Ольга Фомина - Встречи с Пушкиным. Пьеса. Стихи

И для чего поэта дар?

И лишь узнал, что мог из дедов

Один у Невского служить,

Но что сам Невский – его предок,

Поэт не мог предположить.

Его небесный покровитель,

Кто в Невской лавре погребён,

Князь Александр, прародитель,

Его прямой потомок – он!

Чутьём, провиденьем поэта,

Святым корням он зову внял,

И нимб божественного света

Над ним незримо засиял!

И тех веков святую тайну,

Хитросплетение корней

Постичь хотел потомок дальний

Жён благоверных и князей.

Он сам, святых корней не зная,

В конце короткого пути

Стремился к высшему познанью,

Чтоб жизни истину найти.

И он нашёл её, похоже,

Когда прервалась жизни нить:

Он, уходя, на смертном ложе

Убийцу смог за всё простить!

Достойно это лишь святого —

Для Бога душу отворить!

И подвига того земного

Никто не сможет повторить!

Он был – Пророк. Но его тайна

Средь «вышних Богу» ныне, там,

И без него теперь не знаем,

А разгадать ли её нам?

Благодарю тебя, поэт,

Что душу будоражишь!

Тебя два века с нами нет,

Но разве это скажешь?

Уже с рожденья с нами ты.

И в каждом русском сердце

В твои волненья и мечты

Всегда открыта дверца.

Всё тот же «свод зелено-бледный»,

Всё тот же холод, и манит

Рукой державной Всадник медный,

Дробя копытами гранит.

Скакал, Россию увлекая,

На Запад русский государь,

Своими планами пленяя —

В чужую, призрачную даль.

Петра велению послушна,

Уже пошла за ним она,

Но сердце было равнодушно

К нововведениям Петра.

Но государь рукою мощной

Уже на западный манер

Кроил наряд страны полнощной

Указами кровавых мер.

Так годы шли. Уже Россия

Себя не стала узнавать,

Её ведь даже не спросили:

Согласна ли, Россия-мать?

Душа её рвалась, металась,

Стонала от надрыва плоть,

И временами ей казалось:

Царя ей не перебороть.

Чтоб не просила Русь подачки,

Не потеряла с прошлым нить,

В мир чуждый бешеную скачку

Поэт пришёл остановить.

С пером в руках, с душой пророка,

В груди – священный огнь и пыл…

Не осознав свой путь до срока,

Перед Петром повержен был.

Он оценил Петра деянья,

Был его мощью потрясён,

За новь российских одеяний

Был государь им вознесён!

Но, стоп, поэт! Ведь так и душу

Недолго Западу отдать

За просвещенье. Нет! И лучше

Уж просвещенью не бывать!

Плоды его нескоро зреют,

К тому же воля нам милей!

Чужие ценности не греют,

Хоть и пролит на них елей!

Пусть русский дух и его слово —

Всё, чем жива Россия-мать,

Самой Европе будет ново,

А нам его не занимать!

Пусть град Петров в грядущем веке

Гордится всадника рукой,

Но сердце в русском человеке

Трепещет пушкинской строкой!

8.05.2011

Окончен том, а это значит,

Пора подумать об ином.

Но отчего так сердце плачет —

Покоя нет ни в ночь, ни днём?

Рука писать уже устала,

Забыться бы в спокойном сне…

Но, что бы я ни написала —

Не оживить Поэта мне.

Осталось ждать, что дух Поэта

Меня незримо посетит,

Прочтёт про то, прочтёт про это,

И, может быть, меня простит

За мою дерзость обращенья,

В Поэта мир проникновенье,

Подправит кое-что рукой,

Чтоб я смогла найти покой?

Однако нет, он не приходит,

Он лишь на мысль меня наводит,

На ту, что он не дописал,

Когда, изранен, угасал…

А значит, нет конца мученью,

И рвётся мысль из заточенья

В тот дивный мир, где Он творил…

Но где тот мир? Не говорил.

Поэта роль не примеряю:

Кто ж после Пушкина поэт?

Наивной рифме лишь вверяю

Нестройных мыслей тяжкий бред.

Она сама со мной играет:

Не спится ночью ей, как мне.

Вот для того и прилетает,

Чтоб пошептаться при луне.