Борис Большаков - Моё Кривое Счастье

Твердеет дух корпоративный:
планёрки, бонусы, дедлайны…
С нормальной жизненной картиной
все совпадения случайны.

Нелепо и противно
быть в статусе одном:
живой и перспективный.
Всё – скоро и потом.

А жизнь – уже с десяток
идёт полётных лет.
Не перечесть заплаток,
нашитых на сюжет.

Живой и перспективный
вцепился в якоря.
И дух корпоративный
сожрал богатыря.

С утра печалит голова,
болит без видимой причины.
И вот сползают рукава,
и углубляются морщины.

Возможно, это будни жмут,
от передышки мало проку.
На шее принятый хомут
висит, мешая кровотоку.

Непокупные удела
жуют расшатанные зубы.
А жизнь насыщенней была —
земля, огонь, вода и трубы…

Теперь – темно или светло —
не важно, бегаешь по кругу.
И давит скользкое седло,
приобретённое с испугу.

Телега, полная дерьма,
почти квадратные колёса…
Возможно, горе от ума —
забили голову вопросы.

Сидишь – не конь, а человек,
устал гадать: какого… чёрта
в короткий твой техничный
век тебя устраивает сбруя?

Где же ленточка и финиш?
Знать бы прикуп, рост и вес…
Раньше думал – горы сдвинешь,
но потерян интерес.

Из вопросов и азарта
бодрый огненный коктейль.
Жизнь отложена на завтра,
искры собраны в постель.

Человек внезапно смертен…
В нём красивых, как балет,
много шрамов и отметин,
составляющих портрет.

Знает даты и детали
вечный времени рулон.
Сколько звёзды отмотали
от тебя до похорон?

Так случается, дружище:
можно встать не с той ноги.
От судьбины кулачища
сотрясаются мозги.

Ножка стула пальцем пнута,
в стену – кофе с молоком…

Начиналось утро круто
обожжённым языком,
сожалением и злостью…

Только пена улеглась —
поцарапал горло костью
пережаренный карась.

Сломан хвост,
крыло – погнуто,
наступаю на кота…
Искривление маршрута,
настроения и рта.

Я стою на пепелище,
восхищаюсь этим днём.
День – большой,
не день, а днище,
перетоптанный конём.

Я не выйду из берлоги,
мир меняю на кровать…
Чем беду пускать под ноги,
лучше вовсе не вставать.

Ты – уникален, ты – один!
Не зря природа собрала.
Ты – императорский пингвин —
реинкарнация орла.

Не злись, не думай, не жалей,
не ограничивай простор!
Не быть гимнастом дю Солей —
какой нелепый приговор!

Ты идеален, будто шар,
как ледокол, идёшь среди
бегущих утренних лошар,
которых всюду пруд пруди.

Гордись, хороший человек,
присядь на лавку, подыши.
Зачем тебе весь этот бег,
когда в желудке беляши?

Все говорят: проснись и пой,
с утра до вечера бодрись!..

Признайся в том, что ты – тупой,
ленивый, толстый,
и – смирись.

С лица сошёл рабочий пот,
внутри – предпразднично и кисло.
Ты не вписался в поворот,
слетел с желания и смысла.

И ты по-прежнему один,
на раскалённой сковородке.
Сок, таурин и кофеин
в составе вечера и водки.

Сопротивляться ни к чему…
Дают ступени и уроки
закалку телу и уму,
рождая музыку и строки.

На гору мусора взберись
и огляди свои владенья…
Тебя подхватывает высь
и – поздравляет
с днём рожденья.

Когда домой приходишь с фронта,
прошедший «Ужас-авеню»,
не будь потомком глиптодонта,
снимай тяжёлую броню.

Не водружай себя на лавры,
не требуй чистки сапогoв.
Да, на фронтах – тираннозавры,
но дома нет твоих врагов.

Не бойся взглядов посторонних.
Рискуй, не падальщик, не вор!
Не ставь на стаю, как дейноних.
Быть одному – не приговор.