Ольга Фомина - Встречи с Пушкиным. Пьеса. Стихи

Ему же – смерть так рано.

Как просто всё: вот и конец,

Назад возврата нету,

И снят страдальческий венец,

И жизнь осталась где-то.

Прошли века, и я стою,

Где пуля та пропела.

И мысль одну в душе таю:

А я б, как он, сумела?

Себе он место выбрал сам

Прозрением Пророка,

Час восхожденья к небесам

Он знал и ждал лишь срока.

И потому спокоен был

В час роковой дуэли:

Желанен был ему и мил

Час достиженья цели.

«В соседство Бога скрыться мне!..» —

В том видел он спасенье,

Ведь он родился на земле

На Праздник Вознесенья.

Ты перед Господом предстал

В расцвета годы молодые.

Пером Пророка ты писал,

Пока несли тебя гнедые.

Убийца выбил то перо

Из рук кудрявого поэта,

А было так оно остро —

С тех пор такого больше нету.

Ты так врага и не убил,

Просил прощенья, что был грешен.

Угас поэта чудный пыл,

И мир остался безутешен.

Нас вместе с Пушкиным убили

Морозным снежным январём,

Но только мы о том забыли —

С душой убитой и живём.

Душа – живое Божье дело,

А без неё есть только тело,

Инстинкт один его ведёт,

К чему он тело приведёт?

Во сне моём опять всё то же,

Передо мной поэта лик:

«Я знаю, ты должна, ты сможешь,

Так приближай же этот миг!»

Шепчу во сне поэта имя —

То наважденье, может быть:

В его строках и между ними

Ищу оборванную нить.

И наяву его творенья

Я жажду чудом оживить:

В них бьёт источник вдохновенья,

Как душу в нём не окропить?

Ты припади в минуту жажды,

Прочти спасительную мысль —

Найдёшь утраченный однажды

В строках поэта жизни смысл.

Омой глаза живой строкою,

И пелена спадёт с души —

О том поэт своей рукою

В бессонной говорил тиши.

И оживёт, и затрепещет

Душа, как в небе соловей,

И ярче звёзды вдруг заблещут,

Свидетели минувших дней!

Здесь спит в могиле русский гений,

России сердце и душа.

Остановись тут на мгновенье,

Постой тихонько, чуть дыша.

Душа в молчанье затрепещет,

Забьётся сердце вдруг сильней:

Это поэта голос вещий

Прольёт на душу свой елей.

С высот, где арфа Серафима,

Спустился к нам пророк-поэт

Огнём строки своей незримо

Разверзнуть мрак земных сует!

Прошли столетья, но в потёмках

Огонь пророка не угас!

К тебе, далёкому потомку,

Он обращается сейчас.

В твоих руках судьба России,

Люби её, как Он любил!

Он знал, тебе она по силам,

Ужель наказ его забыл?!

Пусть кто-то скажет с укоризной:

Житьё за морем – благодать!

Не предавай своей Отчизны —

Она тебе родная мать!

Услышь поэта мощный голос,

Пускай огнём душа горит!

Его нерукотворный образ

Вновь проступает сквозь гранит!

Перемещения в пространстве

Так были для него легки:

Веков ушедших стиль, убранство

Мог уместить он в две строки.

Уже мы там, и через строки,

Пройдя в стремительные сроки,

С Борисом царствуем в Кремле,

Что на московской на земле.

Или с Петром пронзаем время,

Как он, вдевая ногу в стремя,

Когда одной рукой маня,

Другой вздымает он коня.

Петра оставив над Невою,

Небес окутав синевою,

Накинув только архалук,

В Орде натягивает лук.

То вдруг он пленником томится,

Где среди скал туман клубится,

И, в Терек бросившись, плывёт

Поборник воли и свобод.

Познав природу человека,

Перешагнув через два века,

Он русский оживляет дух,

Чтобы в веках он не потух!

И стала Пушкинской эпоха,

И собираем мы по крохам

Всё, что писал, что говорил,