Paul Colize - Zanzara

— Et après ? Tu es sûr qu’ils t’ont dit la vérité ? Tu es peut-être un témoin embarrassant ? Moins ils en disent, mieux c’est.

— En tout cas, ils m’ont prié de me barrer. Je suppose qu’ils ont fait venir la Crim. Pour mon premier reportage en live, je suis servi. Je me demande qui est ce type et ce qu’ils ont trouvé chez lui.

— Qu’est-ce que tu comptes faire ?

— Fourrer mon nez du côté de la maison Poulaga. C’est l’occasion de montrer que je peux faire mieux que recopier des dépêches. De ton côté, quoi de neuf ?

— Néron a tué Madonna.

Camille est sans doute la seule habitante d’Uccle à posséder un coq et des poules. En plus, dans l’un des quartiers les plus friqués de la commune.

Racontées avec sa verve, les tribulations de Néron et de son harem ont autant de saveur qu’un roman de John Irving. Je connais mieux la vie de sa basse-cour que celle de son mari. Elle ne me parle jamais de lui et il ne me viendrait pas à l’idée de lui poser la moindre question. Je sais qu’il bosse dans une grande banque, qu’il est brillant, carriériste, stressé et qu’il s’appelle Bernard, ou Bertrand, je m’en fous. Hormis ces maigres éléments, le seul sujet qui m’intéresse est le planning de ses déplacements à l’étranger.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

Elle adopte un ton dramatique.

— Je ne sais pas ce qui lui a pris. Il a grimpé sur elle comme d’habitude, sauf que, cette fois, il lui a picoré le crâne. S’il me refait le coup, il termine en court-bouillon.

— Les autres poulettes ne se sont pas rebellées contre la dictature ?

— Que dalle. Elles ont fait les belles autour de lui. Je te parie que ces connes ont développé le syndrome de Stockholm.

La légèreté de nos échanges ne laisse pas transparaître la passion qui nous dévore. Nous ne sommes jamais tombés dans le piège des « mon biquet », « ma louloute » ou autres surnoms débiles. Pas plus que nous ne sommes adeptes des envolées lyriques ou des « je t’aime » à répétition. Notre complicité vaut tous les mots d’amour, nos fous rires, les déclarations les plus enflammées.

Elle reprend.

— J’arrive à la librairie. Aurore boréale mercredi soir.

En langage intelligible, elle sera seule la nuit de mercredi à jeudi. Au fil du temps, nous avons créé notre jargon. Nos textos sont truffés de signes cabalistiques qui déstabiliseraient les meilleurs cryptanalystes de la NSA.

— Pas de bol, mercredi, il y a foot.

À part un show case privé des Rival Sons ou de Black Country Communion — et encore —, je ne raterais pour rien au monde une nuit avec elle.

Elle prend un ton détaché.

— Je comprends. Le foot, c’est sacré. Une autre fois, peut-être. Bye.

Dans la foulée, je pioche une clope et appelle Salvatore, le spécialiste high-tech du journal, l’homme le plus mal sapé de la rédaction. Ses jeans ne cachent rien de sa raie des fesses. Il n’est pas rare de le voir une semaine entière avec le même tee-shirt publicitaire à la gloire d’une marque de whisky.

— Salut, Salvo, j’ai besoin de toi.

— Je t’écoute.

— Tu as de bons contacts avec les opérateurs télécom ?

— J’ai des bons contacts avec tout le monde.

— Si je te file un numéro de portable, tu peux me dire qui est l’utilisateur et le géolocaliser ?

— Un jeu d’enfant. Envoie-moi ça par mail.

J’ai peur de lui faire perdre son temps. Il s’agit probablement d’une carte prépayée. Quant à la localisation, elle ne me servira pas à grand-chose.

— Et la liste des appels donnés et reçus, c’est possible ?

Il ricane.

— Pour ça, il me faudrait une demande officielle du procureur du roi ou d’un juge d’instruction. Sauf si je parviens à craquer la facture en ligne, mais c’est illégal.

— Bien sûr. En attendant, je t’envoie le numéro.

Je débarque à la rédaction une heure plus tard et fais irruption dans le bureau du rédac-chef.

— Bonjour, Christophe, tu as deux minutes ?

Il quitte son écran et m’indique une chaise d’un geste nerveux.

— J’ai vu ton mail, assieds-toi, raconte.

Mes péripéties ne semblent pas l’estomaquer. Il en a vu d’autres.

Il met rapidement fin à l’entretien.

— Creuse un peu, mais ne passe pas trop de temps là-dessus, ça m’a l’air d’être une affaire de second plan.

Je rejoins mon poste et salue les forces en présence, Éloïse, Sarah, Marie, Thomas, Loïc, Alfredo.

Hormis la Bomba qui me gratifie d’un clin d’œil, les autres se contentent d’un vague signe de la main.

Je m’assieds et appelle le porte-parole de la police fédérale.

— Bonjour, monsieur Saussey.

Il reconnaît ma voix.

— Bonjour, monsieur Peeters. Que puis-je pour vous ?

— Appelez-moi Fred, pour commencer.

Je ne l’ai jamais rencontré, mais je l’imagine sexagénaire, chauve, vieux garçon, un peu coincé. Il pèse chaque mot et ne donne jamais son avis. En revanche, il joue le jeu et a toujours collaboré avec nous.

— J’aimerais recevoir des informations concernant la découverte d’une personne décédée à Grand-Hez. La police de Bouillon s’est rendue sur les lieux ce matin.

Un silence.

Je présume qu’il note les données de sa plus belle écriture sur une feuille immaculée, comme le ferait une grand-mère sur un pot de confiture.

Je meurs d’envie de fumer.

— Grand-Hez. Bouillon. Ce matin. Je me renseigne et je vous rappelle.

— Je vous remercie.

Direction le sous-sol pour la tournée de café. Avant, je sors et allume une cigarette.

J’aspire longuement la fumée, ferme les yeux, pense à ma prochaine nuit dans les bras de Camille.

On s’écrit, on se parle à longueur de journée, mais nos rencontres sont épisodiques. Nous préférons partager de vrais moments hors du temps plutôt que quelques minutes volées de-ci, de-là.

Loïc me rejoint. Outre sa petite taille et son visage poupin, il a toujours l’air d’avoir aperçu un fantôme. Pour se viriliser, il a planté une dent de léopard dans son arcade sourcilière.

— C’est quoi, ce plan dans les Ardennes ?

Je lui brosse l’historique.

Les yeux ronds, il attend la fin du récit pour me servir sa formule favorite.

— C’est énorme !

— Je ne te le fais pas dire.

Dans deux heures, ce sera oublié.

Sauf rebondissements, plus personne n’en parlera demain, moi y compris. L’affaire sera enterrée, comme le reste. La majorité du contenu du journal d’hier n’a plus de valeur aujourd’hui. Ne parlons pas d’avant-hier, de l’année dernière ou du siècle écoulé.

Ça m’arrange. Le passé ne m’intéresse pas. Seul le présent m’importe, même si le laps de temps qu’il symbolise est flou. Est-ce une journée ? Une heure ? Une minute ? Se limite-t-il à la durée d’un orgasme ou aux poussières de seconde qui séparent le dernier souffle de vie de la morsure de la mort ?

J’arrête de gamberger et remonte avec mes gobelets de café. Je termine la distribution quand Jacques Saussey me rappelle.

Comme chaque fois, je vais devoir lui tirer les vers du nez.

— Qui est l’homme décédé ?

— Régis Bernier, citoyen belge, cinquante-cinq ans, domicilié à Grand-Hez, sans profession.

— Quelles sont les circonstances du décès ?

— Il s’agit d’un suicide. Monsieur Bernier s’est tiré une balle dans la tête.

Je n’en crois pas mes oreilles.

— Un suicide ? Vous êtes certain ? Vos collègues n’ont rien trouvé de suspect ?

D’une voix posée, il m’explique qu’il ne voit rien dans le procès-verbal qui laisserait penser une telle chose. Pareil pour la porte fracturée, rien de tel n’est mentionné. Il présume que cette porte aurait pu être endommagée depuis longtemps.