Terry Pratchett - Mécomptes de fées

— Comment tu sais ça ?

— Je… j’suis tombée sur ses souvenirs », répondit Mémé. Et aussi sur ses instincts, songea-t-elle. Elle savait qu’il faudrait plusieurs jours pour que la quitte l’envie de courir après des traîneaux sur la neige.

« Oh.

— Il est coincé entre deux espèces. Dans sa tête.

— On peut l’aider ? » demanda Nounou.

Mémé fit non du geste.

« Ça dure depuis trop longtemps. C’est maintenant une habitude. Et il crève de faim. Il peut aller ni d’un côté ni de l’autre. Il peut pas se conduire en loup, et il arrive pas à devenir humain. Ça peut pas durer éternellement. »

Elle se retourna et fit face à Nounou. Laquelle recula d’un pas.

« T’imagines pas quelle impression ça fait, dit-elle. Errer pendant des années. Incapable de se conduire en humain ni d’être un loup. T’imagines pas.

— Je crois qu’si, fit Nounou. Suffit de te regarder. Je crois qu’si. Qui peut faire ça à une créature ?

— J’ai ma petite idée. »

Elles se retournèrent.

Magrat arrivait avec la gamine. Un des bûcherons les accompagnait.

« Hah, fit Mémé. Oui. Evidemment. Faut toujours qu’y ait… (elle cracha les mots) une fin heureuse . »

Une patte voulut lui saisir la cheville.

Mémé Ciredutemps baissa les yeux sur la figure du loup.

« Siiirvoupraîîît, gronda-t-il. Unnne fiiin ? Maiiintennnant ? »

Elle s’agenouilla et prit la patte.

« Oui ? fit-elle.

— Ouiii ! »

Elle se releva, l’air autoritaire, et fit signe au trio d’approcher.

« Monsieur le bûcheron ? dit-elle. Un boulot pour vous… »

Le bûcheron ne comprit jamais pourquoi le loup posa si facilement la tête sur la souche.

Ni pourquoi la vieille femme, celle chez qui la colère s’agitait comme de l’orge perlé dans un ragoût bouillonnant, insista ensuite pour qu’on l’enterre décemment au lieu de le dépecer et de le balancer dans les buissons. Elle insista beaucoup là-dessus.

Et ce fut la fin du grand méchant loup.

Une heure plus tard. Pas mal de bûcherons avaient poussé tranquillement jusqu’à la chaumière, siège d’une grande activité qui valait le coup d’œil, à ce qu’il paraissait. L’abattage des arbres n’est pas un travail habituellement riche en distractions.

Magrat lavait le sol avec toute l’aide magique que pouvaient lui fournir un seau d’eau savonneuse et une brosse à récurer. Même Nounou Ogg, dont l’intérêt décousu pour le rôle noble de ménagère s’était complètement évanoui dès que sa fille aînée avait été en âge de tenir un chiffon, nettoyait les murs. La vieille grand-mère, un peu dépassée par les événements, les suivait toutes les deux avec inquiétude, une soucoupe de lait à la main. Des araignées qui avaient hérité du plafond des générations plus tôt se virent poussées dehors gentiment mais fermement.

Et Mémé Ciredutemps marchait autour de la clairière en compagnie du bûcheron en chef, un jeune homme au torse puissant qui devait se croire, hélas à tort, meilleure allure avec ses bracelets de force en cuir clouté.

« Il était là depuis des années, s’pas ? dit-il. À rôder sans arrêt autour des villages, tout ça.

— Et vous avez jamais essayé de lui parler ? fit Mémé.

— Lui parler ? C’est un loup, s’pas ? On leur parle pas, aux loups. Les animaux, ça parle pas.

— Hmm. Je vois. Et la vieille femme ? Vous êtes nombreux, vous autres bûcherons. Est-ce que… vous savez, ça vous est arrivé de passer la voir ?

— Huh ! Pas de danger !

— Pourquoi ? »

Le bûcheron en chef se pencha vers Mémé avec une mine de conspirateur. « Ben, paraît que c’est une sorcière, s’pas ?

— Ah bon ? fit Mémé. Comment vous savez ça ?

— Elle en a tous les signes distinctifs, s’pas ?

— Quels signes ? »

Une vague inquiétude picota le bûcheron.

« Ben… elle… elle a le nez crochu et elle marmonne tout le temps…

— Oui… ?

— Et elle a pas de dents, s’pas ?

— Bon sang, fit Mémé. J’comprends que ça vous dise rien de fréquenter une femme pareille, s’pas ?

— S’pas ! » fit le bûcheron, soulagé.

« Pourrait bien vous changer en n’importe quoi au premier coup d’œil, s’pas ? » Mémé se colla le doigt dans l’oreille et se l’agita d’un air réfléchi.

« Elles en sont capables, vous savez.

— Sûrement. Sûrement, dit Mémé. J’suis bien contente qu’y ait des jeunes costauds comme vous dans le coin. Tch, tch. Hmm. J’peux jeter un coup d’œil à votre hache, jeune homme ? »

Il lui tendit l’instrument. Mémé s’affaissa d’un air théâtral en l’empoignant. Il restait encore des traces de sang de loup sur la lame.

« Grands dieux, elle est grosse, dit-elle. Et vous savez vous en servir, j’imagine.

— J’ai gagné la ceinture d’argent deux ans d’rang à la fête de la forêt, annonça fièrement le bûcheron.

— Deux ans d’rang ? Deux ans d’rang ? Bon sang. Ça, c’est bien. C’est drôlement bien. Et moi, j’arrive à peine à la soulever. » Mémé saisit la hache d’une main et la balança maladroitement. Le bûcheron bondit en arrière lorsque la lame lui passa en vrombissant sous le nez et s’enfonça d’un bon doigt dans un arbre.

« Vous d’mande pardon, fit Mémé Ciredutemps. J’suis qu’une vieille imbécile ! La technique, ç’a jamais été mon fort ! »

Il lui fit un sourire et voulut dégager la hache.

Il tomba à genoux, la figure soudain blême.

Mémé se pencha au niveau de son oreille.

« Tu aurais pu t’occuper de la vieille femme, dit-elle calmement. Tu aurais pu parler au loup. Mais tu l’as pas fait, s’pas ? »

Il essaya de répondre, mais ses dents refusaient de se desserrer.

« Je vois que tu regrettes beaucoup, dit-elle. Je vois que t’as conscience d’avoir mal agi. Je parie que t’es impatient d’aller lui retaper sa maison, remettre de l’ordre dans son jardin, veiller à ce qu’elle ait du lait frais tous les jours et une bonne réserve de bois, s’pas ? En fait, j’te sens assez brave pour lui bâtir une nouvelle chaumière, avec un vrai puits et tout. Pas loin du village, comme ça elle aura pas besoin de vivre toute seule, s’pas ? Tu comprends, des fois je vois dans l’avenir et je sais que c’est exactement ce qui va se passer, s’pas ? »

La sueur coulait sur la figure du bûcheron. Et voilà que ses poumons donnaient l’impression de ne pas fonctionner non plus.

« Je sais en plus que tu vas tenir parole, et ça me fait tellement plaisir que je vais veiller à ce que la chance te protège, dit Mémé d’une voix toujours aussi agréablement monocorde. Je sais que c’est un travail dangereux, le bûcheronnage. Vous pouvez vous blesser. Les arbres peuvent vous tomber dessus, ou le fer de la hache soudain se détacher et vous ouvrir le crâne. » Le bûcheron frissonna tandis que Mémé poursuivait : « Alors, ce que je vais faire, c’est te jeter un petit sort pour que rien de tout ça t’arrive. Vu que j’suis reconnaissante. Parce que tu vas aider la vieille dame. S’pas ? T’as qu’à hocher la tête. »

Il réussit à bouger la tête d’un poil. Mémé Ciredutemps sourit. « Là ! fit-elle en se levant et en brossant un grain de terreau de sa robe. Tu vois comme la vie est belle quand on s’aide les uns les autres ? »

Les sorcières partirent vers midi. Le jardin de la vieille s’était rempli de monde et la clairière résonnait des crissements des scies et des coups de marteaux. Les nouvelles comme celle de la présence d’une Mémé Ciredutemps circulent vite. Trois bûcherons bêchaient le carré de légumes, deux autres se démenaient pour ramoner la cheminée et quatre avaient déjà creusé une bonne moitié d’un nouveau puits à une vitesse étonnante.