Joe Schreiber - Die Judasschlinge

Die Ader an ihrem Kopf pulsierte stärker.

„Ich habe hier zweihundert Bürgerkriegsrollenspieler, die sich weigern, zusammenzupacken und mich meinen Job machen zu lassen. Auf zwei Clowns wie euch kann ich da gut und gerne verzichten.“

„Wir gehen nicht weg, bevor wir ein paar Antworten bekommen haben“, sagte Dean.

„Oh, ich bekomme ebenfalls Antworten. Tatsächlich …“ Ihre Lippen rundeten sich etwas und formten sich zu einem dünnen, humorlosen Lächeln. „Das FBI-Büro in Atlanta ruft mich gleich zurück. Von dort , sagten Sie doch, kommen Sie, nicht wahr?“

„Ja“, sagte Dean. „Aber…“

Das Telefon auf Daniels’ Schreibtisch klingelte.

„Da ist es schon.“ Sie nahm ab. „Hallo? Ja, Sir. Hier ist der Sheriff von Mission’s Ridge, Jacqueline Daniels. Tut mir leid, sie zu belästigen, aber ich habe hier zwei Männer, die behaupten, Bundesagenten zu sein. Ich wollte mir ihre Identität bestätigen lassen.“

„Warten Sie!“, sagte Sam. „Lassen Sie mich mit denen reden.“

„Keine Chance.“ Daniels schüttelte den Kopf und kehrte ihnen den Rücken zu. „Ja, Sir. Agenten Townes und Van Zandt. Das ist richtig, V-A-N-Z-A-N-D-T. Danke! Ich warte.“

Sam blickte Dean an und sah, dass sein Bruder den Sheriff unverwandt anstarrte.

Oder auch nicht .

Eigentlich fixierte er eine Leinentasche, die in der Ecke des Büros lag. Es war dieselbe, die Daniels vom Tatort mitgenommen hatte. Dean stierte sie an, als könnte er durch pure Willenskraft hineinsehen oder sie durch die Luft befördern.

Daniels lächelte und sprach in den Hörer.

„Ja, Sir. Danke, dass Sie sich die Zeit genommen haben!“ Sie schüttelte den Kopf. „Jerry?“, rief sie.

„Was ist los, Sheriff?“

„Bitte begleiten Sie diese beiden Männer in eine Zelle. Ihnen wird vorgeworfen, sich fälschlich als Polizeibeamte ausgegeben zu haben.“ Sie lächelte erneut, wobei sie ihren Blick diesmal auf Dean richtete. „Wir haben später noch genug Zeit, herauszufinden, wer die beiden sind. So lange können sie in der Ausnüchterungszelle vor sich hin rotten.“ Sie blickte aus dem Fenster. „Und bringen Sie ihre Schrottkarre auf den Abschlepplatz. Ich will nicht, dass sie meine Straße vermüllt.“

„Moment!“, schnauzte Dean, in dem langsam die Wut hochkochte. „Passen Sie verdammt noch mal auf, was Sie sagen, Lady. Sie können nicht einfach …“

Jerry wandte sich ihnen mit unerwarteter Intensität zu. Jeglicher Ausdruck von Ungezwungenheit und Nachsichtigkeit war aus seinem Schnurrbartgesicht verflogen. Stattdessen hatte sich eine neue Härte auf seine Gesichtszüge gelegt. Seine Hand ruhte auf dem Griff eines Schlagstocks.

„Auf die sanfte oder die harte Tour, Gentlemen. Mir ist beides recht.“

„Okay“, sagte Dean. „Schauen Sie …“

„Also auf die harte“, sagte Jerry und zog den Knüppel aus dem Gürtel. Plötzlich sah er aus wie jemand, der es genoss, ihn bei Vagabunden, Betrunkenen und allen anderen, die sich ihm in den Weg stellten, einzusetzen, wann immer er die Gelegenheit dazu hatte.

„Warten Sie!“, sagte Sam und erhob die Hände mit den Handflächen nach außen. Das war alles, was er noch sagen konnte, bevor eine Bombe heulend die Luft zerriss und mit ihrer Explosion die Fenster des Polizeireviers erschütterte.

Die Explosion erwischte Sheriff Daniels und ihren Deputy vollkommen auf dem falschen Fuß. Völlig überrascht wirbelten beide herum. Dean sah, dass Jerry den Knüppel senkte. Mehr musste er nicht wissen.

„Komm schon!“, rief er Sam zu, rempelte den Deputy zur Seite, sprintete aus dem Büro, durch die Lobby und aus der Tür hinaus.

Die Treppe vor der Wache war immer noch voller Reporter und Kamerateams, aber alle hatten ihre Blicke von der Tür abgewandt. Sie hatten ihre Augen jetzt stadtauswärts gerichtet, dorthin, wo gerade eine zweite donnernde Explosion ertönt war und Nachbeben über den Horizont spuckte.

„Was ist das?“, brüllte Sam.

Dean deutete über die niedrigen Gebäude im Stadtzentrum von Mission’s Ridge hinaus. Die Sonne stand jetzt hoch hinter ihnen am Himmel.

„Es kommt vom Schlachtfeld.“

Dean hastete über den Bürgersteig, rannte auf die andere Straßenseite und den Block entlang bis zu der Stelle, an der er den Impala abgestellt war. Dann sprang er hinters Steuer und vergaß fast, sich umzusehen, ob Sam ihm gefolgt war. Aber Sam war ihm auf den Fersen geblieben und schon im Begriff, auf der Beifahrerseite einzusteigen. Dean drehte den Schlüssel um, und der Motor des Impala erwachte röhrend und mit einem beruhigenden Pochen zum Leben. Es war beinahe, als ob der Impala Dean fragen wollte, wo er so lange gewesen sei. Als der Wagen anfuhr und auf die Vororte zuschoss, hinterließen die Reifen Schlangenlinien aus schmorendem Gummi auf dem Asphalt.

Dean konnte bereits die Blaulichter im Rückspiegel blitzen sehen.

„Sieht so aus, als hätten die Dukes mal wieder ’ne ganze Menge Ärger am Hals“, murmelte Dean in seinem breitesten Merle-Haggard-Ton.

Sam sah in den Seitenspiegel. „Kannst du nicht schneller fahren?“

Dean grinste.

„Nein. Aber ich kann das hier!“ Er riss das Steuer hart nach rechts und das Hinterteil des Impala brach im rechten Winkel aus. Sie standen geradewegs vor einer Autowaschanlage namens Dixie Boy Buggie Wash . Einer der Angestellten – ein dürrer Kerl, der in einem Liegestuhl saß – sprang auf, um Dean den Weg in die Waschanlage frei zu machen. Wasser und nasse Schwämme prallten spritzend von der Windschutzscheibe ab und umhüllten das Auto. Dean verrenkte sich fast den Hals, als er den Streifenwagen des Sheriffs zu erkennen versuchte, der die Main Street entlang in Richtung der Explosion davonjagte.

„Ich glaube, wir haben sie abgeschüttelt.“ Eine weitere Explosion donnerte in der Ferne. „Und ich dachte schon, die Nachstellung der Schlacht wäre abgesagt.“

„Ich glaube nicht, dass das ein Teil der Show ist“, sagte Sam.

„Was zur Hölle soll das sonst …“ Dean riss die Augen auf, sah seinen Bruder an, und die Worte blieben ihm im Halse stecken. Sam hatte eine kleine, mit Blut befleckte Ledertasche auf dem Schoß und riss an der Lederschnur, mit der der Beutel zugezogen war. „Was zur Hölle ist das ?“

Sam hielt es hoch.

„Ich habe das auf dem Weg zur Tür aus der Tragetasche des Sheriffs mitgehen lassen.“

„Gar nicht schlecht, Sammy“, sagte Dean. „Hast du darin zufällig auch die Schlinge gefunden?“

„Ich hatte noch keine Zeit, reinzusehen.“

„Mist!“

Dean fuhr aus der Waschanlage, winkte dem Angestellten auf der anderen Seite zu und trat wieder aufs Gaspedal. Der Impala kurvte mit quietschenden Reifen durch die schmale Ausfahrt.

„Mann, dieser Beutel stinkt! Was ist denn eigentlich drin?“

„Guck mal!“ Sam holte eine abgewetzte Silbermünze hervor und hielt sie hoch, um die Prägung zu begutachten.

„Konföderiert?“

Sam schüttelte den Kopf.

„Älter, glaube ich.“ Er zog sein Handy hervor und machte ein Foto. „Ich schicke das an Bobby, vielleicht kann er uns helfen, die Prägung zu identifizieren.“

Er verschickte das Bild und fuhr fort: „Nach diesen Blutflecken zu urteilen und nach der Tatsache, dass dieses Leder wie Galle stinkt …“

„Ich werde nicht mal fragen , woher du so was weißt …“

„… glaube ich, dass das aus einer der Leichen vom Schlachtfeld stammt“, beendete Sam seine Schlussfolgerung.

„Also wie jetzt? Der Fluch dieser Schlinge macht aus dir ’nen Psycho und bezahlt dich auch noch dafür?“

„Jep.“

„Irre.“

„Dean! Sieh mal!“ Sam zeigte nach vorne. Ungefähr eine Meile voraus stieg eine riesige Wolke aus schwarzem Rauch in den Himmel. „Glaubst du immer noch, dass das Teil der Show ist?“