Alastair Reynolds: Chasm City

»War das schon immer so?«, fragte ich.

»Nein. Ich meine, ein Dreckloch ist es immer gewesen, aber seit meinem letzten Besuch ist es eindeutig noch schlimmer geworden. Noch vor einem Monat muss hier die Hölle los gewesen sein. Die meisten Leute, die auf das Schiff wollten, mussten hier durch.«

Die Ankunft eines Raumschiffs im Orbit um Sky’s Edge war immer ein Ereignis. Wir waren im Vergleich zu vielen anderen besiedelten Welten ein kleiner und ziemlich rückständiger Planet, der im interstellaren Handel mit seinen ständig wechselnden Machtverhältnissen nicht gerade eine Schlüsselrolle spielte. Zu exportieren hatten wir wenig, abgesehen von unserer Kriegserfahrung und einigen aus den Urwäldern gewonnenen Bioprodukten, für die wenig Nachfrage bestand. Und obwohl wir den Demarchisten-Welten nur zu gerne ausgefallene technische Waren und Dienstleistungen aller Art abgekauft hätten, konnten sich dergleichen auf Sky’s Edge nur die wohlhabendsten Bürger leisten. Wenn uns ein Schiff besuchte, dann munkelte man gewöhnlich, es sei entweder aus den lukrativeren Märkten — wie der Yellowstone-Sol- oder der Fand-Yellowstone-Grand-Teton-Route — hinausgeekelt worden, oder es müsse einen Zwischenstopp einlegen, um Reparaturen durchzuführen. Im Durchschnitt passierte das alle zehn Standardjahre einmal, und wir wurden jedes Mal wieder übers Ohr gehauen.

»Wurde Haussmann tatsächlich hier hingerichtet?«, fragte ich Dieterling, als wir die große Halle durchquerten, wo jeder Schritt widerhallte.

»Irgendwo hier in der Nähe«, sagte er. »Die genaue Stelle kennt niemand, weil es damals keine präzisen Karten gab. Aber sie muss in einem Umkreis von wenigen Kilometern liegen; auf jeden Fall im Stadtgebiet von Nueva Valparaiso. Man wollte die Leiche zunächst verbrennen, entschloss sich dann aber, sie einzubalsamieren; so ließ sie sich besser als abschreckendes Beispiel verwenden.«

»Den Kult gab es damals also noch nicht?«

»Nein. Natürlich gab es ein paar Spinner, die mit ihm sympathisierten — aber von einer Kirche konnte nicht die Rede sein. Die kam erst später. Die Santiago war zum größten Teil freidenkerisch orientiert, doch so leicht ließ sich die Religion nicht aus der menschlichen Psyche entfernen. Also nahm man Skys Taten und verschmolz sie mit den Erinnerungen an zuhause, wobei man nach Belieben das eine bewahrte und das andere verwarf. Bis man sich auf diese Weise eine Weltanschauung mit allem Drum und Dran zusammengebastelt hatte, vergingen ein paar Generationen, doch dann gab es kein Halten mehr.«

»Und nach dem Bau der Brücke?«

»Da hatte einer der Haussmann-Kulte — die Kirche Skys, wie er sich nannte — den Leichnam bereits in seinen Besitz gebracht. Und er hatte — schon aus praktischen Gründen — beschlossen, Sky müsse nicht nur in der Nähe der Brücke, sondern direkt darunter gestorben sein. Die Brücke sei eigentlich auch gar kein Weltraumfahrstuhl — das sei allenfalls ihre äußere Funktion —, sondern ein Zeichen Gottes: ein vorgefertigtes Heiligtum zum Gedenken an Sky Haussmanns ruhmreiches Verbrechen.«

»Aber die Brücke wurde doch von Menschen geplant und gebaut.«

»Im Auftrag Gottes. Verstehst du denn nicht? Darüber lässt sich nicht streiten, Tanner. Gib es einfach auf.«

Wir gingen an einigen Haussmann-Kultisten vorbei, zwei Männern und einer Frau, die auf dem Weg zur anderen Seite waren. Sie kamen mir auf den ersten Blick bekannt vor, obwohl ich mich nicht entsinnen konnte, jemals leibhaftige Angehörige der Sekte gesehen zu haben. Alle drei trugen aschgraue Kutten, und beide Geschlechter bevorzugten langes Haar. Einer der Männer hatte ein Diadem auf dem Kopf, das irgendwie mechanisch aussah — vielleicht zur Schmerzerzeugung. Der linke Ärmel des anderen war leer und seitlich festgesteckt. Die Frau hatte ein kleines delphinförmiges Mal auf der Stirn, und das erinnerte mich daran, dass sich Sky Haussmann mit den Delphinen an Bord der Santiago angefreundet und viel Zeit mit den Tieren verbracht hatte, die von allen anderen gemieden wurden.

Ich fand es merkwürdig, dass mir das eingefallen war. Ob ich es wohl irgendwo gehört hatte?

»Hast du die Pistole griffbereit?«, fragte Dieterling. »Man weiß ja nie. Womöglich bindet sich der Bastard gerade die Schuhbänder, wenn wir um die nächste Ecke biegen.«

Ich klopfte auf die Tasche, um mich zu vergewissern, dass die Waffe noch da war, dann sagte ich: »Ich glaube nicht, dass heute unser Glückstag ist, Miguel.«

Wir traten durch eine Tür in der inneren Wand der Halle. Jetzt gab es keinen Zweifel mehr, dass der Mönchsgesang aus menschlichen Kehlen kam; die Stimmen hielten einen fast, aber leider nicht ganz reinen Ton.

Zum ersten Mal, seit wir das Terminal betreten hatten, konnten wir das Kabel sehen. Wir standen auf einer Galerie über dem Einstiegsbereich, einem großen, kreisrunden Raum. Der Boden lag Hunderte von Metern unter uns, über uns kam das Kabel durch eine Irisöffnung aus der Decke und führte hinab bis zu dem Punkt, an dem es schließlich verankert war. Dort unten lauerten Wartungsmaschinen auf reparatur- oder renovierungsbedürftige Gondeln, und von dort unten kam auch der Gesang; er war nur dank der ungewöhnlichen Akustik bis hier herauf zu hören.

Die Brücke bestand aus einem einzigen dünnen Hyperdiamantseil, das vom Boden bis zum Synchronorbit reichte. Es war fast über die gesamte Länge nicht mehr als fünf Meter dick (und größtenteils hohl). Nur der allerletzte Kilometer innerhalb des eigentlichen Terminals hatte einen Durchmesser von dreißig Metern und verjüngte sich nach oben hin kaum merklich. Die Gründe dafür waren ausschließlich psychologischer Natur: zu viele Passagiere hatten sich gegen die Fahrt in den Orbit gesträubt, sobald sie sahen, wie dünn der Faden, an dem sie hochgezogen werden sollten, tatsächlich war. Deshalb hatten die Besitzer den sichtbaren Teil des Kabels im Inneren des Terminals viel stärker gemacht als eigentlich nötig.

Die Gondeln glitten im Abstand von wenigen Minuten zu beiden Seiten des Kabels nach oben beziehungsweise nach unten. Die blanken, mit Magnetkraft gehaltenen Zylinder waren so weit nach innen gewölbt, dass sie das Kabel fast zur Hälfte umschlossen. Jeder hatte mehrere Stockwerke, auf denen voneinander getrennt Speise-, Erholungs- und Schlafräume untergebracht waren. Die meisten Gondeln waren leer, und in den Fahrgasträumen brannte kein Licht. Nur jede fünfte oder sechste beförderte eine Handvoll Fahrgäste. Die leeren Gondeln waren symptomatisch für die wirtschaftlichen Schwierigkeiten der Brücke, obwohl sie an sich kein größeres Problem darstellten. Im Verhältnis zum Gesamtaufwand waren die Kosten für Leerfahrten minimal, und der Fahrplan der besetzten Gondeln wurde nicht beeinträchtigt. Von ferne sahen sie alle gleich voll aus und förderten damit die Illusion, die Brücke sei ausgelastet und arbeite mit Gewinn. Doch seit die Kirche die Anlage gepachtet hatte, rechneten die Eigentümer nicht mehr damit, dass diese Hoffnung sich eines Tages erfüllen könnte. Jetzt in der Monsunzeit mochte auch der Eindruck entstehen, der Krieg läge in den letzten Zügen, dabei war die Planung für die nächsten Feldzüge längst abgeschlossen, und die Strategen spielten ihre Grenzübergriffe und Großoffensiven bereits am Computer durch.

Ein frei schwebender Glassteg führte in schwindelnder Höhe von der Galerie auf das Kabel zu und endete so weit davor, dass gerade noch Platz für eine ankommende Gondel blieb. Etliche Fahrgäste, darunter eine Gruppe gut gekleideter Aristokraten, standen bereits mit ihrem Gepäck auf dem Steg und warteten. Aber ich sah weder Reivich noch jemanden, der Ähnlichkeit mit einem von Reivichs Partnern gehabt hätte. Die Leute unterhielten sich oder sahen sich auf quadratischen Bildschirmen, die wie schmale tropische Fische durch den Raum glitten, Marktberichte und Interviews mit Prominenten an.