Ian Rankin - Aguas Turbulentas

– ¡No se acerque! -gritó apartándose el pelo de la cara. Rebus vio que era Jacqueline Balfour-. Perdone… -añadió arrepentida alzando las manos en gesto conciliador-. Lo siento, es que… Sólo dígame qué quiere de nosotros.

En ese momento, Rebus comprendió que aquella acongojada mujer le tomaba por el secuestrador de su hija.

– Señora Balfour -dijo alzando igualmente las manos-, soy policía.

Cuando por fin dejó de llorar se sentaron los dos en la escalinata, como si quisiera evitar que la casa se apoderara otra vez de ella. Insistió en disculparse y Rebus volvió a decirle que era él quien se disculpaba.

– Pensé que no había nadie en la casa -dijo.

Pero había alguien más: por la puerta apareció una agente de uniforme a quien Jacqueline Balfour ordenó tajantemente que los dejase. Rebus preguntó si deseaba que él también se fuera, pero ella negó con la cabeza.

– ¿Ha venido a decirme algo? -preguntó afligida, devolviéndole el pañuelo mojado de lágrimas; lágrimas causadas por él.

Rebus la instó a que se lo quedara y ella lo dobló cuidadosamente, pero volvió a desdoblarlo rompiendo otra vez a llorar. No había advertido aún la magulladura de las rodillas y, al sentarse, la falda le quedó entre las piernas.

– No hay noticias -dijo Rebus con voz queda, y al ver que lo miraba desesperada añadió-: Tal vez haya una posible pista en el pueblo.

– ¿En el pueblo?

– En Los Saltos.

– ¿Qué clase de pista?

Rebus se arrepintió de haberlo dicho.

– En este momento no estoy autorizado a desvelarlo -respondió, diciéndose que era un error pues ella no tardaría en contárselo por teléfono al marido y él le llamaría para preguntar. Pero aunque no lo hiciera o se le ocultase el extraño hallazgo, la prensa no guardaría tal prudencia.

– ¿Philippa coleccionaba muñecas? -preguntó.

– ¿Muñecas? -inquirió ella dando vueltas al móvil en la mano.

– Es que han encontrado una junto al salto de agua.

La mujer negó con la cabeza.

– No, muñecas no -respondió despacio, como pensando que debía haber habido muñecas en la vida de su hija y que esa carencia era un reflejo de lo mala que era ella.

– Probablemente no es nada -añadió Rebus.

– Probablemente -repitió ella.

– ¿Está en casa el señor Balfour?

– Vuelve más tarde de Edimburgo -añadió ella mirando el teléfono-. No va a llamar nadie, ¿verdad? A los amigos de John les han recomendado dejar libre la línea, igual que a nosotros, por si llaman. Pero estoy segura de que no llamarán.

– ¿Usted no cree que la hayan raptado, señora Balfour?

Ella dijo que no.

– ¿Qué, entonces?

Ella lo miró con los ojos enrojecidos y bolsas bajo los párpados por falta de descanso.

– Está muerta -dijo casi en un suspiro-. ¿No lo cree usted también?

– Es demasiado pronto para pensar eso. Yo conozco casos de personas que aparecieron al cabo de semanas o de meses.

– ¿Semanas o meses? No quiero ni pensarlo… Prefiero saberlo de una vez.

– ¿Cuándo vio a su hija por última vez?

– Hará unos diez días. Fuimos de compras por Edimburgo como de costumbre. No pensábamos comprar nada en concreto, pero comimos juntas.

– ¿Ella venía a casa con frecuencia?

– Él la tenía envenenada -respondió Jacqueline Balfour negando con la cabeza.

– ¿Cómo dice?

– David Costello. Envenenaba sus recuerdos, haciéndole creer que recordaba cosas inexistentes. La última vez que nos vimos, Flip estuvo preguntándome constantemente datos de su infancia; me dijo que había sido desgraciada, que no le prestábamos atención, que no la queríamos. Falsedades.

– ¿Y era David Costello quien le metía esas ideas en la cabeza?

La señora Balfour se irguió y lanzó un profundo suspiro.

– Eso creo yo.

Rebus reflexionó un instante.

– ¿Por qué cree que hacía una cosa así?

– Por ser quien es -respondió escuetamente la señora Balfour.

Sonó el teléfono de improviso y ella buscó torpemente el botón de conexión.

– ¡Diga! Ah, querido, ¿cuándo vuelves? -añadió más tranquila.

Rebus aguardó a que terminase de hablar mientras pensaba en la conferencia de prensa y en la manera de hablar de John Balfour, diciendo «yo» y no «nosotros», como si su esposa no padeciera ni existiera.

– Era mi marido -dijo, y Rebus hizo un gesto afirmativo.

– Pasa mucho tiempo en Londres, ¿verdad? ¿No se encuentra usted algo sola aquí?

– Tengo amigos -replicó ella mirándolo.

– No pretendía decir lo contrario. Además, me imagino que irá mucho a Edimburgo.

– Sí, una o dos veces por semana.

– ¿Ve con frecuencia al socio de su esposo?

Ella volvió a mirarlo.

– ¿A Ranald? Él y su mujer son probablemente nuestros mejores amigos… ¿Por qué lo pregunta?

Rebus hizo como que se rascaba la cabeza.

– No sé. Por dar conversación, supongo.

– Pues no lo haga.

– ¿Darle conversación?

– No me gusta. Me da la impresión de que todos quieren hacerme caer en una trampa. Es como en las fiestas de negocios; John siempre me previene para que no diga nada, porque nunca se sabe si tratan de averiguar cosas del banco.

– Nosotros no somos de la competencia, señora Balfour.

– Claro que no -concedió ella con una leve inclinación de cabeza-. Discúlpeme. Es que…

– No tiene por qué disculparse -dijo Rebus poniéndose en pie-. Está usted en su casa y aquí manda usted, ¿no es así?

– Bueno, ya que lo dice… -respondió ella algo más animada.

Pero Rebus estaba convencido de que, con su marido en casa, quien mandaba y establecía las reglas era él.

Dentro de la casa encontró a dos colegas cómodamente sentados en el salón. La agente uniformada dijo llamarse Nicola Campbell y el otro policía era del departamento de Investigación Criminal de la Jefatura de Policía de Fettes y se llamaba Eric Bain, pero solían llamarlo Cerebro. Bain estaba sentado frente a un escritorio en el que había un teléfono de línea fija, un bloc de notas con un bolígrafo y una grabadora, además de un móvil conectado a un ordenador portátil. Al comprobar que el que llamaba era el señor Balfour, Bain se había colgado los auriculares del cuello mientras tomaba yogur de fresa directamente del envase; al ver a Rebus, lo saludó con una inclinación de cabeza.

– Qué comodidad aquí -dijo Rebus mirando admirado el salón.

– Y un aburrimiento terrible -añadió Campbell.

– ¿Para qué es el ordenador?

– Es la conexión de Cerebro con los chalados de sus amigos informáticos.

Bain esgrimió un dedo amenazador hacia ella.

– Forma parte de la tecnología de localización de llamadas -explicó concentrado en apurar el yogur, sin advertir que la agente movía los labios hacia Rebus diciendo «chalado».

– Lo que sería estupendo si valiera la pena -opinó Rebus.

Bain asintió con la cabeza.

– Se han recibido muchas llamadas de apoyo de amigos y familiares y una cantidad impresionante de chalados que naturalmente no he apuntado.

– Ten en cuenta que la persona que buscamos puede ser un chiflado -le advirtió Rebus.

– En este pueblo es muy probable que no falten -añadió Campbell cruzando las piernas.

Se había sentado en uno de los tres sofás del salón ante unos ejemplares abiertos de Caledonia y Scottish Field. Al ver más revistas en otra mesita detrás del sofá, Rebus tuvo la impresión de que eran de la casa y ya se las debía de haber leído.

– ¿Por qué lo dice? -preguntó.

– ¿Ha pasado por el pueblo? ¿No ha visto a esos albinos en los árboles tocando el banjo?