Ольга Фомина - Встречи с Пушкиным. Пьеса. Стихи

Накрывши голову подушкой:

Брадатый старец передал

Ему тетрадь с названьем «Пушкин».

И было это не во сне,

А наяву, в саду Лицея,

Когда мечтал о том он дне,

Когда свой взор явит Цирцея…

…Вдруг финн, сафьянная тетрадь

И от друзей заветных тайна;

За ним – святых небесных рать,

И океан пред ним бескрайний!

Вот если б это был лишь сон,

Виденье, сказка, неземное…

Но вот, тетрадь же держит он,

А в ней – Вселенная от Ноя:

Законы жизни всех людей

И звёзд, сияющих на небе,

И стран великих, их царей,

И всех времён в их вечном беге!

Он понял, что был посвящён

В никем не ведомые тайны,

И взор его был обращён

Теперь к основам мирозданья.

Старик сказал, что наперёд

Он будет знать событья в странах.

И что дорогу он найдёт

В ученья лабиринтах странных.

И что поэзия дана

Для облегчения задачи,

Что послана ему она

Для знаний тайных передачи.

Что мальчик понял из того?

За что ему такие муки:

Святые выбрали его,

Вручив перо ребёнку в руки?!

И тяжек будет труд его,

И путь земной не будет легче.

Но он опишет тем пером

Вселенной круг из истин вечных!

Поэт не тот, кто рифму сложит

И ровно строфами уложит,

В ком цель, как небо, высока,

Сольётся с меткостью стрелка.

А может, с точностью науки

Стихов пленительные звуки

Сравнить бы мне: предела нет

Пути открытий и побед!

Не мне судить про путь поэта,

Бог знает лишь один про это,

Но я путём его иду

И может, смысл его найду!

Его поэт лишь обнажал —

И в свете тут же драма:

Противник в ужасе бежал

От колкой эпиграммы!

Врага разило наповал,

Имелось наготове,

А пули сам он отливал,

Что заключались… в слове.

Попасть поэту под перо –

Позор тому навечно:

Так было едко и остро:

Не жить уже беспечно!

И как спастись? Куда бежать?

Всё было безнадежно:

Разила гения печать

Милорда и невежду!

Где тот милорд? И где купец?

Исчезли волей рока.

Но вечно слово как венец

Поэта и Пророка!

Пред преступлением немею,

Но средств для жизни не имея,

Стихи умея лишь слагать,

Я принуждён их продавать.

Но ведь стихи, они как дети,

И жив отец ещё на свете,

Чтобы пустить их по рукам

На поруганье дуракам!

Ведь от любви они родятся

И в голове моей плодятся,

А без любви они мертвы,

Как без воды улов плотвы.

О сколько было б в том отрады,

Когда б долги платить не надо!

Тогда твори, душа, ликуй

И о продаже не толкуй!

Но, обманувшись этой целью,

С мечтой об этом чудном сне

«Туда б, в заоблачную келью,

В соседство Бога скрыться мне!»

Вы рождены блистать, богиня,

И, перед вами преклонён,

Я повторяю ваше имя,

Красою чудною пленён.

Для вас, достойной dolce vita, —

Наряды, роскошь и балы,

А мне лишь труд от алфавита

Даёт порой свои плоды.

Для вас живу, для вас страдаю,

Я образ ваш боготворю,

Ему оправу дать желаю

И для него творю, творю.

Наталья, едемте в деревню,

Я вас молю у ваших ног:

Там, на земле, у предков древних,

Я б день и ночь работать мог.

Там оживает моя лира:

Я струн её едва коснусь

И от пороков низких мира

В воображенье унесусь.

Там воздух свеж и полн эфира,

И рифмы сладостный поток

Польётся радостно по жилам,