Наталья Загвоздина - Дневник. Продолжение

Руби, коль надобно, сплеча —
вот шея под топор.
Не носишь платье палача,
землица под тобой

не загорится – ведь сама
устроила беду...
Но без головушки недуг
горазд нарисовать

и пострашнее... Дети мы
Единого Судьи.
Позволь же с головой уйти,
коль в сумерках нет тьмы,

надеюсь... Маленький сюжет,
большие слёзы – наш
неровный путь: рывок в са-
жень
и лабиринты сна...

Москва на новый лад. Ковровые дорожки
петуньи. Был табак душистый во дворах
когда-то... Старины милее дух, дороже
ушедшее... Оно умеет вытворять

такие чудеса, что бьётся горячее
сердечко под мотив, знакомый испокон.
Смотрю по сторонам на новое кочевье
и слышу, и – ещё: спаси и упокой...

Москва на новый лад – подрублена под корень,
продута сквозняком, поставлена под смерч...
Бесстыднее толпа, готовая посметь,
но Агницы душа смиренна и покорна

не этому, не тем... На всё иной указ
и цветиков других льёт запахи оттоле...
Родной пленённый дух покуда не угас,
дрожит на языке – не точка, а отточье...

...Где плывёт Сен-Луи по столетьям, но ржавая баржа
уплывает вперёд,
где в апреле сто лет подают подоспевшую спаржу,
за желёзки берёт
допотопный шансон (что Монтан? – отправляйся подаль-
ше —
это зреет нутро) —
затаился Paris... без навязчивой фальши
самозваных утроб.

Называться Серёдкино – быть навсегда посреди.
Между этим и тем, дальним небом и ближней землёй.
В окруженьи всего, что родному дыханью сродни,
что никем не берётся и не выдаётся взаём.

Это мамино детство, далёкое, дальше звезды
над уснувшим селом, где у речки цвели по весне
голубые подснежники... Ведь – до ближайшей – езды
тыща лет...
Где Она и Она, несчастливых нас нет.

Жизнь земную пройдя до полуночи, дальше черты
половинной, увидеть из сумерек свет
нам бы только... Полночного леса черны
очертанья...
Серёдкино. Мамин рассвет .

Почти подсолнухи... Нисколько не Прованс.
Ван Гог в земле. Земля горит, сгорая.
Не думаю, что кто-нибудь про нас
припомнит ненавязчиво, коря и
изнемогая в засухе, жару...
Здесь выжжены подсолнечника лица...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
На зимнем замерзающем пару
горячее предстанет небылицей.

Почти подсолнухи в стеклянной банке – дом
на краешке... Июль снимает жатву.
Крадущегося марева хитон
окутывает жизнь... Живущим – жарко.

Завив и расправляя лепестки,
любезны глазу жёлтые соцветья.
За окнами, наверное, пески
Сахары и Аравии... Со свету

сживает зной. До августа за так
не дотянуться. Всяк вступает в сроки.
И где-то за июлем, на задах,
стоит... зима... невидимая... в строку.

Братец Виктор, что б ни было – вверх!
Проволок и оглядки
не люби, чтобы вечер не вверг
в несвободу... В окладе —
невечернего Свет.
С ним не страшно, но больно.
Не Бывающий сверх
отпускает на Волю.

К нежной варварской речи впритык
оказавшись, подвинулись недра.
Рокот гравия рифмы притих —
притихает... Душе – не до метра.

Испытующий точный размер
тут не нужен – иное в почёте,
если голой утробой прочтёте
и подробно смолчите про что-то.

Жизнь, которая здесь и везде, —
то чужбина, то родина-мама.
Безотцовщине Глобуса мало.
На соломке не тесно в гнезде
под присмотром Создателя.
Плачу
над строкой, как в учебнике, как
в тайне жизни, кончины на плахе,
и несу неразменную плату,
грубой нитью вошедшую в ткань.

Парные молочные дни.
Вскипает вода в водоёме.
Застопорен тракт, и «дневник»
лежит без движения... В доме,

что в коме, ни звука, ни глаз,
смотрящих в открытое небо...
И сколько б ни жали на газ,
всё медленно, призрачно, немо.

Творящего спрятан ответ
от нас, «семерых одолевших»,
как в сказке... Но чудно отверст
путь узкий по краешку лезвий.