Cassandra Clare - Ciudad de cenizas

—Muy sabio, Jonathan. Veo que ya estás aprendiendo la mejor lección que la Ciudad Silenciosa puede enseñarte. —La sonrisa de la Inquisidora era como la de una calavera sonriente—. Cómo mantener la boca cerrada.

Clary estaba ayudando a Luke a limpiar los restos de la cena cuando el timbre de la puerta volvió a sonar. Se irguió y dirigió rápidamente la mirada a Luke.

—¿Esperas a alguien?

Él arrugó la frente, secándose las manos en el paño de cocina.

—No. Esperad aquí.

Le vio alargar la mano para coger algo de uno de los estantes mientras abandonaba la estancia. Algo que centelleó.

—¿Has visto ese cuchillo? —silbó Simón, levantándose de la mesa—. ¿Espera problemas?

—Creo que estos días siempre espera problemas —contestó Clary.

Miró al otro lado de la puerta de la cocina y vio a Luke ante la puerta abierta de la calle. Podía oír su voz, pero no lo que estaba diciendo. De todos modos, no parecía alterado.

La mano de Simón, sobre su hombro, tiró de ella hacia atrás.

—Mantente alejada de la puerta. ¿Es que estás loca? ¿Y si hay algún ser demoníaco ahí fuera?

—Entonces, probablemente a Luke le iría bien nuestra ayuda. — Bajó la mirada hacia la mano de él—. ¿Ahora te has vuelto sobreprotector? Eso es encantador.

—¡Clary! —llamó Luke desde la puerta de la calle—. Ven aquí. Quiero que conozcas a alguien.

Clary palmeó la mano de Simon y la apartó.

—Vuelvo en seguida.

Luke estaba apoyado en el marco de la puerta, con los brazos cruzados. El cuchillo había desaparecido por arte de magia. Había una chica en los peldaños de la entrada, una chica de rizados cabellos castaños peinados en múltiples trenzas y una chaqueta de pana color canela.

—Ésta es Maia —dijo Luke—. La chica de la que os hablaba justo ahora.

La muchacha miró a Clary. Los ojos, bajo la brillante luz del porche, eran de un curioso verde ambarino.

—Tú debes de ser Clary.

Clary asintió.

—Así que aquel chaval... el chico de los cabellos rubios que destrozó La Luna del Cazador... ¿es tu hermano?

—Jace —replicó Clary, concisa, disgustándole la impertinente curiosidad de la muchacha.

—¿Maia?

Era Simón, acercándose por detrás de Clary, con las manos metidas en los bolsillos de la cazadora vaquera.

—Sí. Eres Simón, ¿verdad? Soy fatal para los nombres, pero te recuerdo. —La muchacha miró más allá de Clary y le sonrió.

—Estupendo —soltó Clary—. Ahora todos somos amigos.

Luke tosió y se irguió.

—Quería que os conocieseis porque Maia estará trabajando en la librería durante las próximas semanas —explicó—. Si la ves entrar y salir, no te preocupes. Tiene una llave.

—Y yo estaré ojo avizor por si hay algo raro —prometió Maia—. Demonios, vampiros, lo que sea.

—Gracias —repuso Clary—, ahora me siento mucho más segura.

Maia pestañeó.

—¿Estás siendo sarcástica?

—Estamos todos un poco tensos —intervino Simón—. Yo me alegro de saber que alguien andará por aquí cuidando de mi novia cuando no haya nadie más en la casa.

Luke enarcó las cejas, pero no dijo nada.

—Simon tiene razón —repuso Clary—. Lamento haberte hablado con brusquedad.

—No pasa nada. —Maia se mostró comprensiva—. He oído lo de tu madre. Lo siento.

—También yo —dijo Clary, que se volvió y regresó a la cocina.

Se sentó ante la mesa y hundió el rostro en las manos. Al cabo de un momento Luke la siguió.

—Lo siento —dijo—. Imagino que no estabas de humor para conocer a nadie.

Clary le miró a través de los dedos separados.

—¿Dónde está Simón?

—Hablando con Maia —respondió Luke, y Clary pudo oír sus voces, quedas como murmullos, desde el otro extremo de la casa—. Pensé que te iría bien tener una amiga.

—Tengo a Simón.

Luke se subió las gafas por el caballete de la nariz.

—¿Le he oído llamarte su novia?

Ella casi lanzó una carcajada ante su expresión desconcertada.

—Supongo que sí.

—¿Es eso nuevo, o es algo que ya se suponía que yo sabía, pero que he olvidado?

—Yo misma no lo había oído antes.

Apartó las manos del rostro y se las miró. Pensó en la runa, el ojo abierto, que decoraba el dorso de la mano derecha de todo cazador de sombras.

—La novia de alguien —dijo—. La hermana de alguien, la hija de alguien. Todas estas cosas que nunca antes supe que era, y todavía sigo sin saber realmente qué soy.

—¿No es ésa siempre la cuestión? —repuso Luke. Clary oyó cómo se cerraba la puerta en el otro extremo de la casa, y las pisadas de Simon acercándose a la cocina.

El olor a aire nocturno frío entró con él.

—¿Habría algún inconveniente en que me quedara a dormir aquí esta noche? —preguntó—. Es un poco tarde para irme a casa.

—Ya sabes que siempre eres bienvenido. —Luke echó un vistazo a su reloj—. Voy a dormir un poco. Tengo que levantarme a las cinco para estar en el hospital a las seis.

—¿Por qué a las seis? —preguntó Simón, después de que Luke hubiese abandonado la cocina.

—Es cuando empieza el horario de visitas —respondió Clary—. No tienes que dormir en el sofá. No si no quieres hacerlo.

—No me importa quedarme para hacerte compañía mañana —dijo él, apartándose los oscuros cabellos de los ojos con gesto impaciente—. En absoluto.

—Lo sé. Quiero decir que no tienes por qué dormir precisamente en el sofá si no quieres hacerlo.

—Entonces, ¿dónde...? —Su voz se apagó, y los ojos se le abrieron mucho tras las gafas—. Ah.

—Es una cama doble —explicó ella—. En la habitación de invitados.

Simon sacó las manos de los bolsillos. Un intenso rubor le cubría sus mejillas. Jace habría intentado hacerse el interesante; Simon ni siquiera lo probó.

—¿Estás segura?

—Segurísima.

Él cruzó la cocina hacia ella, e inclinándose, la besó leve y torpemente en los labios. Sonriendo, ella se puso en pie.

—Se acabaron las cocinas —dijo—. No más cocinas.

Y agarrándole con firmeza de las muñecas, tiró de él, fuera de la estancia, en dirección a la habitación de invitados.

La oscuridad de las prisiones de la Ciudad Silenciosa era más profunda que cualquier oscuridad que Jace hubiese conocido jamás. No podía ver la forma de su propia mano frente a los ojos; no podía ver el suelo o el techo de su celda. Lo que sabía de la celda, lo sabía por una primera ojeada fugaz que había dado a la luz de la antorcha, al ser conducido allí abajo por un grupo de Hermanos Silenciosos, que le habían abierto la puerta de barrotes de la celda y le habían hecho entrar como si fuera un vulgar delincuente.

Aunque claro, eso era probablemente lo que pensaban que era.

Sabía que la celda tenía un suelo de losas de piedra, que tres de las paredes estaban talladas en la roca y que la cuarta estaba hecha a base de barrotes espaciados de electro, cada extremo profundamente hundido en la piedra. Sabía que había una puerta en aquellos barrotes. También sabía que una larga barra de metal discurría a lo largo de la pared este, porque los Hermanos Silenciosos habían cerrado una de las manillas de un par de esposas de plata a la barra y la otra a su muñeca. Podía dar de arriba abajo unos pocos pasos en la celda, tintineando como el fantasma de Marley en Un cuento de Navidad , pero eso era todo lo lejos que podía llegar. Ya se había despellejado la muñeca derecha tirando imprudentemente de la esposa. Por suerte era zurdo: un pequeño punto brillante en la impenetrable negrura. No era que importase demasiado, pero resultaba tranquilizador tener libre la mano con la que peleaba mejor.