Clifford Simak - À chacun ses dieux

Elle trébucha sur une racine qui dépassait du sol, se rattrapa à un énorme tronc d’arbre tombé et s’assit dessus. En regardant en arrière, elle ne vit plus le vieux chêne, il y avait trop d’arbres qui le dissimulaient à sa vue.

La forêt était silencieuse. Rien ne bougeait dans les sous-bois et il n’y avait pas d’oiseaux. Au printemps et à l’automne, cet endroit en était plein, mais il n’y en avait pas un seul maintenant. Ils étaient partis pour le sud, ou se rassemblaient ailleurs pour se préparer au départ. Plus bas, le long de la rivière, de vastes groupes de canards se querellaient et gloussaient gaiement dans les terrains marécageux. Les roseaux étaient remplis de grandes bandes de merles qui s’élançaient dans le ciel, donnant l’impression d’une tempête de neige noire. Mais, ici, les oiseaux plus calmes étaient partis et les bois étaient silencieux – d’un silence solennel qui contenait une trace de solitude.

Elle avait dit à l’arbre qu’elle s’en irait peut-être ailleurs, et elle se demanda si elle avait bien dit ce qu’elle voulait dire, si elle en savait autant qu’elle le devrait sur ce départ. Elle avait parfois l’impression qu’elle allait peut-être partir dans un autre endroit, mais ce pouvait ne pas être cela du tout. Elle était pleine d’un sentiment de malaise, d’attente, de l’impression stimulante que quelque chose de primordial allait arriver – mais elle était incapable de définir ce que c’était. C’était quelque chose qui ne lui était pas familier, quelque chose de plutôt effrayant pour elle qui avait passé toute sa vie dans un monde qu’elle connaissait si intimement. Ce monde était rempli d’amis – pas seulement d’amis humains, mais aussi de nombreux autres –, toutes les petites bêtes qui couraient dans les bois et les broussailles, les fleurs timides cachées dans leurs renfoncements sylvestres, les arbres gracieux qui s’élançaient dans le ciel, le vent et le temps eux-mêmes.

Elle tapota le vieux tronc qui pourrissait comme si lui aussi pouvait être un ami et elle regarda comment les ronces et d’autres grandes plantes de la forêt s’étaient rassemblées tout autour de lui, s’alliant pour le défendre, pour le dissimuler dans cette heure d’indignité et de besoin.

Elle se leva et continua à gravir la colline d’un pas lent, sans courir maintenant. Elle avait laissé la poupée et l’arbre n’avait pas parlé comme la fois précédente, mais il avait fait autre chose, il avait accompli un acte différent, et tout était bien.

Elle atteignit la crête de la pente escarpée qui descendait vers le fleuve et commença à descendre de l’autre côté, se dirigeant vers le camp. C’est alors qu’elle se rendit subitement compte, sans le voir vraiment, qu’elle n’était pas seule. Elle se retourna vivement et le découvrit, debout, ayant pour tout vêtement un pagne, son corps bronzé, lisse et dur, brillant au soleil, son sac posé à côté de lui, son arc appuyé contre le sac. Une paire de jumelles pendait à son cou, cachant en partie le collier qu’il portait.

— Est-ce que j’empiète sur vos terres ? demanda-t-il poliment.

— La terre est libre, répondit-elle.

Le collier la fascinait. Elle ne pouvait s’empêcher de le regarder. Il le toucha du bout des doigts.

— Vanité, dit-il.

— Tu as tué le grand ours blanc, dit-elle. Plus d’un, à en juger par toutes les griffes que tu as ici.

— C’est aussi une manière de les compter, dit-il. Une griffe, un ours. Une griffe de chaque.

Elle retint sa respiration.

— Ta magie est forte.

Il tapota son arc :

— Mon arc est fort. Mes flèches sont droites et leur bout est en silex. Le silex est meilleur que n’importe quoi, à l’exception du meilleur acier, mais où trouver le meilleur acier de nos jours ?

— Tu viens de l’Ouest, dit-elle.

Elle savait que les grands ours blancs ne vivaient que dans l’Ouest. L’un de ses cousins, Élan Rapide, avait été tué par l’un d’eux, il y avait à peu près un an.

Il fit signe que oui.

— De loin, loin vers l’Ouest. De l’endroit où il y a beaucoup d’eau. De l’océan.

— Est-ce très loin ?

— Très loin ? Je ne peux pas dire. À de nombreuses lunes de marche.

— Tu comptes par lune. Es-tu de mon peuple ?

— Non, je ne crois pas. Sans l’action du soleil, ma peau est blanche. J’ai rencontré des hommes de ton peuple qui chassaient le bison. C’étaient les premières personnes que je voyais, en dehors des miens. Je ne savais pas alors qu’il existait d’autres gens. Il n’y avait que des robots qui devenaient sauvages.

Elle fit un geste de dédain :

— Nous n’avons aucun rapport avec les robots.

— C’est ce que j’ai compris.

— As-tu l’intention d’aller beaucoup plus loin ? La prairie s’arrête vers l’Est. Il n’y a plus que des bois et, finalement, il y a un autre océan. J’ai vu les cartes.

Il désigna la maison au sommet du grand promontoire :

— Peut-être pas plus loin que là. Les gens des plaines m’ont parlé d’une grande maison de pierre habitée d’êtres humains. J’ai vu de nombreuses maisons de pierre, mais personne ne vivait à l’intérieur. Y a-t-il des gens qui habitent celle-ci ?

— Deux personnes.

— C’est tout ?

— Les autres sont partis dans les étoiles, dit-elle.

— C’est aussi ce qu’ils m’ont raconté, et cela m’a étonné, dit-il. Je ne pouvais le croire. Qui voudrait aller dans les étoiles ?

— Ils trouvent d’autres mondes et y vivent.

— Les étoiles ne sont que des lumières qui brillent dans le ciel.

— Il y a d’autres soleils, dit-elle. N’as-tu pas lu de livres ?

Il secoua la tête :

— J’en ai vu un, une fois. On m’a dit que c’était un livre. On m’a dit qu’il me parlerait si je connaissais la manière, mais la personne qui me l’a montré avait perdu la manière.

— Tu ne sais pas lire ?

— Est-ce que lire est la manière ? La manière de faire parler un livre ?

— Oui, c’est cela, dit-elle. Il y a des petites marques et on lit les marques.

— As-tu un livre ? demanda-t-il.

— J’ai une grande boîte de livres. Je les ai tous lus. Mais là-haut, dit-elle en faisant un geste vers la maison, il y a des pièces entières remplies de livres. Mon grand-père à de nombreuses générations de distance va demander aujourd’hui si je peux les lire.

— C’est étrange, dit-il. Tu lis le livre. Je tue l’ours. Je n’aime pas l’idée des livres. On m’a dit que le livre parlerait, mais qu’il parlerait de magie d’autrefois qu’il vaut mieux ne pas approcher.

— Ce n’est pas vrai, dit-elle. Tu es un drôle d’homme.

— Je viens de loin, dit-il comme si c’était une explication. J’ai traversé de hautes montagnes, de grands fleuves, des endroits où il n’y a que du sable et beaucoup trop de soleil.

— Pourquoi l’as-tu fait ? Pourquoi es-tu venu si loin ?

— Quelque chose en moi me disait va et cherche. Cela ne me disait pas ce que je devais chercher, seulement de partir et de chercher. Aucun des miens n’est jamais parti essayer de chercher. Quelque chose m’entraîne, comme si je ne pouvais pas rester. Quand les hommes des plaines m’ont parlé de cette grande maison de pierre, j’ai pensé qu’il s’agissait peut-être de ce que je viens chercher.

— C’est là que tu vas ?

— Oui, bien entendu, répondit-il.

— Et si c’est ce que tu cherchais, resterais-tu un peu ?

— Peut-être, je ne sais pas. Ce qui m’entraîne à l’intérieur de moi-même me le dira. Tout à l’heure, j’ai pensé que j’avais trouvé ce que je cherchais sans aller jusqu’à la maison. Le grand chêne a changé. Tu as fait changer le grand chêne.