Stephen King - The Green Mile

»In Ordnung, John«, murmelte ich.

Brutal hängte die Haube wieder an den Stuhl. Homer Cribus rief empört mit seiner tiefen, knarrenden

Stimme: »He, Mann! Streif ihm die Haube über! Meinst du, wir wollen seine Augen platzen sehen?«

»Seien Sie still, Sir«, sagte ich, ohne mich umzudrehen. »Dies ist eine Hinrichtung, und Sie tragen

keine Verantwortung hier.«

»Genauso wenig, wie du für seine Festnahme verantwortlich bist du Fettwanst«, flüsterte Harry. Harry

starb 1982 als fast Achtzigjähriger. Ein alter Mann. An mein Alter kam er natürlich nicht heran, aber

das kommen nur wenige. Er starb an irgendeinem Darmkrebs.

Brutal neigte sich vor und nahm den runden Schwamm aus dem Eimer. Er drückte einen Finger hinein

und leckte die Fingerspitze ab, aber das war kaum nötig; ich sah, dass das hässliche braune Ding

tropfte. Er steckte den Schwamm in die Kappe und setzte John die Kappe auf den Kopf. Jetzt fiel mir

auf, dass Brutal ebenfalls blass war - teigig bleich, am Rande der Ohnmacht. Ich dachte an seine

Worte, dass er zum ersten Mal in seinem Leben das Gefühl hatte, in die Hölle zu kommen, weil wir

uns darauf vorbereiteten, ein Geschenk Gottes zu töten. In mir stieg plötzlich Übelkeit auf. Ich brachte

sie unter Kontrolle, aber nur mit Mühe. Wasser vom Schwamm tropfte an den Seiten von Johns

Gesicht hinab.

Dean Stanton rollte den Brustgurt aus - bei diesem Anlass zur maximalen Länge -, zog ihn über Johns

Brust und gab mir das Ende. Wir hatten uns so große Mühe gegeben, Dean in der Nacht unseres

Ausflugs wegen seiner Kinder zu schützen, und wir hatten nicht geahnt, dass er nur noch weniger als

vier Monate zu leben hatte. Nach John Coffeys Hinrichtung reichte er ein Versetzungsgesuch ein und

wurde von Old Sparky fort zum Block C versetzt, und dort stieß ihm ein Häftling einen Bolzen in die

Kehle und ließ ihn auf dem schmutzigen Bretterboden verbluten.

Ich erfuhr nie, warum. Ich bezweifle, dass jemand jemals den Grund erfährt Old Sparky war so etwas

Perverses, wenn ich an jene Tage zurückdenke, solch eine tödliche Narretei. Wir sind zerbrechlich wie

geblasenes Glas, sogar unter den besten Bedingungen. Um einander mit Gas und Elektrizität und

kaltblütig zu töten? Die Torheit. Der Horror.

Brutal überprüfte den Gurt und trat zurück Ich wartete darauf, dass er sprach, doch das tat er nicht.

Als er die Hände hinter dem Rücken verschränkte, wusste ich, dass er das Kommando nicht geben

würde. Vielleicht weil er es nicht geben konnte. Ich bezweifelte, dass ich dazu in der Lage war, doch

dann sah ich Johns angsterfüllte, weinende Augen und wusste, dass ich es tun musste.

Selbst wenn es mich für immer verdammte, ich musste es tun.

»Stufe zwei«, sagt ich mit krächzender Stimme, die ich kaum als meine erkannte.

Die Kappe summte. Acht große Finger und zwei große Daumen erhoben sich von den Enden der

breiten Eichenarme des elektrischen Stuhls und zuckten mit gezackten Spitzen in zehn verschiedene

Richtungen. John Coffeys große Knie ruckten auf und ab, aber die Klammern an seinen Knöcheln

hielten. Ober uns explodierten drei der Hängelampen - rums, peng, rums!

Marjorie Detterick schrie auf und wurde in den Armen ihres Mannes ohnmächtig. Sie starb achtzehn Jahre später in Memphis. Harry schickte mir die Todesanzeige. Es war ein Unfall mit einer Straßenbahn.

John sank nach vorne gegen den Brustgurt. Für einen Moment trafen sich unsere Blicke. Er nahm mich wahr. Ich war das letzte, was er sah, als wir ihn vom Rand der Welt kippten. Dann fiel er gegen die Rückenlehne zurück, die Kappe war jetzt ein wenig schief auf seinem Kopf, und Rauch - eine Art verkohlter Nebel - drang darunter hervor. Aber insgesamt ging es schnell. Ich bezweifle, dass es schmerzlos war, wie es die Befürworter des elektrischen Stuhls immer behaupten (das ist eine Theorie, die anscheinend selbst die fanatischsten Anhänger niemals persönlich in der Praxis überprüfen wollen), aber es war schnell. Die Hände waren wieder schlaff, die zuvor bläulichweißen Monde der Fingernägel hatten jetzt einen auberginefarbenen Ton, und Rauch kräuselte von Wangen empor, die noch nass vom Salzwasser aus dem Schwamm waren ... und von seinen Tränen. John Coffeys letzte Tränen.

11

Mit mir war alles in Ordnung, bis ich zu Hause eintraf. Inzwischen dämmerte der Morgen, und Vögel

sangen. Ich parkte meine Blechkiste, stieg aus und ging die hintere Treppe hinauf, und dann stieg die

zweitgrößte Erleichterung, die ich je gehabt hatte, in mir auf. Ich dachte, es lag daran, dass John

Coffey sich so vor der Dunkelheit gefürchtet hatte. Ich erinnerte mich an den Tag seiner Ankunft im

Todesblock wie er uns gebeten hatte, des Nachts eine Lampe anzulassen, und meine Beine gaben

nach. Ich plumpste auf meine Treppe, neigte den Kopf über die Knie und weinte. Ich glaube, ich

heulte nicht nur um John, sondern für uns alle.

Janice kam aus dem Haus und setzte sich neben mich. Sie legte einen Arm um meine Schultern.

»Du hast ihm nicht mehr weh getan, als sein musste, nicht wahr?«

Ich nickte bestätigend.

»Und er wollte sterben.«

Ich nickte abermals.

»Komm ins Haus«, sagte sie und half mir auf. Ich musste daran denken, wie John mir aufgeholfen

hatte, nachdem wir zusammen gebetet hatten. »Komm rein und trink einen Kaffee.«

Das tat ich. Der erste Morgen verging, der erste Nachmittag, dann die erste Arbeitsschicht. Die Zeit

siegt über einen, ob Sie es wollen oder nicht. Die Zeit siegt und am Ende ist nur Dunkelheit.

Manchmal finden wir andere in dieser Dunkelheit, und manchmal verlieren wir sie dort wieder. Das ist

alles, was ich weiß, abgesehen davon, dass dies 1932 geschah, als die staatliche Strafvollzugsanstalt

noch in Gold Mountain war. Und als natürlich der elektrische Stuhl dort war.

12

Gegen Viertel nach zwei am Nachmittag kam meine Freundin Elaine Connelly ins Solarium, wo ich saß

und die letzten Seiten meiner Geschichte vor mir ordentlich gestapelt hatte. Sie war sehr blass, und

unter ihren Augen glänzte es. Ich glaube, sie hatte geweint.

Ich hatte nur aus dem Fenster geschaut, hinaus über die Hügel im Osten, und in meiner rechten Hand

pochte es. Aber es war ein irgendwie friedliches Pochen. Ich fühlte mich wie eine leere Hülle.

Ein Gefühl, das schrecklich und wunderbar zugleich war.

Es fiel mir schwer, Elaine in die Augen zu sehen - ich befürchtete, darin vielleicht Hass und

Verachtung zu sehen -, aber sie waren in Ordnung. Traurig und verwundert, aber in Ordnung.

Kein Hass, keine Verachtung, keine Ungläubigkeit.

»Willst du den Rest der Story lesen?« fragte ich. Ich klopfte mit der schmerzenden Hand auf den

kleinen Stapel von Manuskriptseiten. »Sie ist fertig, aber ich kann verstehen, wenn du den Rest

einfach nicht lesen willst...«

»Es ist keine Frage, was ich will«, sagte Elaine. »Ich muss wissen, wie es ausgeht obwohl ich

annehme, dass du ihn zweifellos hingerichtet hast. Das Eingreifen der Vorsehung wird im Leben von

gewöhnlichen Menschen stark überschätzt, finde ich. Aber bevor ich diese Seiten nehme ... Paul...«

Sie verstummte, als wüsste sie nicht weiter. Ich wartete.

Manchmal kann man den Leuten nicht helfen. Manchmal ist es besser, es nicht mal zu versuchen. »Paul, du redest hier, als hättest du 1932 zwei erwachsene Kinder - nicht nur ein Kind, sondern zwei. Wenn du deine Janice nicht geheiratet hast ,als du zwölf und sie elf war, dann ist es unmöglich, dass ...«

Ich lächelte ein wenig. »Wir waren jung, als wir heirateten - viele Leute im Hügelland waren das, meine eigene Mutter heiratete jung -, aber nicht so jung.«