Morgan Rice - Förutbestämd

Caitlin tänkte på det, och medan hon gjorde, insåg hon att det var meningsfullt. Om Polly hade rätt, om den här balen verkligen var en så stor grej, kanske han skulle vara där. Dessutom hade hon inga andra ledtrådar, inga andra idéer för var hon skulle söka efter honom. Kanske borde hon gå.

Men en annan oro slog henne: hon hade ingenting att ha på sig. Hon var aldrig bra på att gå till danser; Hon blev alltid så nervös. Och detta lät som den största och mest formell dans hittils. Dessutom var hon inte ens en bra dansare på 2000-talet, hur kunde hon möjligen dansa väl på 1700-talet? Hon skulle bara se klumpig, iögonfallande, och dum ut.

"Oroa dig inte, danserna är lätta," sade Polly irriterande, när hon läste Caitlins tankar igen. "Jag ska lära dig, jag lovar. Bara ta handleden av personen bredvid dig, och så leder de dig. Alla är så berusad ändå, jag lovar att ingen kommer att märka."

"Berusade?" Frågade Caitlin. "Låter de flickor i vår ålder dricka? Är det ingen åldersgräns?"

För ett kort ögonblick, blev Caitlin orolig över att komma in, om att ha ID.

Polly skrattade högt. "Skojar du? Detta är Venedig. Ingen bryr sig. Småbarn kan dricka om de vill."

"Men jag har inget att bära," protesterade Caitlin.

Pollys ögon lös upp. "Åh, men det har du!", sade hon. "Har du inte sett det här rummet? Jag har tillräckligt med klänningar här för att klara mig till femton baler. Och vi ser ut att vara samma storlek. Snälla, prova en. Låt oss ha kul! Det är nästan 1800-talet, trots allt! När annars kommer vi att få en chans att leva så här!?"

Caitlin tänkte. Hon hade säkert en poäng. Om inte nu – när? Och hon hade alltid velat prova på en av dessa utarbetade klänningarna.

För att inte tala om ifall Caleb var där, vilket bättre sätt att möta honom igen än i en vacker, utarbetad klänning?

Ju mer Caitlin tänkte på det, desto mer gillade hon idén.

Kanske gå till balen skulle vara just det hon behövde.

Kyle, som flög över sluttningarna av Umbrien, dök lägre när han cirkulerade den lilla medeltida staden Assisi. Han fick en bra inblick i dess medeltida murar, av den enorma kyrkan som dominerade byn. I solnedgångens ljus, var byborna utspridda nedan, tände facklor, vallade sitt boskap, förde sina kycklingar och får inomhus. Alla skyndade fram och tillbaka, som om de förberedde sig: detta verkade som en stad som fruktade natten.

Kyle log. Han skulle ge dem en helt ny anledning att göra det.

Det fanns några saker som Kyle gillade mer än att skapa panik och rädsla i hjärtat på de ofrälse, vilket var att ge dem nya mardrömmar att älta för resten av deras liv. Han hatade den här typen av enkla folk. De hade förföljt hans sort så länge han kunde minnas, och Kyle ansåg att det var för länge sedan de fick tillbaka. När han hittade möjligheten, njöt han av chansen.

Kyle dök lägre, siktade rätt mot torget, inte långt från kyrkan, i hopp om att hans plötsliga och dramatiska landningen skulle röra upp viss aktivitet, kanske till och med locka ut Caitlin. Om den föraktliga lilla flickan var här, ville han inte slösa någon tid med att fånga henne. Han längtade redan efter att gå tillbaka till 2000-talet, att fortsätta sitt krig, och göra sig av med denna lilla distraktion.

Naturligtvis hade han det stora rådet att stå till svars för, och de ville ha henne vid liv. Det var ett irritationsmoment, men ett nödvändigt sådant. Han kunde spela med, kunde fånga henne för nu, bara för att tillfredsställa dem. Men han skulle personligen eskortera henne tillbaka, och han skulle inte lämna tills han personligen såg henne torteras och dödas. I själva verket skulle han nog njuta av det. Men den här gången skulle han inte lämna något åt slumpen. Om de drog ut på det skulle han avsluta henne själv – med deras godkännande eller utan.

När Kyle landade med en duns på torget, bredde hans svarta vingar ut sig, och skickade ut en vindpust som fick hundar att gny och höns att flyga, bybor åt alla håll bröt ut i skrik. Gamla damer kröp ihopoch unga pojkar flydde för sina liv. Det var som om en bomb hade landat.

Några av de modigare tog gårdsutrustning och styrde mot honom. Kyle log. Han älskade dessa typer. Om de var hans sort, kunde han till och med bli vän med dem.

Kyle duckade lätt när en av dem svängde sin hacka klumpigt mot huvudet sen nådde han upp och i ett enkelt drag, slet han huvudet av hans kropp.

Kyle blev glad vid synen av blodet som vällde ur mannen. Han böjde sig och sänkte tänderna i det som var kvar av mannens hals, och drack girigt. Han kände blodet rusar genom hans ådror med spänning. Det var precis det mellanmål han behövde.

De andra två byborna, efter att ha sett detta, frös bokstavligen i sina spår med rädsla, och släppte sina redskap. Så mycket enklare för Kyle.

Kyle gick upp och tog tag i deras halsar, lyfta dem från marken, och krossade dem mot varandra med sådan kraft att han dödade dem på fläcken.

Skrik ekade genom gården och kyrkklockorna klämtade, medan alla flydde till sina hem, låste dörrarna och stängde sina fönster.

En pöbel av ett dussin män kom springande över kullen, alla bar jordbruksredskap, skrikande och sprang rätt mot Kyle. Kyle log. De hade fortfarande inte lärt sig sin läxa.

Kyle väntade inte. Han sprang mot dem själv, mötte dem halvvägs, och när de svingade mot honom, hoppade han plötsligt över hela gruppen, och landade bakom dem. Innan de hann reagera, tog han den närmaste i bakhuvudet, greppa hans hår och lyfta honom från marken. Han svängde honom som en trasdocka, och sedan kastade han honom in i folkmassan. De gick ner som dominobrickor.

Innan de kunde komma upp igen, tog Kyle en av deras skäror och svingade vilt. Genom att använda hans blixtsnabba vampyrhastiget attackerade han männen som om de vore en bal med hö. Han hackade dem i bitar.

Inom ögonblick var de alla döda.

Bytorget var nu ett blodindränkt slagfält, Kyle klev över de sargade kroppar, och gick nonchalant mot kyrkan. När han gjorde det, såg han dörrarna som smällde och bultade. Han log. Han undrade varför folk alltid trodde att bultade dörrar skulle göra någon skillnad.

Kyle lutade sig tillbaka och sparkade in de stora kyrkodörrarna, så de lossnade från sina gångjärn.

Han gick in i den gamla kyrkan och ända ner i gången. Samtidigt slet han upp bänk efter bänk, kasta dem över rummet, högt upp, på fönstren, krossade det gamla målade glaset. Han sträckte sig upp och tog ett stort kandelaber och knäppte bort dess rep, och svingade det över huvudet. När han släppte flög det genom kyrkan, och krossade fönster med målat glas på den bortre väggen.

Kyle blickade över förstörelsen. Det var vackert. Det fanns få saker som han gillade mer än att slå sönder en kyrka.

Han kände Caitlins närvaro. Han följde sina sinnen, och de ledde honom ner i en korridor, ned en trappa och in i de lägre nivåerna av kyrkan. När han vände vid sista kurvan var han överraskad av vad han såg.

Stående där fanns en liten, silverhårig präst, som stirrade tillbaka på honom. Kyle anade genast att den här mannen var av hans ras. Det förvånade honom att se honom i en prästs dräkt. Vilket helgerån för hans ras.

"Flickan du söker är långt borta", sade prästen, orädd. Han stirrade på Kyle med mod, orubblig.

"Och du kommer aldrig att hitta henne", sade han.

Kyle log.

"Är det så?", Sade han.

Kyle tog flera steg mot honom, men mannen visade inga tecken på att backa. Han var mycket modigare – eller dummare – än Kyle trott.

"Du kan övermanna mig", sa prästen, "men Gud övermannar dig. Du kan döda mig denna dag, men Gud kommer säkert att döda dig på en annan, och jag kommer att hämnas. Döden har ingen rädsla över mig."