Robert Sawyer - Mutations

Molly sentit les larmes lui monter aux yeux. Elle aurait peut-être dû se détourner pour ne pas les montrer, mais cela n’aurait pas été honnête. Ce n’était pas de la pitié qu’elle ressentait, après tout. Elle le regarda dans les yeux et se pencha vers lui pour l’embrasser.

Lorsqu’elle se dégagea, il y eut un silence prolongé. Finalement, Molly s’essuya les joues d’une main puis essuya la joue de Pierre du dos de l’autre main.

— Mes parents, dit-elle lentement, ont divorcé quand j’avais cinq ans. (Elle chassa l’air de ses poumons, comme si elle expulsait en même temps une douleur ancienne.) Aujourd’hui, cinq à dix bonnes années ensemble, c’est à peu près tout ce que la plupart des couples peuvent espérer avoir.

— Tu mérites davantage, lui dit Pierre. Tu mérites beaucoup mieux.

Elle secoua la tête.

— Je n’ai jamais connu mieux que ce que j’ai en ce moment. Je n’ai… jamais eu beaucoup de chance avec les hommes. Le fait de lire dans leurs pensées… Toi, tu es différent.

— Qu’est-ce que tu en sais ? demanda Pierre. Je suis peut-être aussi mauvais que les autres.

Elle sourit.

— Non, j’ai bien vu la façon dont tu m’écoutais, dont tu tenais compte de mes opinions. Tu n’es pas un primate macho.

Il sourit à son tour, faiblement.

— C’est le plus beau compliment qu’on m’ait jamais fait.

Elle rit, mais redevint très vite sérieuse.

— Écoute, je vais te paraître présomptueuse, mais je sais que je suis jolie.

— Tu es d’une beauté éblouissante.

— Je ne cherche pas les compliments. Laisse-moi finir. Depuis mon enfance, les gens me répètent que je suis jolie. Ma sœur Jessica a été mannequin. Ma mère fait encore tourner les têtes sur son passage. Elle a toujours dit que son plus gros problème, avec son premier mari, c’était qu’il ne s’intéressait qu’à son physique. Papa est cadre dans une entreprise, il voulait un trophée à exhiber en société. Et maman ne se satisfaisait pas de cette situation. Toi, tu es le premier homme que je connaisse qui m’apprécie pour ce que j’ai en moi, au-delà de mon physique. Tu m’aimes pour mes qualités, pour…

— Pour la teneur de ta personnalité, fit Pierre.

— Hein ?

— Martin Luther King. Les lauréats du prix Nobel sont ma petite marotte, et j’ai toujours eu un faible pour les grands orateurs, même en anglais. (Il ferma les yeux pour mieux se souvenir.) « J’ai un rêve. Je rêve qu’un jour cette nation se dressera pour appliquer ses vrais préceptes : Nous tenons cette vérité comme allant de soi que les hommes naissent égaux. Je rêve qu’un jour mes enfants habiteront une nation où ils seront jugés non pas selon la couleur de leur peau, mais selon la teneur de leur personnalité. »

Pierre regarda Molly, puis haussa légèrement les épaules.

— C’est peut-être parce que je risque d’avoir la maladie de Huntington, mais j’essaie de voir au-delà des simples traits génétiques comme la beauté. (Il sourit.) Ce qui ne veut pas dire que ta beauté ne me touche pas.

Elle lui sourit à son tour.

— J’ai une chose à te demander. Que veut dire en anglais joli petit cul ?

Pierre se racla la gorge.

— C’est un peu vulgaire. Cela signifie à peu près : un beau postérieur. Mais où as-tu entendu ça ?

— À la bibliothèque Doe, le soir où nous nous sommes connus. C’est la première pensée que j’aie lue dans ta tête.

— Oh !

Elle se mit à rire.

— Ne t’inquiète pas. Je suis contente que tu me trouves physiquement attirante, du moment que ce n’est pas la seule chose qui t’intéresse chez moi.

Il lui sourit.

— Ce n’est pas le cas.

Mais son visage redevint grave, et il ajouta :

— Je ne vois toujours pas quel avenir nous pourrions avoir ensemble.

— Moi non plus, murmura Molly. Mais pourquoi ne pas le découvrir ensemble ? Je t’aime, Pierre Tardivel.

Elle se serra contre lui.

— Je t’aime aussi, répliqua-t-il.

C’était la première fois qu’il le lui disait réellement.

Alors qu’ils étaient dans les bras l’un de l’autre, la tête de Molly contre l’épaule de Pierre, elle murmura :

— Je pense que nous devrions nous marier.

— Quoi ? Nous ne nous connaissons que depuis quelques mois, Molly !

— Je sais. Mais je t’aime, et tu m’aimes. Nous n’avons peut-être pas beaucoup de temps devant nous.

— Je ne peux pas t’épouser.

— Pourquoi ? Parce que je ne suis pas catholique ?

Il pouffa.

— Non, ma chérie. Ce n’est pas ça. (Il la serra très fort.) Je t’aime sincèrement, mais je ne peux pas te demander d’officialiser notre liaison.

— Ce n’est pas toi qui le demandes, c’est moi.

— Mais…

— Il n’y a pas de mais . Je sais parfaitement dans quoi je m’engage.

— Je suis sûr que…

— Cet argument n’est pas valable.

— Et en ce qui concerne les…

— Ça m’est égal.

— Je veux quand même…

— Allons ! Tu n’y crois pas toi-même.

De nouveau, il éclata de rire.

— Toutes nos discussions vont être comme ça ?

— Pourquoi pas ? Nous n’avons pas de temps à perdre en querelles futiles.

Il demeura quelques instants silencieux, à se mordiller la lèvre.

— Il existe un test, dit-il enfin.

— Quel qu’il soit, je suis prête à essayer.

Pierre s’esclaffa.

— Non, non. Je voulais parler d’un test pour la maladie de Huntington. Ça fait quelque temps qu’il est disponible. On a découvert le gène de la chorée de Huntington en mars 1993.

— Et tu ne l’as jamais passé ?

— Non.

— Pourquoi ?

Le ton de sa voix dénotait la curiosité et non l’affrontement. Pierre soupira. Il leva les yeux au plafond.

— Il n’existe aucun traitement pour cette maladie. Si je savais que je l’ai, on ne pourrait rien faire pour m’aider. Et… (Il soupira.) Je ne sais comment te l’expliquer. Mon assistante, Shari, m’a dit une chose aujourd’hui. Elle m’a dit : « Tu n’es pas juif. » Elle voulait dire qu’il y avait des choses que je ne pouvais pas comprendre parce que je n’avais jamais été à sa place. La plupart des sujets à risque pour la maladie de Huntington ont refusé de passer le test.

— Pourquoi ? C’est douloureux ?

— Non. Une goutte de sang suffit.

— Ça coûte cher ?

— Non. Je pourrais même le pratiquer tout seul, avec l’équipement du labo.

— Pour quelle raison, alors ?

— Tu as entendu parler d’Arlo Guthrie ?

— Bien sûr.

Pierre haussa les sourcils. Il s’attendait qu’elle soit aussi ignorante qu’il l’avait été à l’époque.

— Eh bien, expliqua-t-il, son père, Woody, est mort de la maladie de Huntington. Mais Arlo n’a pas voulu passer le test. Et Nancy Wexler, tu sais qui c’est ?

— Non.

— Tous ceux qui sont atteints de la chorée de Huntington connaissent son nom. C’est la présidente de la Fondation pour les maladies héréditaires, qui a joué un rôle de pointe dans la recherche du gène de Huntington. Sa mère est morte de la maladie. Elle n’a jamais passé le test, elle non plus.

— Je ne comprends pas cette attitude. Si c’était moi, j’aurais envie de savoir.

Pierre soupira. Il pensa de nouveau à ce que lui avait dit Shari.

— Tous ceux qui ne sont pas à risque disent comme toi, mais ce n’est pas si simple. Quand on est sûr d’avoir la maladie, on perd tout espoir. On est dans une situation inextricable. Pour le moment, au moins, il me reste l’espoir.

Molly hocha lentement la tête.

— Et… euh… j’ai quelquefois du mal à sortir de la nuit, Molly. J’ai envisagé le suicide. Beaucoup de sujets à risque comme moi y pensent. J’ai failli sauter le pas à deux ou trois reprises. La seule chose qui m’a arrêté, jusqu’à présent, c’est qu’il y a une chance pour que je n’aie pas la maladie. (Il soupira, réfléchissant à ce qu’il allait dire maintenant.) D’après une étude récente, vingt-cinq pour cent des sujets à risque qui passent le test et ont un résultat positif tentent de mettre fin à leurs jours. Et le quart d’entre eux réussissent. Je ne suis pas sûr que je résisterais à la nuit noire si je savais avec certitude que j’ai hérité du gène, Molly.