Joe Schreiber - Die Judasschlinge

„Sheriff Daniels, nicht wahr?“ Es fiel Dean nicht ganz leicht, seine Aufmerksamkeit wieder aufs Tagesgeschäft zu lenken. „Ich bin Agent Townes, das ist Agent Van Zandt …“

„Townes?“, sagte die Polizistin. „Van Zandt? Soll das ein Witz sein?“

Sam zog eine Augenbraue hoch.

„Wie bitte?“

Sie blickte die beiden prüfend an.

„Ihre Namen“, sagte sie.

„Wollen Sie etwa andeuten …“, brauste Dean auf.

„Entweder wollen Sie mich auf den Arm nehmen“, fuhr sie fort und starrte sie weiter misstrauisch an. „Oder Ihr Vorgesetzter hat einen merkwürdigen Sinn für Humor.“

Dean seufzte.

„Ja, und die Leute nennen Sie wahrscheinlich Jackie, richtig?“

„Sie nennen mich Sheriff Daniels “, antwortete sie abweisend. Das Telefon klingelte, und sie blickte sich nach ihrem Schreibtisch um, der genauso sauber und aufgeräumt aussah wie ihr Auto. Die einzige Ausnahme war ein voller Aschenbecher, der überfüllt war mit etwas, was wie zusammengeknülltes Kaugummipapier aussah.

„Würden Sie mich einen Moment entschuldigen? Meine Sekretärin hat sich heute krankgemeldet, und ich bin hier gerade ziemlich beschäftigt.“

„Sicher, lassen Sie sich Zeit.“ Dean wartete, während sie zum Telefon ging, und Sam musste seinen Bruder nicht mal ansehen, um zu wissen, wohin seine Augen gerade gewandert waren. „Hey! Was glaubst du, dass sie …“

„Lass es“, sagte Sam. „Lass es einfach!“

„Ich meine ja nur. Alter, über so etwas werden Songs geschrieben.“

„Es gibt auch Songs darüber, wie es im Gefängnis ist“, sagte Sam. „Lass uns mal versuchen, dort nicht schon in den ersten zehn Minuten nach unserer Ankunft hier zu landen, okay?“

Sheriff Daniels beendete ihr Telefonat.

„In Ordnung“, sagte sie und blieb auf ihrer Seite des Tisches. „Dann fangen wir mal an.“

„Ich will ehrlich sein“, fuhr sie fort, bevor Dean oder Sam etwas sagen konnte. „Falls es Ihnen nicht entgangen ist, habe ich gerade einen ziemlich schwierigen Fall, und wenn ich nicht bald eine Lösung präsentiere, fliegt mir hier alles um die Ohren.“ Das Telefon läutete wieder, aber sie machte keine Anstalten den Hörer abzunehmen. „Also, wenn Sie etwas von mir wollen, fassen Sie sich kurz.“

„Aber sicher“, sagte Sam.

Jacqueline Daniels blickte sie wieder misstrauisch an.

„Und?“

„Beginnen wir mal mit Dave Wolverton, dem …“ Dean machte eine vage Geste. „Wie nennen Sie die noch mal? Kostümfuzzis ?“

„Man nennt sie Rollenspieler“, sagte der Sheriff. „Wenn Sie einen von denen mit ‚Kostümfuzzi‘ anreden, dann sollten Sie sich besser warm anziehen.“

„Richtig. Sorry. Rollenspieler. Dem Bericht nach spielte Wolverton die Rolle einer ganz bestimmten historischen Person, nämlich die des Bürgerkriegssoldaten Jubal Beauchamp, richtig? Und er hat einen anderen Kostü…,… äh, Rollenspieler mit einer Replica-Waffe erschossen?“

Daniels nickte ungeduldig.

„Eine Kopie der klassischen Springfield-Muskete, eine Spezialanfertigung, die ausschließlich zum Verschießen von Platzpatronen geeignet ist.“

„Woher wissen Sie, dass die Waffe nicht scharf war?“

„Ich erkenne eine Replica-Waffe, wenn ich eine sehe.“ Sie zeigte auf einen Stuhl zu ihrer Rechten. Daran lehnte ein Gewehr. „So wie die da.“

„Darf ich?“, fragte Sam.

„Bitte.“

Er nahm die Muskete in die Hand und legte an.

„Fühlt sich ziemlich echt an, wenn Sie mich fragen.“

„Natürlich fühlt sie sich echt an“, sagte der Sheriff. „Es ist ein detailgetreuer Nachbau einer Originalwaffe. Diese Rollenspieler legen sehr viel Wert auf Authentizität. Die sind wirklich hart drauf.“

„Ja, das haben wir auch gehört“, sagte Sam. „Was ist mit dem Bajonett und der Waffe passiert, die Wolverton auf dem Schlachtfeld benutzt hat?“

„Die sind im Labor und werden getestet.“

„Okay“, sagte Dean. „Also wäre es möglich, dass er vielleicht ein bisschen übers Ziel hinausgeschossen ist, weil er plötzlich gedacht hat, er wäre tatsächlich mitten im Krieg? Wissen Sie, vielleicht war er ein bisschen, wie soll ich sagen … unausgeglichen ?“

Daniels seufzte. „Vielleicht haben Sie mich nicht richtig verstanden. Wir reden hier über Steuerberater und IT-Typen, die gerne in Uniform und Stiefel schlüpfen und Dreißig-Kilometer-Märsche bei über dreißig Grad machen. Aus Spaß. So was verstehen die unter Vergnügen.“

„Die sind nicht ‚unausgeglichen‘“, fuhr sie fort. „Die sind regelrecht unzurechnungsfähig. Trotzdem läuft keiner von denen mit einem echten Gewehr herum. Mir ist es egal, ob die glauben, dass sie der Geist von Lee Harvey Oswald sind – man kann niemanden mit einer Waffe töten, die nur Platzpatronen verschießt.“

„Sie wollen also sagen …“, begann Dean und zögerte, weil er nicht mehr wusste, worauf er hinauswollte.

„Ich will also sagen, dass – ausgenommen, es gibt ein Wurmloch im Raum-Zeit-Kontinuum, durch das plötzlich die Kopie gegen eine echte Waffe mit scharfer Munition vertauscht wurde – es unmöglich ist, dass eine Waffe, wie sie Dave Wolverton gestern bei sich hatte, so etwas anrichtet.“

Sie zog eine Schreibtischschublade auf, holte eine Hängemappe heraus und ließ sie auf den Tisch fallen. Ein paar Hochglanzbilder rutschten heraus. Sam nahm die Tatortfotos an sich, auf denen eine Leiche in der Uniform eines Unionssoldaten zu sehen war.

Er reichte das erste Foto an Dean weiter. Ein Großteil des Kopfes war direkt über dem Hals abgerissen und das Gehirn in alle Himmelsrichtungen verspritzt. In ihrer ganzen grellen Farbigkeit wirkte die Szene wie ein ziemlich bunt zusammengestelltes italienisches Gericht, das jemand quer über den Rasen verschüttet hatte.

Das nächste Bild war eine Nahaufnahme eines weiteren Rollenspielers. Ihm war ein Auge ausgestochen worden. Angetrocknetes Blut bedeckte das halbe Gesicht wie bei einer Theatermaske.

„Wolverton hat ihn mit dem Bajonett erstochen“, sagte Daniels und deutete mit dem Kopf auf einen Tisch links von ihrem Schreibtisch. „Mit so einem wie dem da drüben.“

Dean nahm es in die Hand und prüfte die Spitze mit seiner Handfläche.

„Damit könntest du nicht mal Weißbrot schneiden.“

„Ach wirklich, meinen Sie?“ Daniels grüne Augen warfen scharfe Blicke auf die beiden Brüder. Sie zog einen Streifen Kaugummi aus einer Schublade, wickelte ihn aus und warf ihn in den Mund. Dann zerknüllte sie das Papier und stopfte es in den Ascher.

„Schauen Sie mal“, sagte sie. „Ich weiß, dass Sie nicht von hier sind. Also möchte ich Ihnen einen Vorschlag machen. Gehen Sie zur Historischen Gesellschaft, schauen Sie sich einige Bilder an, überprüfen Sie das Schlachtfeld, reden Sie mit einigen Rollenspielern –“

„Das haben wir bereits getan“, sagte Dean.

„Sehr gut.“ Sie nahm den Kaugummi aus dem Mund und schaute ihn an, als hätte er sie persönlich beleidigt. Dann stopfte sie ihn in den Aschenbecher. „Dann sind wir uns ja einig. Sie machen ihre Hausaufgaben selbst und lassen mich meine Arbeit machen. Wenn Sie ein paar intelligente Fragen haben, dann kommen Sie wieder, okay?“

Demonstrativ richtete sie ihre Aufmerksamkeit auf den Papierkram auf ihrem Schreibtisch. Die Diskussion war eindeutig beendet.

„Richtig“, sagte Dean. „Intelligente Fragen.“

Sam blickte auf.

„Ich habe eine.“

Der Sheriff sah aus den Abgründen einer bodenlosen Gleichgültigkeit zu ihm hoch.

„Ja?“

„Wolverton hat sich mit seinem eigenen Bajonett erstochen, oder?“

„Ja.“

„Also“, sagte er und zeigte auf das Foto. „Was sind das für Male an seinem Hals?“