Joe Schreiber - Die Judasschlinge

„Mir ist, als würden wir in einer Disneyland-Attraktion kämpfen“, stöhnte Dean und stand auf. „Hast du noch das Messer?“

Sam starrte ihn an. „Ich dachte, du hättest es aufgehoben?“

Der Dämon in Konföderiertenuniform präsentierte ihnen ein verzerrtes Grinsen mit weit aufgerissenem Mund und sprang Dean an, als wollte er ihn mit einem Biss verschlingen. Sam hörte, wie sein Bruder ein unfreiwilliges Uff! ausstieß, als der Dämon sich auf ihn stürzte.

Hinter ihm stand feuerbereit die Haubitze, die der Dämon gerade erst geladen hatte. Die Zündschnur brannte stetig zischend auf den Lauf zu, auf dem frisches Blut glänzte, wie Sam nebenbei bemerkte.

„Sam Winchester?“, fragte eine tiefe Stimme hinter ihm.

Sam drehte sich um und sah, dass der Unions-Dämon mit dem Messer in der Hand vor ihm stand.

„Wir sind nicht an dir interessiert“, sagte der Dämon mit dem ganzen Nachdruck eines Steuerprüfers, der gerade eine Liste mit Abschreibungen durchgeht. „Lass uns unsere Arbeit machen, dann werden wir wieder verschwinden.“

„Was für eine Arbeit soll das sein?“, wollte Sam wissen.

Als der Dämon nicht antwortete, wurde Sam klar, dass er wohl oder übel handeln musste. Er stürzte sich auf den Gegner, der halbherzig das Messer in seine Richtung schwang. Sam wich nach links aus und fühlte, wie die Messerspitze sein Hemd streifte, als er zur Vorderseite der Haubitze sprintete, genau dorthin, wo das Gelände bereits begann, steil nach unten abzufallen. Sam sackte auf die Knie und begann zu rutschen, während der Unions-Dämon sich auf den Beinen halten konnte und die Klinge zum Todesstoß erhob.

„Du hättest uns aus der Sonne bleiben sollen“, sagte das Wesen. „Alles wäre so viel einfacher gewesen.“

Direkt hinter dem Dämon brüllte die Haubitze auf. In allerletzter Sekunde schien das Wesen zu begreifen, was passierte, aber es war schon zu spät. Sam schloss die Augen, als der gesamte Oberkörper des Dämons in einem Schwefelregen verschwand, der auf ihn niederging. Sam griff nach oben und es gelang ihm mit sehr viel Glück, die Klinge in der Luft zu packen. Es war eine erstaunlich coole Aktion, was natürlich bedeutete, dass sein Bruder sie auf keinen Fall beobachtet haben konnte.

Und das hatte Dean auch nicht. Der war viel zu sehr damit beschäftigt, sich von dem letzten verbliebenen Dämon die Seele aus dem Leib prügeln zu lassen.

Sam eilte zu Dean. Er konnte die schwachen, gurgelnden Geräusche hören, die sein Bruder von sich gab, als der Dämon versuchte, ihn zu erwürgen. Das Wesen hörte Sam kommen, fuhr herum und funkelte ihn mit Augen aus Onyx an, die vor Wut nur so trieften.

„Du würdest es nicht wagen, dich hier einzumischen“, sagte der Dämon, „wenn du wüsstest, welche Mission wir haben.“

Sam erhob den Arm und schleuderte das Messer durch die Luft, genau auf das Gesicht des Dämons zu. Das Wesen lachte nur und duckte sich einfach weg, sodass die Klinge über seinen Kopf zischte und im Dreck landete.

„Wir dienen einem höheren Ziel.“ Er ließ von Dean ab und stolzierte auf Sam zu. Dabei sah er in seiner fleischlichen Hülle schwer und unglaublich graziös zugleich aus. „Du bist nur ein kleines Rädchen.“

„Ja, klar. Du dienst doch überhaupt keinem Zweck“, entgegnete Sam. Er bemerkte, dass er nicht mehr brüllte. Das musste er auch nicht mehr. Die Waffen waren verstummt. Von unten schob sich zusammen mit einer leichten Brise ein merkwürdiger Geruch den Hügel herauf. Es war der unbeschreibliche Geruch nach etwas Fauligem, Verrottendem, als hätte man Tonnen von madenübersätem, zerfallendem Fleisch zum Trocknen in der Sonne liegen lassen.

„Warte ab“, sagte der Dämon. „Warte einfach ab! Genauso wie die Unsrigen schon so lange gewartet haben und in den dunkelsten Löchern der …“

„Hältst du eigentlich nie die Klappe?“, rief Dean heiser hinter ihm. Er hörte sich an, als wäre er wirklich außer sich. „Wenn du uns unbedingt ans Leder willst, hör auf zu quatschen und bring uns endlich um!“

„Eine ausgezeichnete Idee, Dean Winchester.“

Der Dämon in Unionsuniform machte kehrt und ging mit festen Schritten auf Dean zu. Zwei Schritte, dann drei, dann erstarrte er in der Bewegung, als er auf den Boden sah, auf dem Dean mit dem Dämonenmesser eine Teufelsfalle ins Gras gezogen hatte.

„Volltrottel“, murmelte Dean und begann den Exorzismusritus zu sprechen.

Nach dem Exorzismus wurde der Schwefelgeruch noch schlimmer.

„Bäh, was haben die da unten eigentlich aufgemacht?“, fragte Dean und sah über die Haubitzen hinweg auf das schwelende Schlachtfeld hinab. Er bedeckte Mund und Nase mit einer Hand und wedelte mit der anderen vor dem Gesicht, als könnte er ein Loch reiner Luft in die dicken Schwaden fächeln, die sich um sie herum sammelten.

„Riecht wie …“

„Ich weiß“, sagte Sam. „Und es wird immer schlimmer.“

Granatsplitter aus den Kanonen hatten das Schlachtfeld vollkommen aufgewühlt, Bäume entwurzelt und Dutzende Löcher in den Boden gerissen. Durch dicke Wolken aus Rauch und Staub sah Sam, dass sich Rettungskräfte und Polizisten um einen der Krater versammelt hatten und hineinstarrten. Wahrscheinlich war unter ihnen auch der Sheriff, dachte er finster.

Lange Speere aus Sonnenlicht brachen durch die Wolken, so plastisch wie Säulen. Es sah aus, als hätte Gott höchstpersönlich Interesse an dem, was hier passiert war. Obwohl es aus der Entfernung schwer auszumachen war, glaubte Dean in dem Loch zwischen den Steinen und Baumwurzeln Trümmer zu erkennen. Und nach den Reaktionen der Umstehenden zu urteilen, sahen die auch etwas.

Und Dean fiel noch etwas auf.

„Hat der Zug nicht im Schuppen gestanden?“

Sam sah hinüber zum anderen Flussufer und den Stahlschienen, die dort über das Schlachtfeld verliefen. Ganz weit links stand eine Dampflokomotive aus den 1850er-Jahren vor einem Eisenbahnschuppen. Man konnte die Zugmaschine, den Kohlenwagen und den Werkstattwagen sehen, ebenso wie die Artillerie, die aus einem Gatling-Geschütz bestand, das auf einen Flachwagen montiert war.

„Gehört vielleicht zur Nachstellung der Schlacht?“, fragte Dean hoffnungsvoll.

„Wenn das so ist, warum haben wir es dann bisher noch nicht gesehen?“, konterte Sam. „Das ist schwer zu übersehen. Der Dämon meinte doch, dass er einem höheren Ziel dient“, fügte er hinzu. „Ich glaube nicht, dass die versucht haben, jemanden umzubringen. Ich glaube, die wollten Löcher erzeugen. Um an das, was in einem speziellen Loch ist, ranzukommen.“ Er zuckte mit den Schultern. „Wenn sie diese Kanonen in Gang gebracht haben, wer kann dann schon sagen, ob sie nicht auch die gute, alte Dampflok angeworfen haben.“

Dean blickte weiter den Hügel hinab und fixierte dann etwas in einiger Entfernung.

„Ich möchte mir das mal aus der Nähe ansehen.“

„Der Sheriff ist da unten“, sagte Sam.

„Und?“

„Wir gehören nicht mehr zum FBI, erinnerst du dich?“

„Ich habe einen Plan“, verriet Dean.

„Warum überrascht mich das nicht?“

„Hey!“, sagte Dean und klopfte Sam beschwichtigend auf die Schulter. „Wo bleibt dein Vertrauen?“

Sam wollte gerade antworten, als er spürte, wie das Handy in seiner Gesäßtasche vibrierte.

„Warte mal!“ Er sah auf das Display. „Das ist Bobby.“

„Nicht jetzt.“

„Das könnte wichtig sein.“ Sam sah, wie sein Bruder sich den Hals an der Stelle rieb, wo der Dämon versucht hatte, ihn zu erwürgen. „Willst du mir wirklich erzählen, dass du keine Verschnaufpause brauchen kannst?“

„Schön – aber maximal fünf Minuten.“ Seufzend suchte Dean sich einen abgelegenen Steinhaufen und ließ sich darauf nieder, um zu beobachten, was unten vor sich ging. Sam nahm das Gespräch an.