Stuart Neville - Ratlines

Fouillant dans les placards et les tiroirs les uns après les autres, Ryan n’y découvrit qu’une poignée d’ustensiles et quelques boîtes de conserve.

Il alla ouvrir la porte du salon et s’arrêta sur le seuil pour parcourir la pièce du regard.

Dans la lumière que laissait passer la couverture tendue devant la fenêtre, ses yeux furent d’abord attirés par le panneau de liège posé sur la cheminée et par les photos qui y étaient punaisées. Il distingua plusieurs clichés en noir et blanc d’Otto Skorzeny, parmi lesquels deux portraits, ainsi que des images innocentes de l’Autrichien prises à distance dans les rues de la ville ou sur ses terres.

Ryan entra dans la pièce et s’approcha du panneau pour examiner les autres photos. Il reconnaissait certains visages. L’identité de la personne était notée sous les portraits : Hakon Foss, Célestin Lainé, Catherine Beauchamp, Johan Hambro, Alex Renders.

Tous morts, sauf Skorzeny et Lainé.

Dans le coin supérieur, une carte de la propriété de Skorzeny dessinée à la main, avec des angles d’attaque en rouge, chacun d’eux portant un nom : Carter, Wallace, Gracey, MacAuliffe.

Quatre noms.

Il n’avait vu que trois hommes entrer et sortir de la maison. Où était le quatrième ?

Ryan retint son souffle et tendit l’oreille.

Rien. S’il y avait eu quelqu’un, le bruit du verre brisé l’aurait alerté. Il serait déjà venu voir.

Ryan expira et continua à explorer les éléments épinglés sur le liège.

En bas, à droite, un morceau de papier.

Alain Borringer

Heidegger Bank

C/c 50664

Sous l’intitulé du compte, un numéro de téléphone écrit au crayon plus épais. En Suisse, probablement.

La banque où Skorzeny déposait ses fonds.

Ryan pensa à Weiss. Était-il vraiment celui qu’il prétendait être ? Ou bien cachait-il autre chose ? Haughey avait-il raison de croire que le Mossad jouait un rôle dans cette affaire ?

Il fit le tour de la pièce. Parquet nu. Un divan face au panneau de liège, deux fauteuils dépareillés, et, en guise de table au centre, une caisse retournée sur laquelle était installée une vieille machine à écrire. Un transistor par terre dans le coin. Pas de téléphone.

Ryan sortit dans le petit vestibule, pas plus d’un mètre carré, entre la porte d’entrée et l’escalier. Il monta à l’étage. Sur le palier, trois portes. L’une était ouverte. Il aperçut deux lits de camp, minces matelas et châssis en métal, ressemblant à ceux sur lesquels il avait dormi pendant presque toute sa carrière.

Il entra. Une pièce au parquet brut, comme le rez-de-chaussée, et tout aussi propre, mais imprégnée de l’odeur forte et âcre des hommes. Les couvertures étaient soigneusement pliées au pied des lits, avec une trousse de toilette sur chacune. La photo d’une fille nue, découpée dans un magazine, était scotchée au mur au-dessus de l’un des lits. Une caisse servait de table de chevet. Dans le coin, deux sacs marins.

Cela sentait comme à l’intérieur d’une caserne. Ryan dut hélas s’avouer qu’il était nostalgique de ses quartiers au camp de Gormanston.

Il sortit de la pièce, traversa le palier, et ouvrit la première des portes fermées, découvrant un placard aménagé autour d’une chaudière où étaient rangées des serviettes et des piles de draps.

Ainsi que quatre fusils automatiques, un revolver Smith & Wesson, deux pistolets semi-automatiques Browning HP et leurs silencieux enveloppés dans un linge sale.

« Nom de Dieu », dit-il.

Il referma le placard et se tourna vers la dernière porte. Elle grinça quand il l’ouvrit. La chambre ressemblait à l’autre, hormis qu’il y avait un homme allongé sur l’un des lits, le visage luisant de sueur, le bras droit immobilisé par une attelle, les doigts rouges de sang.

L’homme dévisagea fixement Ryan de ses yeux vitreux, bouche ouverte.

Ryan vit la trousse de secours sur la caisse près du lit, le petit flacon marron, la seringue.

De la morphine.

« Salut », dit l’homme d’une voix pâteuse.

Il était torse nu, maigre, le menton grisé par une barbe de deux jours, âgé de trente-cinq ans tout au plus. Une minuscule tache de sang sur la face interne du bras, la trace d’une piqûre.

Ryan sortit le Walther de l’étui et le tint le long de son corps.

L’homme rit. La bave moussait à ses lèvres. « C’est pourquoi, ça ? »

Il avait l’accent écossais, peut-être de Glasgow, mais on ne pouvait en être sûr à cause de son élocution brouillée par la morphine.

« Au cas où, répondit Ryan. Vous êtes Gracey ou MacAullife ? »

Le blessé plissa le front. « Qu’est-ce qui se passe ? Qui… Où est mon… ? »

Ryan s’avança dans la pièce et s’assit sur le deuxième lit de camp. « Comment vous vous appelez ?

— Tommy, dit l’homme. Ma mère voulait m’appeler James, mais mon vieux a dit, pas question, ce sera Tommy. J’ai soif. »

Il y avait un mug à demi rempli d’eau sur la caisse. Ryan le prit, l’approcha des lèvres de Tommy et le laissa boire jusqu’à ce qu’il tousse en recrachant sur sa poitrine nue.

Ryan reposa le mug sur la caisse. « Qu’est-ce qui vous est arrivé au bras ? »

Tommy regarda l’attelle, la peau violet et jaune, le sang. Il écarquilla les yeux comme s’il découvrait seulement maintenant qu’il était blessé.

« Je suis tombé, répondit-il.

— Où ?

— Sous les arbres. Je courais. Je suis tombé. Ça me fait un mal de chien.

— À la ferme d’Otto Skorzeny ? »

Tommy grimaça, hilare. « On va lui foutre les pétoches. »

Ryan lui rendit son sourire. « Oui.

— On va s’en mettre plein les fouilles. »

Ryan sentit le sourire se figer sur ses lèvres. « Absolument. »

Il pensa au numéro de compte griffonné sur le papier en bas.

Tommy essaya de s’asseoir. « Vous avez envoyé la lettre ?

— Oui.

— Qu’est-ce qu’il a dit ? »

Ryan se demanda jusqu’où il devait entretenir Tommy dans ses illusions. « Il n’a pas encore répondu. Qu’est-ce qu’il y avait dans la lettre ? »

Tommy sourit et brandit son index gauche à l’adresse de Ryan. « Ah, tu sais bien. » Il se tapota le côté du nez avec le même doigt. « Tu sais…

— Non, je ne sais pas. Dis-moi.

— L’or. » Tommy fronça les sourcils comme s’il grondait un enfant bête et têtu. « L’or, putain.

— Combien ?

— Des millions. On sera tous pleins aux as. »

Ryan se leva, l’esprit en ébullition. Dehors, la clameur du stade déferlait dans la rue.

Quand les autres reviendraient, ils verraient la fenêtre cassée, ils sauraient qu’on avait découvert leur repaire. Ils chargeraient leurs maigres effets dans la camionnette et déguerpiraient en moins de cinq minutes.

Où iraient-ils ?

Ils ne quitteraient pas le pays en abandonnant leur mission, Ryan en était convaincu. Trop de sang avait été versé, ils ne renonceraient pas.

Réfléchis, réfléchis, réfléchis.

Si Ryan s’était trouvé aux commandes d’une telle opération, il aurait prévu une solution de repli, une autre maison, ailleurs en ville, où se réfugier le plus vite possible.

La peur monta en lui comme une nausée. Il était dépassé. Il aurait dû dire ce qu’il savait à Weiss, laisser l’agent du Mossad prendre le contrôle.

Ryan savait parfaitement ce que l’Israélien aurait fait s’il était venu ici. Il aurait exécuté le blessé et tué les autres à leur retour. Terminé. Et Ryan aurait annoncé à Skorzeny et à Haughey que la menace avait disparu.

Rapide, efficace.

Ryan était-il capable d’une chose pareille ? Il avait déjà tué des hommes. Au point qu’il en perdait le compte. Mais c’était la guerre. Pourrait-il tuer des hommes pour leur cupidité ?