Владимир Кулаков: Я жив ещё пока… (сборник)

Авель с Каином в душе.

По киоту рыщут тени.

Сердце разоряет тать.

Бью чело и жгу колени,

Силясь Истину понять.

И, подобно фарисею,

Чуда требую извне!

Бог – явился ж Моисею

В неопалимой купине.

Гул шагов моих под сводом

Прозвучал пустой стезёй.

Лишь кольцо – как камень в воду,

Покатилося слезой…

Тень дирижёра скользит по клавиру.

Музыки знаки – изгибы судьбы.

Звуки хорала, явлённые миру,

Реквием льются под сводом мольбы.

Жаркие капли синкоп и форшлагов

Слёзами каплют на паперть греха.

Шумные толпы экстазных аншлагов

Глушат органов опухших меха.

Небо расколото армагедоном.

Мир разделён на овнов и козлов.

Стонут набаты, заходятся звоном

Сотни восторженных колоколов.

Время пророчества от Иоанна.

Идолы правят, в чести Лжехристы.

Падшего Ангела гимнами славят.

В храмах безлюдных сжигают кресты…

Утро промозглое серой полоской

Лоб остудит от кошмарного сна…

Катится шар по поверхности плоской

В ночь, уходящую прочь от окна.

Неба выцветшего киноварь

Позабытое крутит кино.

В кадре старом «волшебный фонарь»

Проливает на скатерть вино.

Рассыпается соль по столу,

Опрокинутая невзначай.

В паутине икона в углу

И холодный без сахара чай.

В вазах мумии жёлтых цветов,

Угоревших в весеннем бреду.

Фотографии вздутых мостов,

Разведённых на нашу беду.

По цепочке остывших следов

До истоков своих доберусь.

Браги терпкой из горьких медов

До дурмана из Леты напьюсь…

Возвращаясь в сегодняшний день,

Заплутаю, собьюсь с полпути.

Терпеливого Ангела тень

Будет преданно рядом идти.

Осень кружит кольцевой дорогой.

Листья копят годовой отчёт.

Рифма остаётся недотрогой,

Сердцу предъявляя давний счёт.

Слов банальных – нежность в позолоте.

Выдуманного праздника – витраж.

Души слились в штопорном полёте.

Временного счастья суть – Мираж…

Фрески остановленных мгновений

В воплях обезумевшей строки:

Трепет – плотно сдвинутых коленей,

Дерзость – многоопытной руки…

Сны – отображенье зыбкой яви,

Призраки земного бытия.

Холст художник кистью продырявил

Там, где воплотились Ты и Я…

Осень кружит кольцевой дорогой.

Листья сдали годовой отчёт.

Рифма не осталась недотрогой.

Вот мы и сыграли: «чёт – нечёт»…

Рвётся серпантиновая лента.

Пеплом опадает конфетти.

Стало тихим аккомпанементом

Поздней осени прощальное «Прости…»

Я погибаю без Любви.

В безумной жажде, в ностальгии…

Огарок – вечный визави,

И купол «Спаса на крови»

Тоской на грудь, – как панагия…

Обожжёт листву холод горьких слов…

Не зальёт вино жажду зыбких снов.

Опадёт бутон, выпив всё до дна,

Отмолив грехи на проём окна…

Хватаюсь за нить ускользающих слов

И клею разбитые чаши.

Брожу до утра в одиночестве снов,

Где счастливы призраки наши.

Твоё «Люблю» – глоток воды.

Соломинка в безбрежном море.

Мир поделён на Я и Ты,

Когда с самим собой в раздоре.

Когда невмоготу мне жить, –

Не спится душными ночами.

И гамлетовское «Быть – Не быть»

В аорте гонит кровь толчками.

Письмо – иконой на столе.

А фотография – Мадонной.

Мне места нет на всей Земле.

Гостиницы лишь для бездомных.

Рояля клавиш череда.

Соревнованье чёрно-белых.

И не рассудят их года, –

Здесь правых нет…

Как нет и левых.

Все дни раскрашены тобой.

В цвета надежды и сомнений.

То среди равных я – Изгой…

То, вдруг, средь серости я – Гений.

Меня мотает по углам

Гостиниц городов и весей.

Мне лишь Любви известен Храм.

Он истинен из всех конфессий.

Пока твоя любовь живёт

Мне не страшны пути любые.

Твоё «Люблю» меня спасёт,

Как крест серебряный на вые.

Звучала музыкой в тиши, не зная скуки

Рифмованная выспренность речей.

И к звёздам отлетал, и падал в руки

Наш белый жемчуг Питерских ночей.

С небес мне пела скрипка Страдивари,

Мечтой кружилась голова слегка…