Rorbert Jordan: Memoria di luce

Snap, snap, snap.

Eri si voltò. Jarid squadrò la guardia con sospetto, come se fosse sul punto di strillargli una punizione ancora più severa.

Non è stato sempre così, giusto?, pensò Bayrd. Voleva il trono per sua moglie, ma quale Lord non lo vorrebbe?

Era difficile ignorare il nome. La famiglia di Bayrd aveva seguito i Sarand con riverenza per generazioni.

Eri si allontanò a grandi passi dal posto di comando.

«Dove pensi di andare?» gli urlò dietro Jarid.

Eri si portò una mano alla spalla e strappò via lo stemma della guardia della Casata Sarand. Lo gettò da una parte e lasciò la luce delle torce, diretto nella notte verso i venti del Nord.

Parecchi uomini nel campo non erano andati a dormire. Sedevano attorno alle buche per il fuoco, desiderosi di stare vicino al calore e alla luce. Alcuni cercavano di bollire in pentole d’argilla ciuffi d’erba, foglie o strisce di cuoio per avere qualcosa da mangiare... qualunque cosa.

Si alzarono a osservare Eri che se ne andava.

«Disertore» esclamò Jarid. «Dopo tutto quello che abbiamo passato, ora se ne va. Solo perché le cose sono difficili.»

«Gli uomini stanno morendo di fame, Jarid» ripeté Davies.

«Ne sono consapevole. Grazie tante per ricordarmi i problemi con ogni tuo dannato respiro.» Jarid si asciugò la fronte con il palmo tremante, poi lo schiaffò sulla sua mappa. «Dovremo colpire una delle città; non possiamo fuggire, non ora che lei sa dove siamo. Whitebridge. La prenderemo e faremo rifornimenti. Le sue Aes Sedai devono essere indebolite dopo il trucchetto di stanotte, altrimenti avrebbe già attaccato.»

Bayrd strinse gli occhi per guardare nell’oscurità. Altri uomini si stavano alzando, sollevando bastoni da guerra o randelli. Alcuni lo fecero senza armi. Arrotolarono i loro giacigli e si misero in spalla mucchi di vestiti. Poi iniziarono ad andarsene dall’accampamento, il loro passaggio silenzioso come il movimento di fantasmi. Non c’era sferragliare di cotte di maglia o di fibbie sulle armature. Non restava più metallo. Come se gli fosse stata strappata via l’anima.

«Elayne non osa muovere contro di noi in forze» disse Jarid, forse per convincere sé stesso. «Dev’esserci un conflitto a Caemlyn. Tutti quei mercenari di cui hai riferito, Shiv. Rivolte, forse. Di certo Elenia starà agendo contro Elayne. Whitebridge. Sì, Whitebridge sarà perfetta.

«Se la occupiamo, taglieremo in due la nazione, vedete. Recluteremo lì, costringendo gli uomini nell’Andor occidentale a schierarsi sotto i nostri stendardi. Andremo a.... come si chiama quel posto? Ai Fiumi Gemelli. Dovremmo trovare uomini abili lì.» Jarid tirò su con il naso. «Ho sentito che sono decenni che non vedono un Lord. Datemi quattro mesi e avrò un esercito di tutto rispetto. Abbastanza uomini che lei non oserà attaccarci con le sue streghe...»

Bayrd tenne la pietra sollevata alla luce delle torce. Il trucco per creare una buona punta di lancia era cominciare dall’esterno e procedere verso l’interno. Aveva disegnato la forma giusta con del gesso sull’ardesia, poi aveva lavorato verso il centro per finire la sagoma. Da lì si passava da colpi più forti a colpetti, raschiando via i pezzi più piccoli.

Aveva finito un lato poco tempo prima; la seconda metà era quasi fatta. Poteva quasi sentire il suo nonnetto che gli sussurrava: Noi apparteniamo alla pietra, Bayrd. Non importa cosa dice tuo padre. Dentro di noi, apparteniamo alla pietra.

Altri soldati lasciarono il campo. Strano come solo pochi di loro parlassero. Jarid infine se ne accorse. Si alzò in piedi e afferrò una delle torce, tenendola in alto. «Cosa stanno facendo? Vanno a caccia? Non vediamo selvaggina da settimane. Vanno a mettere trappole, forse?»

Nessuno rispose.

«Forse hanno visto qualcosa» borbottò Jarid. «O forse pensano di averlo visto. Non tollererò altre chiacchiere di spiriti o sciocchezze del genere: le streghe stanno creando apparizioni per innervosirci. È.. è di questo che deve trattarsi.»

Dalle vicinanze provenne un fruscio. Karam stava rovistando nella sua tenda caduta. Ne uscì con un piccolo involto.

«Karam?» disse Jarid.

Karam lanciò un’occhiata a Lord Jarid, poi abbassò lo sguardo e iniziò a legare un borsello di monete in vita. Si fermò e rise, poi lo svuotò. Le monete d’oro all’interno si erano fuse in un unico ammasso, come orecchie di porco in un vasetto. Karam si mise in tasca quell’ammasso. Rovistò nel borsellino e tirò fuori un anello. La gemma rosso sangue al centro era ancora buona. «Probabilmente non basterà a comprare una mela, di questi tempi» borbottò.

«Esigo di sapere cosa stai facendo» ringhiò Jarid. «Questa è opera tua?» Agitò una mano verso i soldati che se ne stavano andando. «Ci sei tu dietro questa insubordinazione, non è così?»

«Non è opera mia» disse Karam con aria vergognosa. «E non è davvero nemmeno tua. Sono... sono spiacente.»

Karam si allontanò dalla luce delle torce. Bayrd si ritrovò sorpreso. Lord Karam e Lord Jarid erano amici d’infanzia.

Seguì Lord Davies, correndo dietro Karam. Stava cercando di trattenerlo? No, si mise al passo accanto a Karam. Scomparvero nell’oscurità.

«Vi farò dare la caccia per questo!» urlò loro dietro Jarid con voce acuta. Agitata. «Io sarò il consorte della Regina! Nessuno darà a voi o a qualunque membro delle vostre Casate riparo o soccorso per dieci generazioni!»

Bayrd tornò a guardare la pietra che aveva in mano. Rimaneva solo un passo, la levigatura. Una buona punta di lancia aveva bisogno di essere levigata per essere pericolosa. Tirò fuori un altro pezzo di granito che aveva raccolto per quello scopo e iniziò a raschiare con attenzione lungo il lato dell’ardesia.

Pare che me lo ricordi meglio di quanto mi aspettassi, pensò mentre Lord Jarid continuava a vaneggiare.

Cera qualcosa di potente nel costruire la punta di lancia. Quel semplice atto sembrava ricacciare indietro la depressione. Di recente c’era stata un’ombra su Bayrd e sul resto del campo. Come se... come se non riuscisse a stare alla luce, per quanto ci provasse. Si svegliava ogni mattina sentendosi come se qualcuno che aveva amato fosse morto il giorno precedente.

Quella disperazione poteva schiacciarti. Ma l’atto di creare qualcosa — qualunque cosa — contrattaccava. Quello era un modo per sfidare... lui. Quello di cui nessuno di loro parlava. Quello che sapevano essere dietro a tutto quanto, nonostante ciò che diceva Lord Jarid.

Bayrd si alzò in piedi. Più tardi si sarebbe dedicato ancora un po’ alla levigatura, ma la punta di lancia aveva proprio un ottimo aspetto. Sollevò il manico in legno — la lama di metallo era caduta via quando il male aveva colpito l’accampamento — e vi fissò la nuova punta di lancia, proprio come il suo nonnetto gli aveva insegnato tutti quegli anni prima.

Le altre guardie lo stavano guardando. «Ce ne serviranno altre» disse Morear. «Sempre che tu sia disponibile.»

Bayrd annuì. «Nell’allontanarci, possiamo fermarci presso il pendio dove ho trovato l’ardesia.»

Jarid smise finalmente di urlare, gli occhi sgranati alla luce delle torce. «No. Voi siete la mia scorta personale. Non vi opporrete a me!»

Jarid si avventò con un balzo su Bayrd, un bagliore omicida negli occhi, ma Morear e Rosse lo afferrarono da dietro. Rosse parve sconcertato per il suo stesso atto di insubordinazione. Non lo lasciò andare, però.

Bayrd prese alcune cose che stavano accanto al suo giaciglio. Dopodiché annuì agli altri e quelli si unirono a lui: otto uomini della scorta personale di Lord Jarid che trascinavano lo sputacchiante Lord in persona attraverso i resti dell’accampamento. Superarono fuochi accesi e tende cadute, abbandonate da uomini che adesso stavano sfilando fuori nell’oscurità sempre più numerosi, diretti a nord. Nel vento.