Joe Schreiber: Die Judasschlinge

Dean parkte den Impala unter einer hohen Eiche. Er und Sam kletterten aus dem Wagen, die Hitze ließ ihre schlecht sitzenden Anzüge regelrecht am Körper kleben. Die Brüder gingen auf die Ansammlung aus Streifenwagen und blauen Uniformen zu, die sich ein paar Hundert Meter vor ihnen zeigte.

„Also“, sagte Dean. „dieser Junge, der ‚Friedhofsjunge‘ …“

„Toby Gamble“, ergänzte Sam.

„… ist vor vier Tagen von zu Hause verschwunden?“, beendete Dean seine Frage.

„Richtig.“

„Und keiner hat was gesehen?“

„Sieht ganz so aus.“

„Und dann, gestern Morgen …“

Sie blieben vor einem Mausoleum stehen, an dem sich ein paar Cops versammelt hatten und Kaffee tranken. Die meisten starrten auf die Worte, die in kindlichen, rotbraunen Buchstaben direkt auf den Stein gekritzelt waren.

HILF MIER

„Der Junge hat’s wohl nicht so mit der Rechtschreibung“, bemerkte Dean.

„Er ist erst fünf.“

„Wahrscheinlich ein Produkt des Hausunterrichts.“

„Das sind wir auch.“ Sam blickte auf die Seiten, die er zuvor ausgedruckt hatte. „Seine Mutter bestätigt, dass es seine Handschrift ist.“

„Und das Blut?“

„Die Probe ist noch im Labor.“

„Das ist also alles, was wir haben?“

„Das hier“, sagte Sam, „und das dort.“

Er zeigte auf den Hügel. Dean blickte zu den Grabsteinen, die am westlichen Ende des Friedhofs standen.

„Oh!“

Dort standen Dutzende Grabsteine, die über und über mit der gleichen schiefen kindlichen Handschrift beschmiert waren.

HILF MIER HILF MIER HILF MIER

HILF MIER HILF MIER

Dean nickte. „Wenigstens ist er konsequent.“

„Seine Mutter sagt, dass sie in der Nacht, als er verschwand, Stimmen in seinem Zimmer gehört hat.“

„Was für Stimmen waren das genau?“

„Wir können sie fragen.“ Sam drehte sich um und sah eine blonde Frau, die neben den Polizisten stand. Sie mochte Anfang zwanzig sein, wirkte aber so dünn und erschöpft, dass sie mindestens zwei Jahrzehnte älter aussah. Man konnte sich gut vorstellen, dass sie an einem Samstagabend kellnerte, Tabletts mit leeren Flaschen wegräumte und von betrunkenen Gästen in den Po gekniffen wurde, während aus der Jukebox die Country-Hymne des Monats dudelte. Als Sam näher kam, konnte er erkennen, dass sie etwas umklammert hielt, das wie ein blassblauer Lumpen aussah. Sie drückte den Gegenstand mit beiden Händen fest an ihre Brust. Dann wurde Sam klar, dass das ein T-Shirt des Jungen sein musste.

„Ich will ihn nur wiederhaben“, sagte sie, und ihre Stimme verriet, dass sie ihre Emotionen nur mit Mühe beherrschen konnte. „Ich will doch nur meinen Jungen wiederhaben.“

„Ma’am?“, fragte Dean und ging auf sie zu.

Sie riss den Kopf hoch und sah ihn mit ihren rot verweinten Augen erschrocken an. Der Polizist, mit dem sie geredet hatte, blickte Dean und Sam misstrauisch an.

„Ja?“

„Ich bin Agent Townes, das ist Agent Van Zandt, FBI. Wir haben uns gefragt, ob wir Ihnen ein paar Fragen über Ihren Sohn stellen dürfen.“

„Ich habe schon mit der Polizei gesprochen.“

„Es dauert nur eine Minute.“

„Ich kann nicht – Es tut mir leid – Ich weiß einfach nicht, ob ich das kann …“

„Die Stimmen, die Sie in seinem Zimmer gehört haben“, fuhr Dean unbeirrt fort. „Haben Sie verstanden, was dort gesagt wurde?“

„Es waren … Worte, in einer Sprache, die ich nicht verstehe. Dann haben sie einfach nur immer wieder seinen Namen gesagt. Zuerst …“ Ihr kamen wieder die Tränen. „Zuerst dachte ich, das wäre nur der Fernseher, aber dann hörte ich ihn schreien. Ich bin ins Zimmer gerannt, aber er war schon weg.“

Sie schüttelte den Kopf, ihre blassblauen Augen schweiften über den Friedhof, und sie drückte das T-Shirt noch fester an sich.

„Als ich von dieser ganzen Sache erfahren habe, dachte ich …“

Plötzlich ertönte ein Schrei auf der anderen Seite des Friedhofs. Dean und Sam fuhren herum, um die Quelle des Lärms zu orten.

Ein Afroamerikaner kam hinter den Grabsteinen hervor und trug einen kleinen Jungen auf dem Arm. Der ganze Oberkörper des Kindes war über und über mit roten Spritzern besudelt, aber es war am Leben und wand sich heftig im festen Griff des Mannes.

„Du da!“, brüllte einer der Cops. „Stehen bleiben! Lass den Jungen los! Sofort!“ Er zog seine Waffe und richtete sie auf den Neuankömmling.

Sams Miene verfinsterte sich.

„Ist das …?“

„ Rufus ?“, rief Dean und blinzelte. „Was zur Hölle –?“

Sam und Dean gingen auf ihren Jägerkollegen zu. Der nervöse Polizist senkte die Waffe, offensichtlich irritiert, weil die beiden den blutbefleckten Fremden kannten.

Rufus Turner blieb stehen und ließ den Jungen gehen, der sofort zu seiner Mutter rannte.

„Mir geht es gut“, sagte Rufus und sah auf seine Jacke hinab. Sie war auch voller roter Flecken. „Außer diesem ganzen verdammten Karo-Sirup auf meinen Klamotten.“

„Karo-Sirup?“

„Der Bengel hatte eine ganze Flasche dort hinter den Bäumen versteckt.“

Der Junge sagte etwas. Obwohl er leise sprach, konnte man seine Worte klar und deutlich hören.

„Mami, ich habe keine Lust mehr, bei diesem Spiel mitzumachen“, sagte er und umarmte seine Mutter, die auf einmal den Eindruck machte, dass sie es ziemlich eilig hatte, von diesem Ort zu verschwinden. „Ich hab Hunger, mein Magen fühlt sich ganz komisch an.“

Dann, ganz plötzlich, übergab er sich.

„Klasse“, murrte Dean und warf Rufus einen Blick zu. „Wir wussten nicht, dass du schon an dem Fall dran bist.“

Rufus zuckte mit den Schultern.

„Ich war in der Gegend, war auf dem Weg in eine Stadt namens Mission’s Ridge. Dachte, ich halte mal kurz hier an, um zu sehen, was läuft. Jetzt sieht mein letztes sauberes Hemd so aus, als hätte darin jemand eine Herzoperation durchgeführt.“

„Sir, wir haben ein paar Fragen“, sagte einer der Detectives in Zivil. „Würde es Ihnen etwas ausmachen mitzukommen?“

„Werden Sie mir die Reinigung erstatten?“, fragte Rufus.

Sam blickte auf.

„Was ist das für eine Sache in Mission’s Ridge?“

„Schießerei bei der Nachstellung einer Bürgerkriegsschlacht“, sagte Rufus leise. „Ein paar Zivilisten sind gestorben.“

„Und?“

„Die verwendeten Gewehre waren Replica-Waffen.“ Rufus blickte sie an. „Und sie waren voller Blut.“

„ Echtes Blut?“

„Das habe ich zumindest gehört.“

„Das ist alles?“, fragte Dean. „Wie hast du davon erfahren?“

„Anonymer Tipp via E-Mail. Ausgerechnet ’ne Quelle oben in Maryland.“

Deans Gesicht verfinsterte sich.

„Maryland?“

„Ein Ort namens Ilchester. Warum, kennst du das Kaff?“

Dean drehte sich zu Sam um, der ihn bereits anstarrte.

„Wer ist diese Quelle?“

„Habe ich doch gesagt. Anonym.“

„Dann übernehmen wir das“, sagte Dean. „Gib uns, was du hast, und wir kümmern uns darum.“

„Bist du sicher? Warum seid ihr so erpicht darauf?“, fragte Rufus.

„Vergiss es“, sagte Dean. „Geh du mal und lass deine Jacke reinigen!“

Eine Stunde später nahm Dean eine Hand vom Lenkrad und zeigte auf ein Schild, das rechts neben dem zweispurigen Highway stand.

WILLKOMMEN IM

HISTORISCHEN MISSION’S RIDGE, GEORGIA,

DER FREUNDLICHSTEN KLEINSTADT DES SÜDENS

„WIR FREUEN UNS UNGLAUBLICH,

DASS IHR HIER SEID!“

„Siehst du, ich habe doch gesagt, das wäre eine gute Idee“, sagte Dean. „Sie freuen sich unglaublich .“

Sam blickte von seinem Laptop auf, den er auf den Knien balancierte.