Joe Schreiber: Die Judasschlinge

Von seinem Standpunkt, allein auf freiem Feld, warf Beauchamp einen Blick auf das Gelände jenseits des Walls, dorthin wo eine Reihe Sägeböcke stand, die das Schlachtfeld vom Parkplatz trennte, auf dem lange Reihen von Autos und Wohnmobilen in der Sonne funkelten. Die Zuschauer – Männer, Frauen und Kinder – starrten ihn alle an. Einige hatten sich abgewandt und hielten ihren Kindern die Augen zu.

Aus einem Radio dröhnte blecherne Musik. Er konnte die klare Stimme einer Frau hören. „Das ist echtes Blut, oder?“

„Dave …?“

Ein Mann in der Uniform und mit dem Schlapphut der Konföderierten trabte auf ihn zu, wobei ihm seine Provianttasche im Rhythmus der Schritte gegen die linke Hüfte schlug. Er hielt an, als er sah, wie Beauchamp mit Gambles blutiger Leiche zu seinen Füßen dastand. Das Gesicht des Neuankömmlings war kreidebleich, für einige Sekunden brachte er kein Wort heraus.

„Dave … Jesus … Alter … Was hast du da getan?“

Beauchamp drehte den Kopf. Er grinste noch einmal und platzierte die Spitze des Bajonetts unter seinem Kinn – so, dass er das spitze Metall an seinem weichen Fleisch spürte.

„Der Krieg ist die Hölle“, sagte er. Dann stieß er die Klinge nach oben.

Sam Winchester träumte. Er träumte, wie er vor dem Panoramafenster einer VIP-Suite im Bellagio stand und die bunten Lichter von Vegas wie eine Handvoll billiger Modeschmuck unter ihm ausgebreitet lagen.

Hinter ihm drang eine sanfte Stimme aus dem Flachbildfernseher und informierte über die Spielregeln beim Blackjack. Es war ein hauseigener Kanal des Hotels, das Programm lief rund um die Uhr.

Sam hörte nicht zu.

Irgendwann im Verlaufe seines Traums hatte er begriffen, dass er zum Spielen hergekommen war und gewonnen hatte – viel gewonnen. Er drehte sich um und sah einen Haufen Chips und Bargeld auf einem zerwühlten Bett liegen. Direkt daneben ruhte eine leere Champagnerflasche in einem verchromten Kühler voll von halb geschmolzenem Eis.

Die Stimme aus dem Fernseher plätscherte im seichten, einschmeichelnden Tonfall eines Salonmagiers weiter.

„Wenn der Spieler sich entschließt, den Einsatz zu verdoppeln, ist es immer ratsam, dass er sich zuerst die Karte des Croupiers ansieht und erst danach seine eigenen.“

Die Tonlage der Stimme veränderte sich ein wenig.

„Wie ist es mit dir, Sam? Weißt du, was der Croupier auf der Hand hat?“ Sam starrte auf den Bildschirm. Das Gesicht war ihm wohlbekannt – aus den Träumen und Albträumen, die er jede Nacht durchlitt.

Luzifer.

„Sam?“

„Verschwinde!“, sagte Sam. Seine Stimme klang gepresst. Ein Gefühl der Anspannung legte sich um seine Kehle, drückte heiß reibend gegen seine Haut und presste seine Stimmbänder zusammen. „Lass mich in Ruhe!“

„Es tut mir leid, das kann ich nicht“, antwortete Luzifer. „Nicht jetzt. Niemals.“

Sam versuchte zu antworten, aber diesmal brachte er kein Wort heraus. Er konnte nicht einmal mehr atmen.

„Schau dich doch nur an“, sagte Luzifer, und dann stand er plötzlich neben Sam. „Wirf einen gründlichen Blick in den Spiegel und sag mir, was du siehst!“

Sich ansehen? Das war leicht. In dieser Suite herrschte kein Mangel an Spiegeln.

Er wandte sich dem nächstgelegenen zu, wobei seine Finger bereits nach dem Etwas griffen, das ihm die Kehle zuschnürte. Aber alles, was Sam im Spiegel erkennen konnte, war, dass die Haut um seinem Hals ein wenig eingedrückt aussah.

Hinter ihm begann Luzifer zu lachen.

„An das meiste hiervon wirst du dich nicht erinnern, wenn du wieder aufwachst“, sagte er beinahe mitfühlend. „Aber du wirst wissen, dass ich kommen werde, dich zu holen.“

Sam konnte immer noch nicht sprechen. Große Flecken in der Farbe von Blutergüssen bildeten ein Band um seinen Hals. Er sah, wie die Flecken dunkler wurden und sich zu den Abdrücken unsichtbarer Hände formten.

Angst – Panik – breitete sich wie eine plötzliche Kältewelle in seinem Bauch aus.

Sam wollte schreien.

Irgendwie glaubte er, dass das alles aufhören würde, wenn er nur irgendein Geräusch herausbrächte. Dann würden diese Flecken verschwinden, und er würde wieder atmen können.

Aber er konnte nicht.

Und er konnte nicht .

Und er …

„Hey! Hey, Sam. Sabberer!“ Eine Hand schüttelte ihn, und das nicht gerade sanft. „Yo! Wach auf.“

Sam grunzte, schreckte hoch und öffnete die Augen, während er den Kopf vom Fenster wegzog. Vom Steuer des Impala aus sah Dean ihn mit brüderlicher Belustigung an.

„Wisch dir das Gesicht ab, Mann, du siehst aus wie ein verdammter glasierter Donut.“

Ohne ein Wort zu sagen, griff Sam nach dem Rückspiegel und drehte ihn nach unten, während er das Kinn anhob, um seinen Hals zu begutachten. Der war fleckenlos, die Haut sah normal aus. Sam seufzte und sank zurück in seinen Sitz, wobei er sich eher ausgewrungen als erleichtert fühlte.

Dean warf ihm erneut einen Blick zu. Sein Gesichtsausdruck war vorsichtig-neutral.

„Schlecht geträumt?“

„Könnte man sagen.“ Sam merkte, dass Dean mehr erwartete, doch die Bilder verblassten bereits und ließen wenig mehr als ein verschwommenes Gefühl des Schreckens zurück. Wenn er versuchte, das in Worte zu fassen, würde das seinen Bruder nur noch misstrauischer machen. „Egal, mir geht es gut.“

„Echt?“ Dean klang nicht überzeugt.

„Echt.“

„Gut.“ So viel dazu.

Dean drehte das Radio lauter. Dort stimmte gerade Lynyrd Skynyrd die letzten Wiederholungen von Sweet Home Alabama an. Der Song lief bereits zum zweiten Mal in der letzten halben Stunde, aber Dean hatte ihn trotzdem lauter gestellt und füllte das Schweigen zwischen ihnen mit dem Klang von Gitarren und Schlagzeug.

Sam fand eine halbwegs saubere Serviette auf dem Boden und wischte sich den Mundwinkel ab. Dann knüllte er sie zusammen und starrte durch das Fenster auf die Landschaft. Sumpfkiefern und kalifornische Buscheichen rauschten vorbei – dichter Wald. Dahinter lag meilenweites Sumpfland, das nur ab und zu von einem herrschaftlichen Südstaatenhaus, Bächen oder Hügeln unterbrochen wurde. Das gleiche Terrain hatte sich schon vor fast einhundertfünfzig Jahren für die Soldaten aus Nord und Süd als Herausforderung erwiesen.

„Wie weit noch?“, fragte er.

„Pst! Ich steh auf diesen Teil.“ Dean drehte für das Gitarrensolo auf und versank für einen Moment vollkommen in sich selbst, bevor er wieder zu sich kam. „Entschuldige, was hast du gesagt?“

„Dir ist schon klar, dass wir hier nicht in Alabama sind, oder?“

„Von den Skynyrd kam auch keiner von da.“ Dean zuckte die Schultern. „Aber du weißt, wo sie den Song aufgenommen haben?“

„Lass mich raten – Georgia?“

Zwanzig Minuten später erreichten sie den Friedhof.

* * *

Die Polizei hatte bereits das vordere Tor abgesperrt, um die Fernsehreporter fernzuhalten, die sich dort zusammen mit mindestens einhundert Schaulustigen eingefunden hatten. Einige hielten selbst gemachte Schilder hoch. „Friedhofsjunge, wir lieben dich“ oder „Komm nach Hause, Toby“ stand darauf. Dean hielt eine Hand aus dem Fenster und zeigte seinen FBI-Ausweis. Der Trooper winkte sie mit dem müden Gesichtsausdruck eines Beamten durch, der seiner Pflichten schon seit Längerem überdrüssig war. Sam konnte ihm keinen Vorwurf machen. Da draußen herrschte das reinste Chaos.

Der Friedhof erstreckte sich auf einem alten Stück moosbewachsenen Sumpfgeländes, das unregelmäßig mit uralten grauen Grabsteinen bestanden war. Viele davon neigten sich bereits zur Seite oder waren umgefallen und senkten sich in den weichen Untergrund. Von den meisten Steinen waren die Namen bereits vollkommen verschwunden und hatten nur noch glatten amnesischen Marmor zurückgelassen.