Dan Brown - Origine

Elle portait une robe blanche moulante avec une longue écharpe noire en travers de la poitrine. Sa silhouette longiligne, son abondante chevelure brune, son élégance naturelle étaient irrésistibles. Et, visiblement, Ávila n’était pas le seul à y être sensible.

Elle retenait également toute l’attention des deux gardes du corps qui la suivaient comme une ombre. Les deux hommes se déplaçaient avec une assurance féline. Sur leur veste bleue, un insigne brodé — les lettres GR surmontées d’une couronne.

Si leur présence n’avait rien d’extraordinaire, le pouls d’Ávila s’accéléra néanmoins. Lui-même ancien membre de l’armée, il savait très bien ce que signifiaient ces initiales. Ces deux gars étaient armés et parfaitement entraînés.

Il devait rester prudent !

— Hé ! s’écria une voix derrière lui.

Ávila pivota.

Un homme bedonnant en smoking et coiffé d’un chapeau texan lui souriait.

— Super costume ! s’exclama le type en désignant l’uniforme d’Ávila. Comment avez-vous eu un truc pareil ?

Ávila serra les poings. En servant mon pays ! grogna-t-il intérieurement.

— No hablo inglés , répliqua-t-il en continuant son chemin.

Au deuxième niveau, il suivit les panneaux des toilettes jusqu’au fond d’un couloir. Au moment où il ouvrait la porte, les lumières se mirent à clignoter dans tout le musée — sans doute un signal pour inciter les gens à se rendre à l’auditorium.

Les toilettes étaient désertes. Ávila s’enferma dans la cabine du fond. Sitôt la porte verrouillée, il sentit ses démons remonter à la surface, menaçant de l’entraîner à nouveau vers les abysses.

Cinq ans. Et ce souvenir me hante toujours.

Il chassa ces images et sortit son rosaire de sa poche. Lentement, il l’accrocha au portemanteau. Il regarda les perles et le crucifix qui oscillait sous le crochet, admirant son travail. Le dévot serait horrifié qu’on puisse détourner ainsi un rosaire de sa fonction première. Mais le Régent l’avait rassuré : « Quand la cause est juste, la miséricorde de Dieu est acquise. »

Non seulement son âme était sauvée, mais aussi son corps.

Il contempla le tatouage dans sa main.

Comme l’ancien monogramme du Christ, ce signe était composé uniquement de lettres. Ávila l’avait inscrit dans sa chair trois jours plus tôt avec de l’encre et une aiguille, en suivant scrupuleusement le modèle. L’endroit était encore un peu douloureux. En cas de capture, lui avait expliqué le Régent, il lui suffirait de montrer cet insigne à ses geôliers et en quelques heures il serait libéré.

« Nous occupons les plus hautes sphères du pouvoir », avait-il dit.

Ávila avait déjà été témoin de leur influence. Et ce signe, c’était leur talisman. Il existe encore des gens qui respectent les anciennes traditions. Ávila espérait pouvoir un jour rejoindre leurs rangs prestigieux, mais pour l’heure il était heureux d’être juste leur soldat.

Ávila sortit son téléphone et composa le numéro sécurisé qu’on lui avait donné.

— ¿ Sí ? répondit une voix à la première sonnerie.

— Estoy en posición.

— Bien, répondit le Régent. Tendrás una sola oportunidad. Aprovecharla será crucial.

Vous n’aurez qu’une chance. Ne la ratez pas.

À trente kilomètres au nord de Dubaï, de ses gratte-ciel étincelants, de ses îles artificielles et ses villas luxueuses, se trouvait la ville de Charjah, une cité ultra-conservatrice des Émirats arabes unis.

Avec plus de six cents mosquées, et les meilleures universités du pays, Charjah est un haut lieu culturel et spirituel, une position renforcée par les réserves pétrolières et un État qui a fait de l’éducation du peuple sa priorité.

Ce soir, la famille du vénérable ouléma Syed al-Fadl s’était rassemblée pour la prière. Au lieu de réciter le tahajjud traditionnel, ils priaient pour le retour de leur père, mari, oncle bien-aimé, qui avait mystérieusement disparu la veille.

La presse locale rapportait que l’ouléma, dont le flegme était légendaire, était particulièrement agité à son retour du Parlement des religions du monde deux jours plus tôt. À en croire le témoignage d’un de ses confrères, al-Fadl avait eu une discussion animée au téléphone — conversation en anglais, et donc incompréhensible pour lui. Mais l’homme l’avait entendu répéter un nom : Edmond Kirsch.

En sortant de la spirale, les pensées se bousculaient dans la tête de Langdon. Sa conversation avec Edmond avait été à la fois excitante et inquiétante. Même si Edmond était enclin à l’exagération, il était intimement persuadé qu’il allait bouleverser notre vision du monde.

Une découverte aussi importante que celle de Copernic ?

Ayant un peu le tournis après avoir parcouru en sens inverse toutes ces spires, il récupéra les écouteurs qu’il avait laissés par terre.

— Winston ? Vous êtes là ?

Il y eut un petit clic et la voix à l’accent anglais revint en ligne.

— Rebonjour, professeur. Oui, je suis là. Edmond m’a demandé de vous faire passer par le monte-charge parce que nous n’avons pas le temps de revenir dans l’atrium. Il s’est dit que les dimensions plus « généreuses » de la cabine vous rassureraient.

— Délicate attention.

— Maintenant que je le sais, moi non plus je n’oublierai pas que vous êtes claustrophobe.

Winston fit franchir à Langdon une porte latérale donnant sur un grand couloir en ciment. Comme annoncé, le monte-charge était immense, conçu pour transporter des œuvres volumineuses.

— Appuyez sur le dernier bouton. Le deuxième étage.

Sitôt que les portes s’ouvrirent, Langdon sortit sur le palier.

— Nous y voilà ! s’exclama Winston. On va traverser la galerie sur votre gauche. Ce sera plus rapide.

La salle en question renfermait d’étranges installations : un canon qui apparemment tirait des boules de cire rouge sur un mur blanc ; un canoë en fil de fer qui ne flotterait jamais ; une ville miniature composée de petits cubes de métal fondu.

Au fond trônait une œuvre monumentale.

Qu’est-ce que c’est que ça ? se demanda Langdon.

Sur toute la largeur de la galerie, une meute de loups s’élevait dans les airs en formant une longue arche, chaque animal finissant écrasé contre une vitre.

— C’est Head On , annonça Winston de son propre chef. Quatre-vingt-dix-neuf loups courant aveuglément vers un mur. Le symbole du panurgisme, de la peur de sortir de la norme.

Une œuvre qui tombe à point nommé, songea Langdon. Je suis sûr que ce soir Edmond s’apprête à malmener les règles.

— La sortie est droit devant, poursuivit Winston, juste après cette pièce colorée en forme de losange. L’une des œuvres préférées de M. Kirsch.

Ces couleurs primaires, cette facétie des formes étaient immanquables.

Joan Miró . Langdon avait toujours apprécié son travail plein de vie, à mi-chemin du coloriage d’un enfant et du vitrail surréaliste.

Alors qu’il passait devant l’œuvre, Langdon s’arrêta net. Sur la toile, aucune trace de coups de pinceau.

— C’est une reproduction ?

— Pas du tout. C’est l’original.

Langdon s’approcha. À l’évidence, ce n’était qu’un vulgaire tirage couleur.