Борис Большаков - Осторожно, горячо… Стихи

Ты – прёшься – в берсе́рки,
оди́н – в лоскуты́,
в огни – фейерверки,
и – острые льды…

А что ты желал-то?
Жевал то и это…
Ментальное сальто —
в основе Поэта.

Ты – бросил, и – брошен…
Во имя расчёта.
Гитара, дисторшн,
и – кто-то, и что-то…

В зеркальной копилке —
не гре́ча и ку́ра:
там – жи́лы и жи́лки,
и – жизнь трубадура.

Обрывки, огрызки,
и брызги, и штиль,
и – дух богатырский,
запа́л и фити́ль…

Житейские бури —
неверный маршрут.
Не злись, трубадурень,
что сонники – врут!

Кольцо, а не бирка…
На пальце – руки́…
Не смей, трубодырка,
играть в поддавки!

И – хвост – пистолетом —
в закат и рассвет!
Назвался поэтом —
живи, как поэт.

<11.05.19>

Дыханье осени – бодрит…
Увы, не душу, только тело:
и благородный строгий вид —
печаль скрывает оголтело.

Идёт задумчивый эмЧе,
об чьи-то тени спотыкаясь,
и – тает в солнечном луче,
в привычный холод пеленаясь;
прибавил смелости басам,
и – вот, обрывисто и гнуто,
он обратился к небесам,
вернее, к Высшему Чему-то…

– О, Что-то Высшее, подкинь
умелость радоваться просто!
Живу по Ян и пью – по Инь,
и – нет цветения и роста,
и нет гармонии в душе —
сплошь камнепады и тайфуны…

Я – Мельпомены атташе —
рву жилы, волосы и струны.

Не отрекаясь, не кляня,
не примыкая к хороводу,
я всё, что строило меня,
благодарю за непогоду
и дни, что звёздам вопреки,
благоприятные – по сути…

Не обессудьте, добряки,
и руки в омуты не суйте,
плюсуйте к низшему числу —
за слабость – юность и остылость…

Но романтичному ослу,
прошу, Всевышний, сделай милость.

Крепчай, броня, спасай меня!
Расти, забор! Смелейте, зубы!
Не наступай, стена огня!
Уймитесь, бесы и суккубы!

Не знаю всех по именам —
и знать, и звать – не по охотке…

Но взгляд ползёт по сторонам:
вы взяли все мои высотки.

В глазах случился кувырок,
в мозгах – сработала хлопушка,
и зазвучал мой «русский рок»
как «гваделупская частушка».

Пропал волнительный азарт —
максимализм и праздник юный…
Разочарован пьяный бард
в мотивах жизни шестиструнной.

Не стал горланить и бренчать,
устал доказывать незрячим:
на лоб поставлена печать
чужими хохотом и плачем,
и вечной болью и тоской —
от перспективы и флешбэка…

Есть инструменты в мастерской,
но толку нет – без человека.

Нет рядом той, нет рядом тех —
с кем можно быть большим и малым —
любым – без шуток и потех,
больным, голодным и усталым —
не идеалом – без коня,
плаща и шпаги, и короны.

Мои враги – внутри меня,
и там же – личные иконы…

Дыханье осени – пьянит
и отрезвляет вероломно,
и благородный строгий вид —
сияет зло и безсоромно:
не надо этой мишуры
и маски – графа Монте-Кристо —
неубедительной игры
провинциального артиста…

Турист, смотри со стороны:
вот – мистер Икс – он первый – лишний…
Он – пленник мира и войны.
Благослови его, Всевышний.

<29—30.08.18>

За неделю полна тетрадь.
Ровно двадцать четыре листа.
С Человеком озёрная гладь.
В глубине – синева густа.

Травы, звёзды, Луна, рассвет…
В каждом слове избыток струн.
На бумаге живой портрет,
но художник, художник – врун!

Я не верю тебе! Постой,
сам не веришь своим словам!
Из фальшивой любви настой
по несведущим бьёт головам.

Искры – роем из глаз – на стол,
но души закрома пусты!
Эй, художник, сломай престол!
Эй, художник, сожги холсты…

<27.10.12>

Место сомнений – везде:
я – не бегу от огней,
сто́я на чистой воде,
или же, всё-таки – в ней?

Я-то – совсем не Христос,
мне по воде – не ходить,
значит, не надо всерьёз
так на неё выводить
мысли, поступки, слова —
собственный мой капитал.
Пухнет моя голова,
как плодовитый фракта́л.