Terry Pratchett: La luce fantastica

— È tutto qui? — commentò Cohen. Dalla folla venne un borbottio di protesta e parecchi adepti della stella guardarono incolleriti Scuotivento.

Il mago fissò confuso il vecchio eroe. — Suppongo di sì — disse.

— Ma non è accaduto niente.

Scuotivento allora guardò con aria vacua l’Octavo.

— Forse — disse in tono speranzoso — ha un effetto misterioso? Dopo tutto, non sappiamo esattamente che cosa dovrebbe accadere.

— Noi lo sapevamo! — gridò un seguace della stella. — La magia non funziona! È tutta un’illusione!

Una pietra, scagliata da sopra il tetto, colpì Scuotivento su una spalla.

— Sì! — esclamò un altro della setta della stella. — Prendiamolo!

— Buttiamolo giù dalla torre!

— Sì, prendiamolo e buttiamolo giù dalla torre!

La folla si fece avanti minacciosa. Duefiori alzò le mani.

— Sono sicuro che si è trattato soltanto di un piccolo errore… — cominciò, prima che un calcio gli facesse piegare le gambe.

— Oh, accidenti! — Cohen lasciò cadere il suo mozzicone e lo spense sotto il piede calzato di sandalo. Tirò fuori la spada e si guardò intorno in cerca del Bagaglio.

Questi non si era precipitato in soccorso di Duefiori. Ma se ne stava davanti a Scuotivento che, l’Octavo stretto al petto come una borsa dell’acqua calda, era spaventato a morte.

Uno della stella si lanciò contro di lui. Il Bagaglio sollevò minacciosamente il coperchio.

— Io lo so perché non ha funzionato — disse una voce alle spalle della folla. Era Bethan.

— Ah, sì? — ribatté il cittadino più vicino. — E perché dovremmo ascoltarti?

Un attimo più tardi la spada di Cohen era puntata contro il suo collo.

— D’altra parte — disse allora quello con voce piatta — forse dovremmo fare attenzione a quanto ha da dire questa giovane donna.

Cohen si voltò adagio, sempre con la spada in posizione. Bethan si fece avanti e puntò il dito alle forme turbinanti degli incantesimi, ancora sospese nell’aria attorno a Scuotivento.

— Quella deve essere sbagliata — affermò e indicò una macchia brunastra tra le fiammelle pulsanti, dai vivaci colori. — Devi avere pronunciato male una parola. Fammi dare un’occhiata.

Scuotivento le passò l’Octavo senza dire niente. Lei lo aprì ed esaminò le pagine.

— Che scrittura strana — disse. — Non fa che cambiare. Che sta facendo alla piovra quella cosa che somiglia a un coccodrillo?

Scuotivento guardò da sopra la sua spalla e. senza pensarci, glielo disse. Lei restò un momento in silenzio.

— Oh, non sapevo che i coccodrilli potessero farlo — disse senza scomporsi.

— Si tratta semplicemente di un’antica scrittura per immagini — si affrettò a spiegare il mago. — Se aspetti, vedrai che cambierà. Gli Incantesimi possono apparire in ogni lingua conosciuta.

— Ti ricordi che cosa hai detto quando è comparso il colore sbagliato?

Scuotivento fece scorrere il dito sulla pagina.

— Lì, credo. Dove la lucertola a due teste sta facendo… qualsiasi cosa stia facendo.

Duefiori si sporse dietro l’altra spalla della ragazza. L’Incantesimo si tramutò in un’altra scrittura.

— Non so nemmeno pronunciarla — disse Bethan. — Circonflesso, circonflesso, punto, linea.

— Sono i geroglifici nevosi del Cupumuguk — dichiarò Scuotivento. — Credo che si dovrebbe pronunciare "zcr".

— Però non ha funzionato. Che ne dici di "scr"? Guardarono la parola. Che rimase del medesimo colore.

— Oppure "scc" — suggerì Bethan.

— Potrebbe essere "csff" — disse dubbioso il mago. Se mai, il colore brunastro si accentuò.

Fu la volta di Duefiori: — E se fosse "rsff"?

— Non essere sciocco — lo rimbeccò l’amico. — Con i geroglifi nevosi il…

Bethan gli allentò una gomitata nello stomaco e puntò il dito.

Nell’aria la forma brunastra era diventata di un rosso brillante.

Il libro tremò nelle mani della ragazza. Scuotivento l’afferrò per la vita, acchiappò Duefiori per il colletto e fece un salto indietro.

L’Octavo sfuggì dalle dita di Bethan e cadde. Ma non giunse a terra.

L’aria intorno all’Octavo si fece luminosa. Il libro s’innalzò lentamente, battendo le pagine come fossero ali.

Con un suono musicale, dolcemente vibrante, sembrò esplodere in un intricato, silenzioso fiore di luce, che si mosse rapido in avanti, impallidì, scomparve.

Ma qualcosa stava accadendo molto più in alto nel cielo…

Giù nelle profondità geologiche dell’enorme cervello della Grande A’Tuin nuovi pensieri si formavano lungo percorsi neurali grandi come arterie stradali. Sebbene impossibile per una tartaruga celeste cambiare di espressione, in qualche modo indefinibile la sua faccia squamosa bucherellata da crateri di meteore aveva assunto un’aria di aspettativa.

Guardava fisso le otto sfere orbitanti senza posa intorno alla stella, sulle rive dello spazio.

Le sfere s’incrinarono.

Se ne staccarono grossi segmenti rocciosi che cominciarono la loro lunga discesa verso la stella. Il cielo si riempì di frammenti scintillanti.

Un uovo si schiuse e una piccolissima tartaruga celeste prese a nuotare nella luce rossa. Era appena più grande di un asteroide, il guscio ancora luccicante del tuorlo liquefatto.

E sul suo guscio c’erano anche quattro piccoli elefantini. Che sostenevano sulle loro schiene un mondo-Disco, ancora minuscolo, coperto di polvere e di vulcani.

La Grande A’Tuin attese finché tutte le otto tartarughine, liberatesi dei loro gusci, si furono avviate, ancora incerte, per lo spazio. Solo allora, con cautela per non spostare nulla, la vecchia tartaruga si girò e si accinse con grande sollievo alla lunga nuotata che l’avrebbe ricondotta alle profondità infinite, deliziosamente fredde, dello spazio.

Le giovani tartarughe tenevano dietro, nell’orbita della loro genitrice.

Duefiori contemplava rapito la scena che si svolgeva in alto. Godeva probabilmente della vista migliore che chiunque potesse avere sul Disco.

All’improvviso fu colto da un pensiero terribile.

— Dov’è la scatola a immagini? — chiese con ansia.

— Che cosa? — gli rispose Scuotivento con gli occhi fissi al cielo.

— La mia scatola a immagini. Devo ritrarre questa scena!

— Non ti basterebbe ricordarla? — ribatté Bethan senza guardarlo.

— Potrei dimenticarmene.

— Io non la dimenticherò mai — esclamò lei. — È la cosa più bella che abbia mai visto.

Cohen fu d’accordo. — Molto meglio dei piccioni e delle palle da biliardo. Lo ammetto, Scuotivento. Come è successo?

— Non lo so.

— La stella sta diventando più piccola — disse Bethan.

Scuotivento si rendeva vagamente conto della voce di Duefiori che discuteva con il demone che albergava nella scatola e dipingeva le immagini. L’argomento era tecnico e riguardava la profondità di campo e se l’omuncolo avesse o no ancora abbastanza colore rosso.

Occorre far presente che generalmente la Grande A’Tuin era molto contenta e soddisfatta. E sensazioni simili, in un cervello delle dimensioni di parecchie grandi città, sono destinate a irradiarsi. E infatti la maggioranza degli abitanti del Disco erano di uno stato d’animo quale normalmente si raggiunge solo con una vita di meditazione o con una fumatina d’erba.

"Quello è il vecchio Duefiori" pensò Scuotivento. "Non che sia incapace di apprezzare la bellezza, semplicemente l’apprezza a modo suo. Voglio dire, se un poeta vede un asfodelo, lo guarda e ci scrive su una poesia. Invece Duefiori se ne va a cercare un libro di botanica. E il fiore lo calpesta. Cohen ha detto giusto. Il nostro amico guarda le cose, ma nulla di ciò che guarda è più lo stesso. Incluso me, sospetto."