Bruce Sterling - La matrice spezzata

— Ma il dolore… — insisté Lindsay. — Il modo in cui brucia!

Nora lisciò il tessuto brillante dalle spalle ai fianchi. — Tu sei uno di loro — disse. — Uno dei primi allievi. Gli insuccessi. I disertori.

— Qual era la tua classe? — le chiese Lindsay.

— La quinta: l’ultima.

— La mia è stata la prima — disse Lindsay. — La sezione straniera.

— Allora non sei neppure un plasmatore.

— Sono un concatenato.

— Voi dovreste essere tutti morti. — Si staccò dai ginocchi e dalle caviglie le giunzioni spezzate. — Dovrei ucciderti. Mi hai attaccato. Sei un traditore.

— Quando ho fracassato quell’affare ho provato una genuina sensazione di libertà. — Si sfregò il braccio con fare distratto, stupefatto. Aveva veramente perso il controllo. Il senso di ribellione l’aveva sopraffatto. Per un momento, una sincera rabbia umana aveva bruciato come una torcia attraverso il suo addestramento, toccando un nucleo rovente di autentico furore. Si sentiva scosso, ma più completo, più sinceramente se stesso, di quanto non lo era più stato da molti anni ormai.

— Quelli della tua specie hanno rovinato il resto di noi. Noi diplomatici dovremmo essere al vertice, a coordinare ogni cosa, a perorare la pace. Ma loro hanno bloccato l’intero programma. Siamo inaffidabili, hanno detto. Una cattiva ideologia.

— Ci vogliono morti — ribatté Lindsay. — È per questo che siete stati arruolati.

— Non sono stata arruolata. Sono volontaria. — Legò l’ultimo laccio del poncho all’altezza del fianco. — Mi verrebbe riservata un’accoglienza degna di un eroe, se ritornassi. È l’unica possibilità che mi si offra di conquistare potere negli Anelli.

— Ci sono altri luoghi di potere.

— Nessuno che conti.

— Dep Tre è morto — le disse Lindsay. — Perché lo avete ucciso?

— Tre ragioni — spiegò la donna. Ormai, ogni finzione era stata abbandonata. — Era facile. Aumenta le probabilità che abbiamo contro di voi. E, terzo, era pazzo. Ancora peggio del resto del vostro equipaggio. Troppo imprevedibile. E troppo pericoloso per lasciarlo vivere.

— Era innocuo — ribatté Lindsay. — Non come noi due. — I suoi occhi si riempirono di lacrime.

— Se tu avessi il mio controllo non piangeresti. Neppure se ti strappassero fuori il cuore.

— Lo hanno già fatto. E anche il tuo.

— Abelard — disse la donna. — Era un pirata.

— E gli altri?

— Pensi che piangerebbero per noi?

— No — disse Lindsay. — E neanche tanto per i loro. Quella che vorranno, sarà la vendetta. Cosa proveresti se Ian dovesse scomparire domani? E fra un paio di mesi ti capitasse di trovare le sue ossa nello scolo della feccia di qualche fermentatore? O, meglio ancora, se i tuoi nervi sono così saldi, cosa faresti se si trattasse di te? Che sapore avrebbe il potere se ti trovassi a vomitare schiuma insanguinata fuori di qualche camera di equilibrio?

— È nelle tue mani — lei replicò. — Ti ho detto la verità, come abbiamo concordato di fare tra noi. Sta a te controllare la tua fazione.

— Non intendo farmi mettere in questa posizione — ribatté Lindsay. — Mi era parso che ci fosse un patto fra noi.

Nora indicò il relitto sgocciolante del suo granchio spinale. — Non mi hai chiesto il permesso, per attaccarmi. Hai visto qualcosa che non potevi sopportare e l’hai distrutto. Noi abbiamo fatto la stessa cosa.

— Voglio parlare a Kleo — lui disse.

Lei parve offesa. — È contrario al nostro patto. Devi parlarle per mio tramite.

— Questo è un assassinio, Nora… Devo vederla.

Nora sospirò. — È nel suo giardino. Dovrai infilarti una tuta.

— La mia è a bordo della Consensus.

— Allora useremo una di quelle di Ian. Vieni. — Lo ricondusse dentro la caverna luminescente, poi lungo una vena mineraria fessa, fino alla stanza di Ian Mavrides.

Il fabbricante di tute e artista grafico era sveglio e al lavoro. Si era rifiutato di togliersi la tuta per la decontaminazione e l’indossava in continuazione, un ambiente sterile per un singolo individuo.

Ian era l’uomo di punta della famiglia Mavrides, un punto focale per le minacce e i risentimenti. Paolo l’aveva più o meno farfugliato, ma Lindsay lo sapeva già.

Le pareti arrotondate della cavità di Ian erano stampate con un ben rifinito lavoro a griglia. Per settimane le aveva decorate con un mosaico di elaborate forme geometriche a L intrecciate fra loro. Con lo scorrere del tempo le forme si erano fatte più piccole, più dense, affollate insieme con un ossessivo, strisciante rigore. La complessità della decorazione era claustrofobica, soffocante; i minuscoli quadrati parevano tremolare e contorcersi.

Quando entrarono, Ian si girò di scatto, portando la mano a una tasca rigonfia della manica. — Siamo noi — disse Nora.

Gli occhi di Ian erano spiritati. — Oh — rispose. — Andate a farvi bruciare.

— Risparmiatelo per gli altri — disse Lindsay. — Sarei più impressionato se ti prendessi un po’ di sonno, Ian.

— Sicuro — disse Ian. — Così potresti entrare qua dentro, tirarmi via la tuta. E contaminarmi.

Nora intervenne: — Ci serve una tuta, Ian. ’Stato va in giardino.

— Che vada al diavolo! Non lascerò che infetidisca una delle mie tute! Può cucirsene una da solo, come ha fatto il Dep Tre.

— Tu sei in gamba con le tute, Ian. — Lindsay si chiese se non fosse stato Ian ad assassinare il Dep Tre. Probabilmente si erano giocati ai dadi quel privilegio. Tirò fuori una tuta dalla rastrelliera. — Se ti toglierai la tuta, potrei non mettermi addosso questa. Cosa ne dici? Ti deruberò.

Ian premette un pallone d’ossigeno contro il boccaglio d’immissione della sua tuta. — Non mettere alla prova la tua fortuna, paralitico.

Kleo viveva nella serra più grande. Era ornamentale. Cresceva più lentamente dei giardini industriali traforati nella roccia, dove la vegetazione proliferava sotto i genera-luci in un’atmosfera di anidride carbonica pura. La stanza era oblunga, e le sue lunghe pareti avevano l’aspetto costolato di una conchiglia. Una vivida luce sgorgava da tubi fluorescenti lungo ciascun crinale.

Il terreno era composto da scarti e residui, trattenuti dall’umidità e da una sottile maglia di plastica. Come gli stessi Plasmatori, le piante erano state alterate per consentir loro di vivere senza batteri. Per la maggior parte si trattava di fiori: rose, margherite, ranuncoli grossi come pugni.

Il letto di Kleo era un intreccio di bambù fatti crescere curvi a bella posta. Kleo era sveglia, intenta a lavorare a un cerchietto per ricami. La sua pelle era più scura di quella degli altri, i genera-luci l’avevano abbronzata. Indossava una blusa bianca senza maniche stretta alla cintura, che ricadeva in multiple pieghe sottili. Le sue gambe e i suoi piedi erano nudi. Sopra il cuore c’era la sigla ricamata del suo rango.

— Ciao, cara — disse.

— Kleo? — Nora raggiunse fluttuando la struttura intrecciata e baciò Kleo lievemente, sulla guancia. — Dietro sua insistenza, io…

Kleo annuì una volta. — Spero che sarai breve — disse a Lindsay. — Il mio giardino non è per i non pianificati.

— Voglio discutere l’assassinio del Terzo Deputato.

Kleo ricacciò una ciocca dei capelli ricci sotto la retina che le tratteneva la treccia. Le proporzioni del suo polso, palmo e avambraccio dimostravano che era più vecchia degli altri, che era uscita da una linea di produzione anteriore. — Sciocchezze — replicò. — Un’insinuazione assurda.

— So che l’hai fatto uccidere, Kleo. Forse l’hai fatto tu stessa. Sii franca con me.

— La morte di quell’uomo è stata un incidente. Non esiste nessuna prova del contrario. Perciò non abbiamo nessuna colpa.