Ian Rankin - Black & blue

– El Mousa Broch -dijo Briony.

– ¿Y eso qué es?

– Una especie de fuerte. Vivían allí, era fácil de defender.

– ¿Quiénes?

Ella se encogió de hombros.

– Los colonizadores. Cientos dé años antes de Cristo. -Detrás del fuerte había un recinto con muros bajos-. Eso era el Haa; ahora está en ruinas.

– ¿Y dónde está Jake?

– Pues dentro del fuerte -contestó ella.

Munroe los dejó en tierra y dijo que daría una vuelta a la isla y los recogería una hora más tarde. Briony cogió la bolsa de provisiones y se encaminó decidida hacia el fuerte, bajo la mirada de las ovejas que rumiaban morosamente y de unas aves remisas a apartarse a su paso.

– Vives toda tu vida en el campo -iba diciendo Morton con la capucha del impermeable puesta para resguardarse del viento- sin imaginar que haya cosas como ésta.

Rebus asintió con la cabeza. Era un lugar increíble. La sensación de pisar aquella hierba no era igual que caminar por el césped o por el campo: parecía como si uno fuese el primer ser vivo que ponía el pie allí. Siguieron a Briony por un pasadizo hasta el corazón del fuerte, a cubierto del viento pero sin un techo para la amenazante lluvia. La hora que les había concedido Munroe era improrrogable, pues más tarde la travesía podía ser movida, si no peligrosa.

La tienda individual de nailon azul era como una incongruencia en el centro del fuerte. De ella salió un hombre que abrazó a Briony. Rebus esperó un instante mientras ella le daba la bolsa con las provisiones.

– Dios mío, qué cantidad de comida -exclamó Jake Harley.

No le sorprendió ver a Rebus.

– Me imaginé que Briony cedería a la presión -comentó.

– No es cuestión de presión, señor Harley. Simplemente está preocupada por usted. Yo también lo he estado… pensando que habría tenido un accidente.. Harley sonrió débilmente.

– No se refiere a un auténtico accidente, ¿verdad?

Rebus asintió con la cabeza. Miraba a Harley tratando de imaginárselo como «el señor H», la persona que había dado la orden de matar a Alian Mitchison. No, ni mucho menos.

– No le reprocho que se haya escondido -dijo Rebus-. Es muy probable que haya sido lo más conveniente.

– Pobre Mitch.

Harley dirigió la vista al suelo. Era alto, fornido, de pelo negro corto, con entradas, y gafas de montura metálica. Su rostro conservaba algo de inocencia, pero necesitaba urgentemente un afeitado y un baño. Los faldones de la tienda estaban abiertos y se veía una esterilla con un saco de dormir encima, una radio y varios libros. Y, apoyado en el muro del fuerte, una mochila junto a un hornillo de camping y una bolsa de basura.

– ¿Podemos hablar? -dijo Rebus.

Jake Harley asintió con la cabeza. Vio que Jack Morton estaba más interesado en el fuerte que en la conversación.

– ¿A que es fantástico? -le dijo.

– Ya lo creo -contestó Morton-. ¿Tenía tejado?

Harley se encogió de hombros.

– Fuera de aquí vivían en cobertizos, así que a lo mejor no necesitaban tejado. Los muros son dobles y huecos y una de las galerías conduce a lo alto. -Miró a su alrededor-. Hay muchas cosas que no sabemos. Lleva ahí dos mil años -añadió mirando a Rebus- y ahí seguirá después de que se acabe el petróleo.

– No lo dudo.

– Hay gente que no lo ve. El dinero los vuelve miopes.

– ¿Cree que todo es por dinero, Jake?

– En absoluto, qué va. Vengan, les enseñaré la torre.

Volvieron a salir al viento y cruzaron la explanada de hierba para descender hasta el muro bajo de lo que había sido una casa de piedra de tamaño regular, de la que no quedaban más que cuatro paredes. Dieron la vuelta al recinto, acompañados por Briony, mientras Morton se rezagaba renuente a abandonar el fuerte.

– Mousa Broch siempre ha sido un refugio para perseguidos. Hay una historia en la saga Orkneyinga sobre una pareja que huye y se esconde aquí… -dijo el joven sonriendo a Briony.

– ¿Se enteró de que habían matado a Mitch? -inquirió Rebus.

– Sí.

– ¿Cómo?

– Telefoneé a Jo.

– ¿Jo?

– Joanna Bruce. Mitch y ella habían estado saliendo.

Por fin la de las trencitas tenía nombre.

– ¿Y ella cómo lo sabía?

– Salió en la prensa de Edimburgo. Jo lee muchos periódicos… Lo primero que hace por la mañana es leerse los periódicos para ver si hay algo que interese a los grupos activistas.

– ¿Y usted no se lo contó a Briony?

– Te habrías preocupado -dijo Harley cogiendo la mano de su novia y besándosela.

– Dos preguntas, señor Harley: ¿por qué cree que asesinaron a Mitch, y quién cree que lo hizo?

Harley se encogió de hombros.

– ¿Quién lo hizo…? Yo no podría demostrar nada. Pero sé por qué lo mataron… por culpa mía.

– ¿Culpa suya?

– Fui yo quien le dije que sospechaba del Negrita.

El barco que había mencionado el de la pelliza durante el vuelo a Sullom Voe antes de cerrarse en banda.

– ¿Qué sucedió?

– Fue hace meses. ¿Sabe que ahora en Sullom Voe se aplica un reglamento de lo más estricto? Hubo una época en que los petroleros vertían toda la basura al acercarse a la costa para ahorrarse la limpieza en la terminal… Ganaban tiempo y eso era dinero. Morían el martín pescador negro, los patos buceadores, los cormoranes, los patos de flojel y hasta las nutrias. Ahora ya no sucede…, se han vuelto más rigurosos. Pero se siguen cometiendo errores. Y es lo que pasó con el Negrita.

– ¿Una mancha negra?

Harley asintió con la cabeza.

– No fue muy grande comparado con las del Braer y el Sea Empress. El primer ayudante que estaba al mando se encontraba, por lo visto, en la enfermería… con resaca. Y un marinero que no había efectuado antes la operación movió las palancas equivocadas. El caso es que el marinero no sabía nada de inglés. Actualmente se dan estos casos porque aunque los oficiales son ingleses, contratan la tripulación más barata que encuentran con gente de cualquier nacionalidad: portugueses, filipinos y qué sé yo. Para mí que ese pobre desgraciado no entendió las instrucciones.

– ¿Y se echó tierra al asunto?

Harley se encogió de hombros.

– No era una gran noticia en principio, no se trataba de un vertido de gran magnitud.

– ¿Y cuál era, entonces, el problema? -inquirió Rebus con el ceño fruncido.

– Ya le he dicho que yo le conté la historia a Mitch…

– ¿Y usted cómo se enteró?

– Los tripulantes desembarcaron en la terminal y fueron a la cantina, yo estuve hablando con un marinero al que vi muy angustiado. Hablo un poco de español. Y el hombre me lo contó.

Rebus asintió con la cabeza.

– ¿Y Mitch?

– Es que Mitch descubrió algo que se ignoraba. De quién era realmente ese petrolero. Es difícil enterarse, porque esos barcos los fletan con muchas banderas y en diversos sitios y es una auténtica estela de papeleo. No siempre es fácil obtener los datos de los puertos en que están registrados…, son empresas subsidiarias de otras y radicadas en países distintos…

– Un laberinto.

– Sí, hecho a propósito. Muchos de esos petroleros se encuentran en pésimas condiciones, pero la ley marítima es internacional y aunque se quiera impedir que atracasen sería imposible sin el consentimiento del resto de los signatarios.

– ¿Mitch descubrió que el petrolero era de T-Bird Oil?

– ¿Cómo lo ha adivinado?

– Cursillos de clarividencia.

– Sí, eso es lo que me dijo a mí.

– ¿Y usted cree que alguien de T-Bird Oil le mató? Pero ¿por qué? Tal como ha dicho, no era un vertido digno de ser noticia.