Franck Thilliez - La mémoire fantôme

Le fou de Bassan se débattait avec ardeur, jouant de toute sa puissance. Les mâchoires serrées, Turin le propulsa devant lui. Difficilement, l’oiseau finit par se redresser sur l’eau. L’une de ses ailes s’était brisée dans la lutte.

— Pourquoi vous voulez ma peau ? demanda Lucie dans un souffle. Vous… Vous êtes la pire des ordures !

— Les femmes ne devraient pas travailler dans la police ! Toutes des garces ! Vous vous croyez tout permis, alors que vous n’êtes que des boulets !

Il ricana.

— Vous vous en tirerez pas, Henebelle. Pas cette fois. Dites bye-bye à votre insigne…

Sous l’effet de la colère, Lucie sentit qu’elle reprenait des forces. Elle le regarda fixement et répondit avec une soudaine fermeté dans la voix :

— On va sortir d’ici… Vous allez contacter les collègues du SRPJ de Brest et leur demander de venir dans cette grotte avec un légiste et une équipe de scène de crime… Et vous allez aussi trouver un mathématicien.

— Je sais ce que j’ai à faire, ne vous souciez pas de ça. Ne vous souciez plus de ça.

— On doit comprendre la signification de ce baratin. Il faut réfléchir à ce qu’il s’est passé… Comment Frédéric Moinet et le Professeur ont pu se retrouver dans cet endroit.

Turin eut un petit rire cynique.

— « On » ? Vous n’avez toujours pas pigé ? Vous n’êtes plus dans le coup ! Ni maintenant, ni jamais !

— Vous raconterez aussi à Kashmareck que vous m’avez appelée sur mon portable et que je vous ai rejoint en Bretagne… dans la nuit… pour vous assister. Vous allez me couvrir.

— Vous couvrir ? Vous vous foutez de ma gueule ?

— Vous direz que… ni vous, ni moi n’avons vu Manon depuis Bâle… Que nous ne savons pas où elle se trouve…

Turin inspira.

— Pauvre fille.

Lucie ne se laissa pas démonter. Elle continua calmement :

— Votre nez…

— Quoi mon nez ?

— Ce pansement… Vous avez… reçu un coup ?

Le flic promena son index sur le sparadrap.

— Qu’est-ce que ça peut vous foutre ?

Lucie le dévisagea avant d’envoyer :

— La pauvre fille, comme vous dites, elle a gardé une petite culotte appartenant à Manon, sur laquelle on aperçoit du… du sperme. Et cette culotte est quelque part, bien en sécurité.

— Quoi ?

— Je pense que ce sperme est le vôtre. Vous avez profité de sa faiblesse, vous l’avez violée, espèce de fumier !

Turin mit du temps à répondre. De toute évidence, il encaissait le coup.

— Vous êtes une tarée !

— Peut-être… Nous verrons bien les résultats des analyses ADN. Et je crois qu’en fouillant un peu dans votre passé aux Mœurs, on dénichera des choses intéressantes…

— Sale petite garce…

Lucie se releva, dégoûtée par ce monstre, par elle-même. Elle avait franchi un point de non-retour dès son arrivée en Bretagne.

— Je veux la culotte… cracha le Parisien.

Il aurait dû la laisser se noyer. Même lui enfoncer la tête sous l’eau, pour aider un peu.

— Vous allez d’abord appeler Kashmareck pour lui expliquer exactement ma version des faits… À ce moment-là, je vous la donnerai… Pas avant.

— Vous êtes prête à tout pour aller au bout, hein ?

— Comme vous. Nous sommes tous deux des prédateurs.

Il fait chaud. À crever.

Je vis, je suis en vie. Je m’appelle Manon Moinet, experte en mathématiques appliquées et je suis en vie !

Combien de temps ? Depuis combien de temps suis-je là-dedans ? Je n’ai pas faim, juste soif. J’ai les lèvres sèches, ma gorge me fait mal, ça me brûle dans tout l’intérieur… J’ai probablement dû hurler. Et cela n’a servi à rien.

Il fait chaud. Chaud à crever. Ma peau dégouline de sueur. Nous sommes… en été, non… au printemps. Avril. Ou peut-être mai. Pourquoi ai-je si chaud alors ? Mon Dieu ! On m’a déshabillée, je suis nue ! Où suis-je ?

Je ne sais pas, je ne sais pas ! Lucie Henebelle… Un flic. Le Professeur. Un enlèvement. Le mien ! C’est ça ! Le Professeur ! Le Professeur me retient !

Vite, vite, réfléchir. Vite.

Il faut que je me calme.

Le noir, partout. Mes bras sur mes cuisses, impossible de les bouger. Me relever. Aïe ! Du bois, non, du métal. Dessus, dessous, sur les côtés. Un cercueil ! Je suis dans un cercueil ! Quelle horreur ! Sous combien de tonnes de terre ?

J’ai les yeux en feu, la gorge en lambeaux. Je ne peux même plus crier.

Me débattre, me retourner. Serrer les poings et frapper. Des aspérités sur les parois. Des trous, des centaines de petits trous. Pour me laisser respirer ? Non, non, je ne suis pas dans un cercueil. Il s’agit d’autre chose.

Lucie ! Lucie, aidez-moi ! Je vous en supplie ! Manon ! Je m’appelle Manon Moinet et je suis en vie !

Si ça se trouve on ne me recherche même pas. A-t-on seulement signalé ma disparition ?

Un sifflement. Et maintenant de la lumière, une lueur bleue, on dirait que ça vient d’en dessous. Qu’est-ce qu’il se passe ? Qu’est-ce que c’est que ce truc au-dessus de mon front, sur la tôle ? On dirait de la graisse et… des ongles ? Des bouts d’ongles collés contre la tôle. Carbonisés… D’autres ont déjà dû être enfermés ici. Ça y est, tout s’embrouille en moi… Je sens que… que je vais partir… Le bleu vire au jaune. Ça brûle ! Ça brûle sous moi !

Le noir à nouveau.

Il fait chaud. À crever.

Je vis, je suis en vie. Je m’appelle Manon Moinet, experte en mathématiques appliquées et je suis en vie !

Jamais les équipes de police de Brest n’avaient tant peiné à investir une scène de crime. Il avait fallu affronter la mer démontée, puis transporter le matériel — halogènes à batterie, crimescope, kits de prélèvement, pistolets à sceller — en ramant dans les galeries sur plusieurs centaines de mètres avec pour seul repère les ondes du portable que Turin avait laissé allumé près du cadavre.

Un peu plus tôt, sur le quai du port de Perros-Guirec, après s’être changée, Lucie avait remis à Turin la culotte de Manon. Ce salaud avait fait jaillir la flamme de son briquet et, sous le regard haineux de sa collègue, y avait mis le feu. Un sourire malsain, plein de méchanceté et de sadisme, avait alors tordu les traits de son visage.

Tel était le prix de son silence. Lucie venait de pactiser avec le diable.

Puis, après un bon café et quelques biscuits, il avait fallu revenir ici, dans ces tunnels immergés, aux côtés d’un type qui la dégoûtait, sur qui elle avait envie de cracher.

Un seul objectif lui permettait de tenir. Sauver Manon. Sauver Manon. Sauver Manon.

Les fous de Bassan avaient définitivement déserté les lieux. La jeune flic se tenait à présent à proximité des scalps carbonisés en compagnie du commissaire Menez, personnage aux traits rugueux et à la longue moustache. Durant le trajet, Turin avait longuement expliqué la situation à l’officier breton, qu’il avait déjà croisé par le passé. Face à eux, le légiste considérait le corps suspendu. Chacun des policiers intervenant sur la scène de crime grimaçait devant le spectacle de cet homme éventré et devenu aussi blanc qu’un sac de plâtre.

— Le Professeur, vous dites ? fit Menez d’un ton sceptique en se retournant vers Turin.

Sans dégoût apparent, il renifla le cadavre et plissa le nez.

— Non, non, je ne crois pas qu’il s’agisse là de l’œuvre du Professeur.

Turin écarquilla les yeux.

— Pardon ? demanda-t-il en haussant la voix. Et qu’est-ce qu’on fout ici, à votre avis ?

Le Parisien fit un mouvement du bras, rouge de colère.