Борис Большаков - Моё Кривое Счастье

А казалось бы – вот – это чувство
должно окрылять, не ломать.
Не уходит, живёт…
Но больней с каждым днём
продолжает колоть и сжимать.

Ночь подходит к концу.
Между парой хитов
надо вызвать такси.
Пусть подъедет к крыльцу…
Но, пожалуй, ещё пятьдесят принеси.

Верю, хватит уже.
Знаешь, рыжая, можешь меня осуждать,
я опять в кураже – так нелепо
пытаюсь с тоской
совладать.

Ночь подходит к концу.
Красный след поцелуя на левой щеке.
Подлецу всё к лицу.
Сигарета в зубах
и – допитая стопка —
в руке…

Я тебя вижу
в первый-последний раз.
Не устоим – от удара
внезапной волны.
Не укрощая огни
любопытных глаз,
давай разберёмся,
зачем мы друг другу
даны.

За руку можно держать,
прикасаться к щеке,
можно обнять,
но без лишних движений, прости.
Ты осознала
значение «на волоске»…
Я понимаю,
но скоро – должно повезти.

Шрамы похожи, ты видишь,
ты чувствуешь взрыв.
Считывай этот несмелый
нелепый штрих-код…
Запахи, звуки, погода —
сплошной рецидив.
Страхи, кошмары, истерика —
круговорот.

Вот мы идём по проспекту…
Смеёмся почти.
Странно, как будто бы счастливы
в этот момент…

Да, обязательно
скоро должно повезти.
Только избавься
от прошлого
траурных лент.

Я тебя вижу
в первый-последний раз.
Имя, контакты,
наверное, здесь не важны.

Важно – сегодня
огни разгорелись в нас.
Видно, для этих огней
мы друг другу даны.

Я был один, непризнанный, беззвучный.
В своей тоске, забыв родную речь,
смотрел на мир – такой холодный, скучный,
отгородив себя от новых встреч.

Не доверял, чуждался, исподлобья
бросал на всех цепляющийся взгляд.
Мои слова втыкались, словно копья,
в сердца людей, что в очередь стоят,
ко мне – идут, помочь желая, вроде…
Не принимал – ни слова, ни плеча.
Я был один, в своей дрянной погоде.
Но что со мной? Я таю, как свеча.

В похожий день – унылый, бесталанный,
я вылез вдруг из логова-норы,
увидел свет, до боли нежеланный.
Но он плевал на правила игры.

Он был хитёр, он сбил меня в пространстве,
смеялся надо мной, вокруг меня…
Он говорил о пьянстве, декаданстве,
он говорил, что это всё – фигня,
что надо жить, на радость, быть поэтом,
идти на свет из страшной черноты…
Я онемел, ошеломлённый светом,
я видел в нём знакомые черты.

Да, это ты – из снов моих кошмарных,
своим добром мою гоняла жуть.
Не принимал ни слов твоих нектарных,
ни белых крыл, ни трепетную грудь…

Ты мне нужна, как паруснику ветер,
как воздух, раздувающий угли.
Ты для меня дороже всех на свете!
Подумать – страх – не встретиться могли…

Могли пройти маршрутами другими…
Я благодарен каждому лучу!
Теперь твоё спасающее имя
я каждый день произносить хочу.

Я был один, вся радость – под запретом.
Почти мертвец, шагающий во тьму…
Я жить хочу, иди ко мне со светом.
Я всё приму.

Судьба отвешивает мне
то оплеухи, то поклоны,
мишень рисует на спине
и – туз козырный – на погоны —
кладёт, травмируя плечо,
с улыбкой огненной гиены,
и награждает калачом,
в котором прячет аллергены.

Не отличаясь от других,
как все – целованный и битый,
грузу квадраты и круги,
держу победы и обиды…

И всё своё ношу с собой,
и – не свои большие грузы,
и бьёт меня чужой прибой,
и больно жалятся медузы
из посторонней глубины…

Судьба цепляется за встречи,
мишень стирая со спины
и – обезболивая плечи.

Жизнь преподносит нам сюрпризы,
незабываемые встречи.
Судьбы насмешки и капризы
мешком цепляются за плечи.

То тяжело, то окрылённо,
но всё своё – с собой ношу я.
Живу, дурак, определённо
не по понятиям фен-шуя,
но верю – встречи неслучайны,
что взгляд невольно, но откроет
в душе запрятанные тайны —
о чём ночами сердце ноет,
а в лютый холод будет жарко,
огонь в груди заменит слово…