песенка, как череда сараев.
(Даже сборники кто-то по-прежнему издаёт.)

Полицейский ли, врач ли —
Нет разницы и формальной.
«Нужно будет зайти и формальности – соблюсти ».

…Смерть идёт и идёт.
Год за годом, полёт нормальный.

Но порой луже слышится голос: «Давай, блести».

И слагается – не как мозаика, а —
Будто в сумме лик.
Не всеобщего мира, а нашего…

Хмарь и мгла?
И соседи. И трёп у колонки в объятьях сумерек.

И та песенка —
Что лишь живых разбудить могла.

Нет сил, и воли нет… «А что же там по теле ?
Бандиты»… Вот и мни простыночки кайму…

Поэзия нужна – обмякшему в постели,
А больше никому.

…Ещё вчера ты был и бодр, и планов полон —
И бережно хранил под ножками столов
Чужую чепуху про чёлн и волю волон.
А всякий остолоп,

Желающий тебе указывать, чем душу
Посильно заполнять, – волокся за шкирман
И ровно за пять сек выныривал наружу,
В ненастье и туман.