Ольга Фомина - Встречи с Пушкиным. Пьеса. Стихи

В седины убелённый дед,

Тот, кто рождён, там будет каждый,

И там получит свой ответ.

Пока играет жизнь земная,

Шипит, как пена в хрустале,

Загадку мы не разгадаем,

Пока мы ходим по земле.

…Нечётким стало отраженье,

Блеснул сквозь профиль солнца луч,

И ветра вечное движенье

Умчало ввысь скопленье туч…

И я покину жизнь земную,

Когда Господь свой Суд свершит.

И, может, встречу там Поэта,

Если Спаситель разрешит.

Поэт не спросит: кто я, что я,

Но я скажу ему, любя,

Что «на Земле, во Храме стоя,

Душой молилась за тебя».

Прости, поэт, что я сейчас живу,

Вместо тебя слагаю песнопенья,

Взывая и моля твою главу

Услышать голос мой в святом упокоенье.

Покоя нет в душе, тебя нам не вернуть,

Но гений твой, услышав ту молитву,

Земным и грешным освещает путь,

И дух крепит в кровопролитной битве!

Своим дыханьем не дышу —

Я снова с Пушкиным грешу:

С его пленительной строкой

Теряю вновь ночной покой.

И мысль моя строкой ложится,

Как с этим чудом мне ужиться?

Оно, как истина в вине,

Никак не дастся в руки мне!

Уж я б обед тебе сварила,

Перед уходом накормила,

Подав из печки щей горшок,

И налила б «на посошок».

Но ты покинул нас голодный,

Вкусив морошки лишь холодной,

«Ушед навек от вечных мук»,

И мы осиротели вдруг.

Я опоздала на два века,

Но не подвластно человеку

Вольготно выбрать жизни срок —

В желаньях волен только Бог!

Здесь, в сердце Северной Пальмиры,

Где богом от греха спасён,

Он, загадав загадку миру,

На небеса был вознесён.

И потекли рекой потомки

В осиротевший кабинет,

Где, постояв у жизни кромки,

Ушёл в бессмертие поэт.

Здесь он, незрим, меж нами бродит,

И слышен лиры его глас…

За веком новый век приходит,

Здесь – тот же день и тот же час.

Священный трепет будоражит

И ускоряет сердца стук…

Вот он войдёт сейчас и скажет:

«Я ждал тебя! Здорово, друг!

Что скажешь, как в Москве погода?

Легко ль добрался до меня?

И что диктует нынче мода,

Минутной новизной маня?

Что нового в Первопрестольной,

Что пишут братья по перу?

Знаком ли слову воздух вольный,

Иль вольный стих не ко двору?»

Ну что ответить мне на это?

Как я скажу ему о том,

Что с словом гения-поэта

Его потомок не знаком?

Что слог заморский, неуклюжий

Стал языком ему родным,

Что с древним родом он не дружит,

Живёт он телом лишь одним?

Тельца златого блеск продажный

Так ослепил людей умы,

Что нет и мысли у них даже:

А где ж душа, и люди ль мы?

Что стало с Родиной моею,

И как жива ещё она?

Ведь было раньше: «Честь имею!»,

А коли нет, жизнь не нужна!

«Восстань, пророк», услышь прошенье,

Подай за нас могучий глас!

Чтобы Господь в час воскрешенья

Не отвернул свой лик от нас!

Познав мышленья глубину,

Пространства бесконечность,

Он, не дожив и жизнь одну,

Ушёл однажды в вечность.

И, краткость жизни ощутив,

Поняв ничтожность срока,

Он между строчек поместил

Предвиденья пророка!

В его роду отцы святые,

И, уходя в расцвете лет,

Слова он написал простые:

Пророком должен быть поэт.

Что у поэта путь особый:

Он, грешный, на земле творит,

Чтоб бытия познать основы,

Он с небесами говорит.

«Под голубыми небесами»

Он и творил в пути земном,

И ночи долгими часами

Молил Творца лишь об одном:

Кто, из каких он и откуда —

Дворян, потомственных бояр,

А может, крепостного люда,