Илья Рейдерман - Из глубины. Избранные стихотворения

Вчера тут бушевала буря.
Стихий бунтующих разгул!
Но утро встало, брови хмуря,
Чего же ураган – не сдул,
чего водой не затопило?
Что все невзгоды пережило?
Упрямо вопрошай: что есть?
На чём стоять? Куда присесть?
Мир как-то непривычно гол.
Ты разлюбила нас, природа.
…Ещё на месте стул и стол.
И мысль. И совесть. И работа.

А в папке с единицею хранения —
покоится всё то, что вне сравнения.
Есть опись – ну а жизнь неуловима.
Лови её, как бабочку – сачком!
Как душу, пролетающую мимо
в тот миг, когда мы падаем ничком…

Всё замешано на крови,
и как жизнь свою ни крои,
всё равно обнаружится край.
Здесь живи и здесь умирай,
выговаривая: земля…
жизнь … любовь … бессмертие … Бог…
До кровинки последней для
вдох и выдох, выдох и вдох.

Дел у меня всё больше,
сил стало меньше – боль же!
Как поначалу злит
боль, что всё время болит.
Все земные созданья
знают боль и страданья.
Захромавшего муравья —
муравьиная лечит семья.
Жизнь понимаешь из боли
глубже, чем прежде, что ли…
Ладно, пусть поболит.
Ну а душа в работе,
мается и не спит —
в трудной своей свободе.

Живёшь в бесконечной тревоге,
в таком беспокойстве ума —
как будто стоишь на пороге
ответов. Вопросов же – тьма!
В дверную глядел бы ты щёлку,
в своей специальности щель.
Ах, стоит ли мыслить без толку,
не целясь в какую-то цель?
Ну, где твоё благоразумье?
Боясь не понять, не успеть,
почти на пороге безумья —
так мыслить, так правды хотеть!
Забыл ты сознания двери
закрыть, да и ключ повернуть.
…Открытость и миру доверье.
И жизнь – неизведанный путь.

Жить для чего-то, жить для —
что-то важное дальше для,
не спешить и не гнать коня,
нить продевать сквозь ушко дня.
Нужно связывать день с днём.
А дни – с тем, что за краем дней,
с тем, чего умом не поймём,
но, что быть может, всего важней.

Желтая листва у ног.
Сколько солнца и простора!
Ну а сверху – смотрит Бог,
и не отрывает взора.
Ибо эта красота —
то чем мы владеть не вправе.
Капля крови, что с креста, —
видно, есть в её составе.
Нам бы хоть на миг прозреть,
вняв восторгу и печали,
и во все глаза глядеть
в эти выси, в эти дали.
А листва уже сухая.
Отлетевшая душа
отдаёт нам, умирая,
смысл бессмертия, шурша.

Стихи последних лет.
И вправду ведь – последних!
Других в запасе нет, —
ни зимних, и ни летних.
Всё, что тебе дано —
сегодня, может, завтра, —
быть правдою должно.
Пусть горькая – но правда!
О, воздух даровой!
Счастливый миг затишья —
поймай, пока живой,
вложи в четверостишье.

Чего хотим? Увековечить имя,
оставить строки в памяти других?
Но бытие, что прячется за ними,
догадки, не вместившиеся в стих!
Стихи – как брошенные в реку сети.
И в эту сеть, сплетённую из слов,
пытаемся поймать мы всё на свете.
Но лишь ты сам и жизнь твоя – улов.

Тяжко этот мир болеет,
научившись лгать и красть.
Капля духа – тяжелеет,
чтоб на белый лист упасть.
Капля духа – капля пота.
Тащим крест свой на горбу.
Тяжела она – свобода.
Но не стоит клясть судьбу.
Зря ли дни и годы тратим —
или ищем правды путь,
и порой всей жизнью платим,
чтобы смыслы в жизнь вдохнуть?
…Надышалось – и сгустилось
в мысли, строчки и слова.
Вот зачем душа трудилась,
для чего она жива.

Маленькое стихотворение
на большом пространстве страницы.
Кажется, через мгновение
оно улетит, как птица.
Оно отдохнуть присело,
оно из других миров
к нам на миг залетело,
но вряд ли найдёт здесь кров.
Мы книгу открыли вроде, —
да недосуг прочесть.
…Оно – как весть о свободе,
которая где-то есть.