Terry Pratchett - Mécomptes de fées

Madame Aimable le regarda un moment. Amie intime de madame Gogol, elle savait que l’enveloppe corporelle n’est qu’une question d’habitude personnelle profondément enracinée et qu’aux alentours du Samedi soir des morts tout bon Genuan apprend à davantage se fier à son jugement qu’à ses sens.

« Bon, fit-elle d’une voix à peine tremblante, j’gage que t’as envie d’autres tchuisses de poisson, euh… de têtes de poisson, j’veux dire, hein ? »

Gredin s’étira et fit le gros dos.

« Et y a du lait dans l’garde-manger », ajouta madame Aimable.

Gredin bâilla joyeusement.

Puis il se gratta l’oreille de sa patte postérieure. L’humanité, c’est bien à visiter, mais on n’aimerait pas y vivre.

Le lendemain.

« Le baume cicatrisant de madame Gogol a vraiment l’air de faire effet », dit Magrat. Elle brandit un pot à moitié plein d’une substance vert pâle, curieusement grumeleuse, dont on se demandait si l’odeur subtile n’imprégnait pas déjà l’ensemble du monde.

« Y a des têtes de moineau dedans, fit Nounou Ogg.

— Pas la peine de chercher à me faire peur, dit Magrat. Je sais que la tête de moineau c’est une espèce de plante. Un autre nom du pissenlit, je crois. C’est étonnant ce qu’on arrive à faire avec des plantes, vous savez. »

Nounou Ogg, qui avait passé une demi-heure instructive quoique révoltante à regarder madame Gogol préparer la mixture, n’eut pas le courage de la démentir.

« C’est vrai, fit-elle. Les plantes. T’es au courant de tout, j’vois ça. »

Magrat bâilla.

On avait mis le palais à leur disposition, même s’il les indisposait plus qu’autre chose. On avait installé Mémé dans la chambre voisine.

« Dors donc un peu, dit Nounou. J’vais aller relayer madame Gogol dans un moment.

— Mais Nounou… Gytha… fit Magrat.

— Hmm ?

— Tout… Tout… ce qu’elle disait quand on voyageait. C’était si… si démoralisant. Non ? Ne rien souhaiter, ne pas se servir de la magie pour aider les gens, ne pas pouvoir faire ce coup avec le feu… et après, elle nous sort le grand jeu ! Qu’est-ce que je dois en penser ?

— Ah, oui. Ç’a un rapport avec le général et le particulier, non ?

— Qu’est-ce que ça veut dire ? »

Magrat se coucha sur le lit.

« Quand Mémé emploie des mots comme “tout le monde” ou “personne”, ça la concerne pas, elle, voilà ce que ça veut dire.

— Vous savez… à bien y réfléchir… c’est affreux.

— C’est ça, la sorcellerie. Quand on est au sommet. Maintenant… dors donc. »

Magrat était trop fatiguée pour objecter. Elle s’étendit et ne tarda pas à ronfler avec une certaine élégance.

Nounou continua de fumer un instant sa pipe en contemplant le mur.

Puis elle se leva de son siège et ouvrit la porte d’une poussée.

Madame Gogol leva la tête depuis son tabouret près du lit.

« Allez donc dormir un peu vous aussi, dit Nounou. J’vous remplace un moment.

— Quèque chose allé mal, fit madame Gogol. Mains li, c’é bien. Mé pas anvi se réveillé.

— Tout s’passe dans la tête, avec Esmé.

— Moin pé inventé nouveaux bondyés et toumonde va y croire très fort. Qu’est-ce vous en di ? » proposa madame Gogol. Nounou fit non de la tête.

« J’crois pas qu’Esmé aimerait ça. Elle est pas très portée sur les dieux. D’après elle, c’est un gaspillage d’espace.

— Moin pé tjuisiné le gombo, alos. Les gens allé vini de loin pou goûté li.

— Ça vaut peut-être le coup d’essayer, concéda Nounou. Les p’tits ruisseaux font les grandes rivières, moi j’dis toujours. Pourquoi vous vous y mettez pas ? Laissez donc l’rhum ici. »

Après le départ de la femme vaudou, Nounou fuma encore sa pipe et but un peu de rhum d’un air songeur en contemplant la silhouette alitée.

Puis elle se pencha tout près de l’oreille de Mémé et chuchota :

« Tu vas pas perdre, tout d’même ? »

Mémé Ciredutemps regarda le monde argenté aux couches multiples.

« Où je suis ?

— À L’INTÉRIEUR DU MIROIR.

— Je suis morte ?

— LA RÉPONSE À CETTE QUESTION SE SITUE QUELQUE PART ENTRE OUI ET NON. »

Esmé se retourna, et un milliard de silhouettes se retournèrent en même temps qu’elle.

« Quand est-ce que je pourrai sortir ?

— QUAND VOUS AUREZ TROUVÉ CELLE QUI EST RÉELLE.

— C’est une question piège ?

— NON. »

Mémé baissa les yeux sur elle-même.

« Celle-ci », dit-elle.

Tout ce que veulent les contes, c’est une fin heureuse. Pour qui ? ils s’en fichent.

Cher Jason eksetra,

Eh bien, Genua c’est fini mais j’ai arppis la médessine zombie de madame Gogol et elle m’a donné la ressete reçaite m’a dit comment faire un décris bananane et offert un machin étonnant ça s’apelle un banjo et c’est pluto une brave femme je trouve si on la perd pas de vue. Quant à Esmé elle a repris connaissance mais je sais pas, elle se conduit bizarrement et elle fait pas de bruit c’est pas dans ses habitudes alors je la garde à l’euil des fois que Lili nous aurait joué un tour dans le miroir. Mais je crois qu’elle va mieux parce qu’à son réveille elle a demandé à Magrat de regarder la braguette magique et après elle a tripoté et tourné les annaux et changé le pot de chambre en bouquet de fleurs alors Magrat a dit quelle arriverait jamais à faire ça avec la braguette et Mémé a répondu que c’était parce qu’elle perdait son temp à souaiter des choses au lieu de comprendre comment les réaliser. Moi je dis que c’est une bonne chose d’avoir jamais donné de braguette à Esmé quand elle était jeune, Lili aurait été de la rigolade à côté. Cijoint un dessin du cimtière où tu peux voir des gens enterrés dans des boîtes au-dessus du sol à cause de la terre trop humide parce que personne veut être mort et noyé à la fois. On dit que les voyages ouvrent l’esprit, je crois bien que je pourrais maintenant me sortir le mien par les oreilles et me le nouer sous le manton, salut, MAMAN.

Dans le marais, madame Gogol, la sorcière vaudou, suspendit la queue de pie sur son portemanteau rudimentaire, enfonça le chapeau au sommet du piquet et noua la canne à un bout de la traverse avec un morceau de ficelle.

Elle recula.

Elle entendit un battement d’ailes. Legba tomba du ciel et se percha sur le chapeau. Puis il chanta. D’habitude il ne chantait qu’au crépuscule, parce qu’il appartenait aux forces des ténèbres, mais pour une fois il avait envie d’annoncer la journée nouvelle.

Le bruit courut plus tard que tous les ans, le Samedi soir des morts, au plus fort du carnaval, quand les tambours battaient à plein régime et que le rhum commençait à manquer, un homme en queue-de-pie et haut-de-forme surgissait comme un beau diable du néant et menait la danse.

Après tout, même les contes doivent bien commencer quelque part.

Un plouf, puis les eaux du fleuve se refermèrent.

Magrat s’en repartit.