Robert Heinlein - Citoyen de la galaxie

— Mais si une personne est absente depuis très longtemps, cela ne suffit pas ?

— Cela dépend. Le nombre d’années ne sert qu’à orienter le tribunal, ne fait pas office de loi. Auparavant sept ans suffisaient. Mais ce n’est plus vrai maintenant. Ils sont plus souples.

— Par où commence-t-on ?

— Vous avez de l’argent ? Ou bien ont-ils aussi refusé de délier les cordons de la bourse ? Je suis cher. Généralement je me fais payer chaque fois que j’inspire et que j’expire.

— Eh bien, j’ai un mégaboc… et quelques milliers de plus. Environ huit.

— Hum… Je n’ai pas encore dit que je prenais l’affaire. Avez-vous déjà pensé au fait que votre vie est en danger ?

— Euh, non !

— Les gens, fiston, font de drôles choses pour de l’argent, mais pire encore pour le pouvoir sur l’argent. N’importe quel individu qui côtoie un milliard de crédit est en danger. C’est comme avoir chez soi un serpent à sonnette au lieu d’un chien ou d’un chat. A votre place, si je commençais à me sentir malade, je trouverais mon propre docteur. Je ferais attention en passant à travers les portes, et je ne resterais pas à côté d’une fenêtre ouverte. – Il réfléchit. – Rudbek n’est pas un endroit sûr. Il ne faut pas les tenter. En fait, vous ne devriez pas être ici non plus. Vous faites partie du Club Diplomatique ?

— Non.

— Bon, eh bien, c’est le cas maintenant. Les gens seraient étonnés que vous ne le soyez pas. J’y suis souvent, vers six heures. J’ai une chambre là-bas, privée en quelque sorte. Deux mille onze.

— Deux mille onze.

— Je n’ai pas encore dit que je la prenais. Vous avez une idée de ce que je devrais faire si je perds cette affaire ?

— Comment ? Non, monsieur.

— Quel était cet endroit dont vous avez parlé ? Jubbulpore ? Je devrais y déménager. – Soudain il sourit avec malice. – Mais cela fait longtemps que j’ai envie d’une bonne bagarre. Rudbek, Bruder ? Vous avez dit un mégaboc ?

Thorby sortit son livret avec les chèques certifiés et les passa. Garsch parcourut la liasse et la glissa dans un tiroir.

— Nous n’allons pas convertir cela maintenant. Ils doivent sûrement surveiller vos retraits. De toute façon, cela va vous coûter beaucoup plus cher. Salut. A bientôt.

Thorby s’en alla, réconforté. Il n’avait jamais rencontré un homme plus intéressé, un rapace de cet envergure. Il rappela au jeune homme les vieux professionnels affranchis couverts de cicatrices qui se donnaient des airs importants autour du nouvel amphithéâtre.

Comme il sortait, il vit le Quartier Général de la Garde. Il le regarda de nouveau, plongea à travers une circulation dangereusement dense et monta les marches en courant.

Thorby vit un groupe de cabines d’accueil disposées en cercle autour du hall. Il se fraya un passage à travers la foule qui sortait et pénétra dans l’une d’elles. Une voix de contralto dit :

— Tapez votre nom sur la machine. Annoncez votre secteur et votre bureau dans le microphone. Attendez que la lumière s’allume puis annoncez la raison de votre visite. Nous vous rappelons que les bureaux sont fermés et que seules les urgences sont acceptées.

Le jeune homme tapa « Thorby Baslim » sur la machine, puis dit : « Division Exotique ».

Il attendit. L’enregistrement répéta : « Tapez votre nom sur la machine. Annoncez votre secteur et votre bureau dans…» Il s’interrompit soudain. Une voix d’homme déclara :

— Répétez cela.

— Division Exotique.

— Motif de votre visite ?

— Vous feriez mieux de vérifiez mon nom dans votre fichier.

Enfin une autre voix féminine s’éleva :

— Suivez la lumière au-dessus de votre tête. Veillez à ne pas la perdre de vue.

Il la suivit en montant des escalators, descendant des passages roulants, et enfin devant une porte sans inscription dessus, où un homme en civil le conduisit à travers deux autres. Il se retrouva en face d’un autre homme en costume de ville qui se leva et lui dit :

— Rudbek de Rudbek. Je suis le Haut Maréchal Smith.

— Thorby Baslim, je vous prie. Pas « Rudbek ».

— Les noms ne sont pas importants, mais les identités le sont. Le mien n’est pas « Smith », mais il fera l’affaire. Je suppose que vous avez des cartes d’identification.

Thorby sortit de nouveau sa pochette.

— Vous devez avoir mes empreintes digitales.

— Elles seront ici dans un instant. Voulez-vous nous permettre de les reprendre ?

Pendant que le jeune homme se laissait prendre les empreintes digitales, une carte tomba sur le bureau du maréchal. Il mit les deux échantillons dans le comparateur, et sembla ne pas y prêter attention, mais il se cantonna dans une conversation polie tant que la lumière verte ne s’allumait pas.

Puis il dit :

— Très bien, Thorby Baslim… Rudbek, que puis-je faire pour vous ?

— C’est peut-être moi qui peux faire quelque chose pour vous ?

— Vraiment ?

— Je suis venu ici pour deux raisons, déclara-t-il. La première, c’est que je peux ajouter quelque chose au rapport final du colonel Baslim. Vous savez qui je veux dire ?

— Je le connaissais et je l’admirais beaucoup. Allez-y.

— La deuxième, c’est que j’aimerais retourner dans la Garde et rentrer dans la Division « X ».

Thorby n’arrivait pas à se rappeler quand il l’avait décidé, mais il ne voulait pas simplement être dans la même institution que Pop, mais dans la même division que lui. Avec le même travail que lui.

Smith leva les sourcils.

— Comment ? Rudbek de Rudbek ?

— Je suis en train d’arranger cela. – Thorby expliqua rapidement comment il devait clarifier la situation de ses parents et de leurs propriétés, puis trouver quelqu’un à qui transmettre la direction de leurs affaires. – Ensuite je suis libre. Je sais qu’il est présomptueux pour un artilleur de troisième classe, non même pas, j’ai été rétrogradé à cause d’une bagarre, pour un simple soldat de la Garde de parler de la Division « X », mais j’ai des connaissances que vous pouvez utiliser. Je connais les Familles… les Libres Commerçants. Je parle plusieurs langues. Je sais comment me comporter dans les Neuf Mondes. Je ne suis pas astrogateur, mais j’ai un peu voyagé. En outre, j’ai vu comment Pop travaillait, enfin le colonel Baslim. Je peux peut-être continuer son travail.

— Il faut vraiment aimer ce travail pour le faire. La plupart du temps, on demande à un homme des choses… que son amour-propre lui interdit d’accomplir, sauf s’il les juge vraiment nécessaires.

— Mais je les ferai ! Vous ne savez peut-être pas que j’étais un esclave ? Ce serait utile de savoir ce que ressent un esclave.

— Peut-être. Mais cela pourrait vous rendre trop sensible. D’ailleurs le trafic des esclaves n’est pas le seul secteur qui nous intéresse. Nous ne promettons pas forcément du travail à celui qui vient ici. Il fait ce qu’on lui demande. Nous l’utilisons, en général jusqu’au bout. Le chiffre de nos pertes est élevé.

— J’obéirai. Il se trouve simplement que je suis intéressé par le trafic d’esclaves. Pourtant, la plupart des gens ici semblent ignorer son existence.

— Le public refuserait de croire à la majeure partie des sujets dont nous nous occupons ici. On ne peut pas demander aux gens de prendre au sérieux des histoires invraisemblables dans des endroits très éloignés de chez eux. Il faut garder présent à l’esprit le fait que moins d’un pour cent de la race seulement quitte, ne fût-ce qu’une fois, sa planète d’origine.

— Bien sûr. De toute façon, ils n’y croient pas.