Paul Colize - Zanzara

À mes pieds, l’escalier de Potemkine, majestueux, emblématique.

De fait, l’illusion d’optique est impressionnante. Je ne peux m’empêcher d’imaginer le landau qui dégringole, ou Greg en marche arrière sur son vélo.

J’ignorais qu’il se trouvait à une centaine de mètres de l’hôtel. En me voyant débarquer à 4 heures du mat, le concierge de nuit m’a refilé le tuyau. L’aube est le meilleur moment pour le photographier, quand il n’y a personne sur les marches. En outre, il m’a informé que la journée s’annonçait moins caniculaire qu’hier. Comme j’ai fait ami-ami avec lui, il m’a autorisé à utiliser l’imprimante de l’hôtel pour tirer le portrait de Lexus que Raf m’a envoyé.

Je l’ai appelé directement après avoir lu son message.

Il était dans son tacot, entre deux courses, enjoué.

— Salut, Fred, ça se passe bien, tes vacances ?

Il devait détenir une info de premier plan pour se permettre une telle légèreté.

— Je m’éclate. Je me suis fait un nouveau copain, un boute-en-train grave. C’est quoi, ta nouvelle importante ?

— Celui que tu appelles Lexus s’appelle Marc Lekieffre.

Je le sentais triomphant.

— Comment as-tu fait ?

— J’ai été convoqué chez un notaire, à Bruxelles. Mon père a rédigé un testament, en janvier. Preuve qu’il avait la trouille.

Il a marqué une pause pour actionner le klaxon.

— Et la priorité à droite, enfoiré, c’est pour les chiens ?

Après avoir martyrisé la boîte de vitesses, il a repris.

— En deux mots, j’hérite de tout mais, vu ses dettes, il ne me restera pas grand-chose, autant dire rien. L’idée m’est venue d’un coup. J’ai raconté que mon père s’était lié d’amitié avec un Français au Venezuela, que j’aurais aimé lui léguer une bricole, mais qu’il me manquait ses coordonnées. J’ai expliqué qu’il s’appelait Marc et qu’il était le chauffeur du consul de France à Caracas en 2009 ou 2010.

— Bien joué, Raf ! Il a lancé une recherche ?

Il exulte.

— Fissa. Il n’a pas perdu de temps. J’ai eu le résultat hier après-midi. Marc Lekieffre. J’ai même un scan de son badge, avec sa tronche. Dernier domicile connu, Paris, mais il n’y habite plus. Disparu sans laisser d’adresse.

— Lekieffre, c’est mieux que Dupond pour retrouver sa trace.

— Sans doute. Je t’envoie le doc dans une heure. C’était cool dimanche. Tu remets ça bientôt ?

— Je te préviendrai. J’ai d’autres trucs en stock. Rien à voir, c’est toi qui as tué ses poissons ?

— Ben non, pourquoi ? Qu’est-ce que j’en ai à cirer de ses lézards ?

Je m’assieds sur le socle de la statue du duc de Richelieu et embrasse la vue. En contrebas, le port, le yacht-club et la mer Noire. Je fais quelques prises avec mon iPhone.

Camille adorait les escaliers roulants.

Dès qu’elle en apercevait, elle s’y précipitait. Cela faisait partie de nos rituels. Plus ils étaient longs, plus on jubilait. Je me plaçais sur la marche inférieure pour que nos visages soient proches. Si la voie était libre, on se bécotait comme des collégiens. Si elle craignait une rencontre, on s’adressait des microgrimaces. Elle haussait un sourcil, j’écarquillais les yeux, elle louchait, je tordais un coin de ma bouche.

Parfois, notre complicité n’était que tactile. Elle enfonçait un doigt dans mon ventre, je la pinçais en retour. Le jeu consistait à rester impassible.

J’écrase ma cigarette, je me relève et reprends le chemin de l’hôtel.

Le soleil commence à chauffer. Je m’installe dans la cour intérieure. Arbres séculaires, fontaine rococo et portrait d’un inconnu, moustache tombante et chapeau à plumes, le même que sur certains billets de banque.

À cette heure, je suis le seul client. Je pose la photo du badge de Lekieffre sur la table. Blond, la petite quarantaine. Je n’ai que son visage, mais je l’imagine grand et costaud.

Quel rôle joue-t-il dans cette affaire ?

6 heures.

Un serveur surgit. Thé ou café ? Café.

J’allume une clope. Il me reste deux heures à tirer.

Je parcours les photos de l’escalier. J’en sélectionne une et l’envoie à Camille.

Illusion d’optique. D’en haut, on ne voit que les paliers, d’en bas, que les marches, pourtant je ne vois que toi.

Je suis débile. Je me rends ridicule, mais je n’ai plus rien à perdre.

À 7 h 45, Tadeusz fait son apparition.

Même tête de déterré, même chemise à carreaux qu’hier. Il a troqué son futal contre un bermuda. Il traîne les pieds et porte des chaussettes blanches dans ses sandales en caoutchouc.

— Bonjour, Tadeusz, vous avez bien dormi ?

Il grommelle, s’affale sur une chaise et se perd dans la contemplation des troncs d’arbres.

Une longue journée de rigolade en perspective.

— À quelle heure a lieu notre premier rendez-vous ?

— Neuf heures, c’est en dehors de la ville.

— D’accord. Et le suivant ?

— Cet après-midi.

— C’est tout pour aujourd’hui ? Seulement deux rendez-vous ? Et demain ?

Il hausse les épaules.

— Demain, rien.

Je rêve.

J’ai fait trois heures de vol et cinq heures de bagnole avec ce débris pour rencontrer deux personnes ? Deux clampins qui auront vraisemblablement un discours différent.

Il se fout de moi. Je meurs d’envie de l’empoigner, de le secouer, de lui allonger quelques gifles. Son premier témoin va me dire que ce sont les pro-Russes qui ont commencé, le deuxième que ce n’est même pas vrai, que les pro-Ukrainiens sont responsables.

L’arrivée d’un message m’empêche d’exploser.

Camille.

Mon cœur bondit. J’ouvre la photo jointe. Au premier plan, son index. Il indique une valise posée au sol.

Quand le sage montre la lune, le fou regarde le doigt.

Un rébus dont elle a le secret. Je lui ai tendu un fil invisible et elle l’a saisi. Un rien suffit à le rompre, mais nous sommes à nouveau reliés l’un à l’autre.

J’en grille une pour garder mon calme.

— Dites-moi, Tadeusz, en quoi les personnes que nous allons rencontrer sont-elles plus fiables que les centaines de déclarations contradictoires que j’ai piochées sur Internet ?

Il agite sa main pour balayer la fumée.

— Sur Internet et dans la presse, ce sont des victimes ou des gens qui étaient sur place qui ont donné leur version des faits.

Sans blague ?

— En effet, Tadeusz, c’est ce qu’on appelle un témoin. Qu’est-ce que les vôtres ont de particulier ?

Il ne se laisse pas démonter.

— Ce matin, vous allez connaître le point de vue des tueurs.

L’interminable ligne droite se perd à l’horizon.

— Où allons-nous, Tadeusz ?

— À la frontière moldave.

La Vitara cahote sur la route cabossée. Un maquis d’arbustes desséchés borde la chaussée. Pas âme qui vive. Ni panneau publicitaire ni champs de blé. Au mieux, à l’approche d’un hameau, un chien errant ou une femme qui pousse un chariot rempli de pommes de terre.

Disneyland.

Une pompe à essence apparaît sur notre gauche, au sommet d’une côte. Fait insolite, elle est flambant neuve et semble avoir été implantée durant la nuit.

Tadeusz se redresse sur son siège.

— C’est là.

Malgré la circulation inexistante, il actionne son clignotant et s’engage au ralenti dans l’allée. Une vieille Fiat est garée sous le portique de la station. Assis sur le capot, deux types surveillent notre arrivée, l’air méfiant.

Tadeusz coupe le moteur.

— Je vais leur parler.

Il sort de la voiture, remet sa chemise dans son bermuda et s’approche des deux gars. Ils doivent être frères, même gueule cassée, nez aplati et front buté.