Joe Schreiber: Die Judasschlinge

„Nehmen Sie die Finger weg!“, rief der Mann und wand sich davon.

Castiel blieb stocksteif stehen, seine Arme waren noch halb ausgestreckt. Sam sah zu Dean hinüber.

Die „Verwundeten“ überall im Zelt hatten begonnen, sich in die Ecken zurückzuziehen, ohne dabei ihre Rollen als Verletzte vollkommen zu vergessen. Endlich blickte Castiel sich um und bemerkte, dass die Winchesters im Zelt standen und ihn beobachteten.

Ein leichtes Runzeln zeigte sich auf seiner Stirn.

„Whoa“, sagte Dean. „Wir stören wohl.“

„Was macht ihr denn hier?“, fragte Castiel.

Dean zog die Augenbrauen hoch.

„Das wollte ich dich auch gerade fragen, Cass.“

„Ich bin vor einhundertsechzig Jahren über die Schlachtfelder des Südens gezogen“, antwortete Castiel, und sein Blick schien in die Ferne zu schweifen. „Ich war unter den Männern und habe ihre Seelen zum Ruhm geführt. Und jetzt …“

Etwas zuckte über sein Gesicht, nur einen flüchtigen Augenblick lang, so kurz und flüchtig, dass es Dean fast entgangen wäre: Es war ein Hoffnungsschimmer.

„Und jetzt“, wiederholte er, „kann ich wieder heilen .“

„Cass …“ Dean schüttelte den Kopf. „Dir ist schon klar, dass keiner von diesen Spaßvögeln wirklich verletzt ist?“

Castiels Miene verfinsterte sich, aber er sagte nichts.

„Siehst du?“ Dean stieß den Mann, der direkt neben ihm lag, mit dem Fuß an, und der Spieler stieß einen wohlgeübten Schmerzenslaut aus. „Es ist eine Vorführung. Ihr Hobby. Wie bei diesen Ehepaaren, die sich als Stofftiere verkleiden und …“

„Dean“, schnitt Sam ihm das Wort ab.

„Sorry.“ Er wandte sich wieder dem Engel zu und zuckte mit den Schultern.

Castiel betrachtete die Leute im Zelt und seufzte. Er drehte sich um, zog den weißen Kittel aus und warf ihn auf den Boden. Er vermied es immer noch, ihnen in die Augen zu sehen. Stattdessen nahm er seinen wohlbekannten Trenchcoat von einem der Tische und schlüpfte hinein. Als er sich wieder zu Dean und Sam umdrehte, war sein Gesichtsausdruck vollkommen gefasst. Der Hoffnungsschimmer war verflogen, begraben hinter der eisernen Maske der Entschlossenheit.

„Ich habe Wichtigeres zu tun“, verkündete er.

„Die große Suche nach Gott“, sagte Dean. „Sag mal, ist er eigentlich ein Fan des Bürgerkriegs?“

„Ich habe gerade erst eine Spur gefunden“, sagte Castiel. „Ein Zeuge erster Ordnung.“

„Ist das so etwas wie ein Polizist?“

„Zeugen erster Ordnung sind die seltensten aller himmlischen Wesen. Der Ausdruck bezieht sich auf jemanden, der das Brot mit Christus gebrochen hat.“

„Du meinst, er kennt ihn sozusagen über sechs Ecken?“, fragte Dean.

„Weniger als sechs. Direkt.“

„Warum glaubst du, dass er auspacken wird?“

„Das ist der Durchbruch, auf den ich gehofft hatte. Wer immer der Zeuge ist, er wird mir Rede und Antwort stehen.“

„Respekt vor so viel Selbstvertrauen“, sagte Dean. „Aber betrachten wir es doch mal ernsthaft …“

Dann verstummte er.

Die Stelle, an der Castiel gerade noch gestanden hatte, war leer.

Kopfschüttelnd sah Dean sich um. Einige der Darsteller hatten ihre Rolle Rolle sein lassen und waren aufgestanden. Sie starrten ungläubig auf die Stelle, an der Castiel nicht stand.

„Wer war denn dieser Freak?“, stammelte einer.

„ Freak ?“ Dean sah sich um. Erwachsene Männer in Kostümen, die zusammengekrümmt dalagen, weil sie sich blaue Flecken und Wunden aufgemalt hatten. Sam hatte Angst, Dean könnte etwas sagen, was sie beide noch bedauern würden.

Aber der schüttelte einfach nur den Kopf.

„Macht euch keine Sorgen“, sagte er. „Der kommt nicht zurück.“

Es war Nachmittag – die Sonne stand noch hoch am Himmel, und die Bäume warfen lang gezogene Schatten –, als Dean sie zurück ins Zentrum von Mission’s Ridge fuhr.

„Glaubst du, es gibt eine Verbindung zwischen Castiels Jesuszeugen und dem, was in dieser Stadt vor sich geht?“, fragte Sam.

„Wie kann es da keine Verbindung geben?“, konterte Dean. „Ich meine, Die Passion Christi steht nicht gerade auf der Liste meiner Lieblingsfilme. Nur weil Castiels Zeuge sich ein Happy Meal mit JC geteilt hat, heißt das nicht, dass er kein verdammter Mistkerl ist, der Ärger macht. Und gerade das passt ziemlich gut auf die Beschreibung dessen, der – oder dessen was – Dave Wolverton vielleicht umgebracht hat.

„Du denkst also an einen Dämon?“

„Fürs Erste.“

„Ich fange mal an, nach den häufigsten Zeugen erster Ordnung zu suchen, die sich hier gerade so rumtreiben.“ Sam sah auf den Tacho. Sie fuhren achtzig Meilen. „Und du nimmst vielleicht besser den Fuß vom Gas“, fügte er hinzu. „Ich möchte den Sheriff nicht unter den falschen Umständen kennenlernen.“

„Ja, wie hieß der noch mal?“

„Hier heißt es …“ Sam überprüfte seine Notizen, die er aus dem Internet abgeschrieben hatte. „Jack Daniels.“

„Kein Scheiß?“

„Würde ich mir so etwas ausdenken?“

„Klar würdest du das.“ Er blickte zu seinem Bruder hinüber und richtete dann seine Aufmerksamkeit wieder auf die Straße. „Ich kann es nicht erwarten, ihn kennenzulernen.“ Trotzdem verlangsamte er den Impala auf ein Tempo, das näher an der erlaubten Höchstgeschwindigkeit lag.

„Ich bin mir sicher, das beruht auf Gegenseitigkeit.“

Sie fuhren durch die Innenstadt, dann bog Dean vor dem Büro des Sheriffs von der Straße ab und parkte neben dem Streifenwagen.

Das Polizeiauto glänzte wie frisch gewaschen und gewachst. Die Fenster waren heruntergelassen, und Sam konnte das Knacken des Funkgeräts hören. Beim Aussteigen bemerkten sie eine leere Sandwichverpackung auf dem Sitz.

„Was schätzt du?“, fragte Sam.

„Hm, warte mal. Ich würde sagen …“ Dean zögerte. Seine Augen waren halb geschlossen, als würde er so etwas wie ein inneres Orakel konsultieren. „Mitte fünfzig, Glatze, dicker Bauch, der von einem Militärgürtel mit Schultergurt in Schach gehalten wird.“

„Über sechzig“, antwortete Sam, „gezwirbelter Schnurrbart, volles Haar, das er sich jeden Sonntagmorgen drüben in Babe’s Barbershop schneiden lässt. Oh ja, und er ist echt dünn – einer von denen, die sich dreimal am Tag ein paniertes Steak reinziehen können, ohne ein Gramm zuzulegen.“

„Vietnamveteran. So einer wie Buford Pusser aus Der Große aus dem Dunkeln. “

„Einer der Flüchtenden aus Beim Sterben ist jeder der Erste. Hat haufenweise öffentliche Belobigungen über dem Schreibtisch hängen.“

„Sohn hat ein Bein im Golfkrieg verloren. Insgeheim beneidet er den Jungen.“

„Bescheißt bei den Steuern“, sagte Sam und stieß die Tür auf. „Ist vollkommen vernarrt in seine Frau.“

Dean schnaufte abfällig, als sie die Wache betraten.

„Trägt Damenunterwäsche. Offen im Schritt. Die Art, die …“

„Kann ich Ihnen irgendwie behilflich sein?“

Die beiden Winchesters erstarrten zuerst und fuhren dann gleichzeitig herum.

Sam erlangte zuerst die Fassung zurück.

„Wir … äh, suchen den Sheriff. Sheriff Jack Daniels.“

Die Frau in der eng anliegenden braunen Uniform nickte.

„Ich bin Jacqueline Daniels.“ Sie machte drei Schritte auf sie zu, und die Absätze ihrer Lederstiefel klackten auf dem gefliesten Boden. Sie war nicht ganz so jung wie die beiden Frauen, die sie auf der Straße gesehen hatten – Sam schätzte sie auf Anfang dreißig –, aber ihre braunen Augen und vollen Lippen verhießen eine Vitalität, die noch eine Weile vorhalten würde.

Dean dagegen sah ihr überhaupt nicht in die Augen. Er starrte auf ihren Sheriffstern, der glänzte, als habe sie ihn mit der gleichen Inbrunst poliert wie den Streifenwagen vor der Tür.