Ian Rankin - Aguas Turbulentas

Paró a desayunar en un bar de los que abrían temprano y tomó una tostada con judías en salsa de tomate y un té tan fuerte que temió una intoxicación de tanino. En lo alto de Calton Hill se detuvo a contemplar la ciudad que se despertaba. A lo lejos, en Leith, un barco de contenedores ponía rumbo a alta mar. Al sur, los montes Pentland mostraban su manto de nubes bajas como manifestación de bienvenida. Aún no había mucho tráfico en Princes Street, sólo autobuses y taxis en su mayor parte. Era la hora que más le gustaba de Edimburgo, antes de iniciarse la rutina diaria. Vio el Hotel Balmoral destacándose entre otros edificios más próximos y pensó en la fiesta de Gill Templer, en la que había dicho que estaba muy atareada. Siobhan se preguntó si se había referido al caso Balfour o a su nuevo ascenso. El problema de su nuevo cargo era que llevaba un John Rebus incluido y ahora John Rebus era cosa de Templer y no de Watson. Se rumoreaba que John ya se había buscado un lío por ir bebido al piso de la desaparecida; tiempo atrás habían advertido a Siobhan que iba pareciéndose a Rebus, que adquiría sus defectos y sus virtudes. A ella no le parecía cierto.

No, no era verdad.

Bajó la colina hasta Waterloo Place; si doblaba a la derecha podía estar en casa en cinco minutos y doblando a la izquierda llegaría al trabajo en diez minutos. Dobló a la izquierda en dirección al puente North.

La comisaría de Saint Leonard estaba tranquila y en la sala de Investigación Criminal notó olor a cerrado por la cantidad de personas que trabajaban allí a diario. Abrió un par de ventanas, se hizo un café poco cargado y se sentó a su mesa. Miró el ordenador de Flip: no había mensajes, y decidió seguir conectada mientras redactaba uno. Llevaba escritas un par de líneas cuando vio la señal de mensaje de entrada. Era de Programador, un simple «Buenos días».

Ella contestó: «¿Cómo sabías que estaba aquí?». Y obtuvo una respuesta inmediata: «Eso es algo que Flip no habría preguntado. ¿Quién eres?»

Siobhan tecleó a toda velocidad sin molestarse en corregir las faltas: «Soy una agente de plocía de Edimburgo. Investigamos la desaparición de Philippa Balfour».

Aguardó un minuto a que contestara.

«¿Quién?»

«Flipside», tecleó.

«Nunca me dijo su verdadero nombre. Es una de las reglas.»

«¿Las reglas del juego?», tecleó.

«Sí. ¿Vivía en Edimburgo?»

«Estudiaba en la universidad. ¿Podemos hablar? Tienes el número de mi móvil.»

La espera volvió a parecerle interminable.

«Prefiero hacerlo así.»

«De acuerdo, ¿me dices qué es Hellbank?», tecleó Siobhan.

«Tienes que entrar en el juego. Dame un nombre para llamarte.»

«Me llamo Siobhan Clarke y soy agente de la policía de Lothian y Borders.»

«Me da la impresión de que es tu verdadero nombre, Siobhan. Has vulnerado una de las primeras reglas. ¿Cómo se pronuncia?»

«No es ningún juego, Programador», replicó Siobhan ruborizándose.

«Claro que es un juego. ¿Cómo se pronuncia?»

«Chob-an.»

Se hizo una pausa más larga y ya iba a repetir el mensaje cuando llegó la respuesta.

«En contestación a tu pregunta, Hellbank es uno de los niveles del juego.»

«¿Flipside participaba en un juego?»

«Sí. Oclusión es el siguiente nivel.»

«¿Qué clase de juego?»

«Después.»

«¿Qué quieres decir?», tecleó Siobhan.

«Ya hablaremos.»

«Necesito tu ayuda.»

«Pues ten paciencia. Podría cortar ahora mismo y no me encontrarías. ¿Es eso lo que quieres?»

A Siobhan le dieron ganas de teclear «Sí» y pegar un puñetazo a la pantalla.

Pero tecleó:

«Después.»

No hubo más mensajes. Había desconectado o seguía en la red, pero no respondía. No le quedaba más remedio que esperar, ¿o no? Entró en Internet y probó con todos los buscadores que conocía preguntando sitios relacionados con Programador y PaganOmerta. Encontró docenas de Programadores, pero le pareció que ninguno era el suyo. PaganOmerta no aparecía y separando las palabras obtuvo más de cien sitios, casi todos sectas de nueva era. Intentó Pagan Omerta.com y no había nada, era una dirección y no un sitio de la red. Cuando fue a hacer más café comenzaron a entrar los compañeros de turno; dos de ellos la saludaron, pero ella no estaba para nadie. Tuvo otra idea; se sentó a la mesa con el listín telefónico y el tomo de las páginas amarillas y cogió el bloc de notas y un bolígrafo.

Probó en primer lugar en tiendas de informática y finalmente le indicaron un establecimiento de cómics en South Bridge.

Para ella, cómics eran títulos como Beano y Dandy, aunque una vez tuvo un novio obsesionado con 2000AD, circunstancia parcialmente responsable de la ruptura con él. La tienda fue una revelación. Tenían miles de títulos y libros de ciencia-ficción, camisetas y diversos artículos. En el mostrador, una dependienta quinceañera hablaba sobre los méritos de John Constantine con dos colegiales. Siobhan no sabía si Constantine era un personaje de cómic, un escritor o un actor. Finalmente, los chicos advirtieron su presencia y dejaron de hablar para adoptar otra vez la actitud pazguata y desgarbada propia de los doce años. Quizá no estuvieran acostumbrados a ver mujeres escuchando. Seguramente no tendrían ni costumbre de tratar con mujeres.

– He oído lo que estabais diciendo y a lo mejor podéis ayudarme. -Ninguno de los tres abrió la boca y la dependienta se rascó una zona de acné en el cuello-. ¿Vosotros jugáis en Internet?

– ¿Se refiere a cosas como Dreamcast? -preguntó la joven con cara de ignorancia-. Es de Sony -aclaró.

– No, quiero decir juegos dirigidos por una persona en los que te llega el contacto por el correo electrónico para ponerte pruebas.

– Juegos de rol -dijo uno de los colegiales asintiendo con la cabeza y mirando al otro en busca de confirmación.

– ¿Habéis jugado vosotros alguna vez? -preguntó Siobhan.

– No -contestó el chico. Ninguno de ellos había jugado antes.

– Hacia la mitad de Leith Walk hay una tienda de juegos -dijo la dependienta-. Es una de D & M, pero a lo mejor pueden ayudarla.

– ¿De D y M?

– Dragones y mazmorras.

– ¿Cómo se llama esa tienda? -preguntó Siobhan.

– Gandalf's -dijeron los tres a coro.

Gandalf's era un tiendecita situada, para decepción de Siobhan, entre un estudio de tatuajes y un despacho de patatas fritas. Menos prometedor aún era el hecho de que su sucio escaparate quedaba oculto por una reja sujeta con candados. Empujó la puerta y se abrió sin dificultad haciendo sonar un juego de campanitas. Era evidente que había sido antes una tienda de algo distinto, tal vez de libros de segunda mano, y que no se habían molestado en hacer reformas. En las estanterías había diversos juegos de salón y piezas sueltas que le parecieron soldados sin pintar. Los carteles de las paredes exhibían Armagedones de cómics y había manuales sobados y, en el centro, cuatro sillas y una mesa plegable con un tablero de juego. No había mostrador ni caja. Oyó abrirse una puerta al fondo que dio paso a un hombre de unos cincuenta años barrigudo, con barba gris, coleta y una camiseta de Grateful Dead.

– ¿Es policía? -preguntó con voz taciturna.

– Departamento de Investigación Criminal -dijo Siobhan mostrándole el carnet.

– Sólo debo dos meses de alquiler -farfulló el hombre acercándose al tablero, y Siobhan vio que calzaba sandalias abiertas viejas-. ¿Usted movería algo? -preguntó de pronto sin dejar de mirar las piezas del juego.

– No.

– ¿Seguro?

– Seguro.

– Entonces, Tony está jodido -dijo sonriendo-. Con perdón. Estarán aquí dentro de una hora -añadió consultando el reloj.