Ian Rankin - Black & blue

– Ancram al habla.

– Soy yo.

– ¿Alguna nueva idea, inspector?

– Han forzado la puerta de mi piso.

– Lo lamento. ¿Qué le han robado?

– Nada. Se les olvidó. Creo que debería usted comentárselo.

Ancram soltó una carcajada.

– ¿Cree que yo tengo algo que ver?

– Sí.

– ¿Por qué?

– Esperaba que usted me lo explicara. Me viene a la cabeza la palabra «acoso».

Y nada más decirlo pensó en Justicia en directo. ¿Tan desesperados estarían como para allanar una vivienda? No lo creía; Kayleigh Burgess, no. Pero Eamonn Breen era otro cantar…

– Oiga, eso es una acusación muy grave. Pongamos que no he oído nada. ¿Por qué no se tranquiliza y recapacita?

Era precisamente lo que hacía. Colgó y sacó la cartera del bolsillo de la chaqueta: llena de papelotes, recibos y tarjetas de visita. Encontró la de Kayleigh Burgess y llamó a su trabajo.

– No estará en toda la tarde -contestó una secretaria-. ¿Quiere dejar algún recado?

– ¿Y Eamonn, no andará por ahí? -añadió con un tono de voz como si fuera amigo suyo.

– Voy a ver. ¿Quién le llama?

– John Rebus.

– Un momento. -Se quedó en espera-. No, lo siento. Eamonn también ha salido. ¿Quiere que le diga que ha llamado?

– No, déjelo. Ya le veré más tarde. Gracias, de todos modos.

Volvió a recorrer el piso, esta vez con mayor minuciosidad. Su primera impresión es que habían sido ladrones; y la segunda, que se trataba de alguna especie de treta para inquietarle. Pero ahora cavilaba sobre otras posibles cosas que pudieran interesar a alguien. No era tan fácil advertir si faltaba algo; Siobhan y sus amigos no habrían dejado el piso igual que estaba, ni mucho menos. Aunque tampoco lo habrían revuelto demasiado. En la cocina, por ejemplo, no habían registrado ni habían abierto el armario donde guardaba sus recortes y periódicos.

Ellos no, pero alguien sí. Sabía perfectamente cuál era el último recorte que había repasado y ahora no estaba encima del montón, sino unas hojas más abajo. Tal vez Jack… no, no creía que él hubiera estado fisgando.

Pero alguien sí. De eso no cabía duda.

Cuando Morton regresó Rebus estaba ya en vaqueros y con una llamativa camiseta de manga corta con la leyenda DANCING PIGS. Habían venido también dos agentes de policía a examinar la puerta y hacer el atestado, y le habían dejado un número de referencia para el seguro.

Él solo había trasladado algunos muebles del cuarto de estar al recibidor y todo lo demás lo tenía tapado con telas, igual que el suelo. Descolgó el cuadro de la barca.

– Me gusta -dijo Morton.

– Me lo regaló Rhona en mi primer cumpleaños después de la boda. Lo compró en una feria de artesanía pensando que a mí me recordaría Fife.

Miró el cuadro y meneó la cabeza.

– ¿Y de eso nada?

– Yo soy del oeste de Fife, zona de pueblos mineros rústicos, no del Neuk oriental, lleno de riachuelos de pesca, turistas y casas de jubilados. Me parece que ella nunca lo entendió.

Sacó el cuadro al recibidor.

– No puedo creer que vayamos a pintar -dijo Morton.

– Y en tiempo de servicio. ¿Qué prefieres, pintar las paredes, rascar la puerta o montar la cerradura?

– Pintar.

Con el mono azul Morton parecía un auténtico pintor. Rebus le dio el rodillo y se deslizó bajo la tela que protegía el equipo de música para poner Exile on Main Street [18] de los Rolling Stones. Muy apropiado. Y comenzaron la faena.

Hicieron un descanso y fueron a pie a Marchmont Road a comprar comestibles. Morton iba en mono, alegando que así se sentía agente secreto. Salió sin limpiarse una mancha de pintura en la cara. Lo estaba pasando bien. No había parado de tararear las canciones aun sin saberse la letra de muchas de ellas. Compraron cosas de comer, fatales casi todas -hidratos de carbono-, pero agregaron cuatro manzanas y un par de plátanos. Morton preguntó si compraba cerveza. Rebus negó con la cabeza y optó por Irn-Bru y zumo de naranja.

– ¿Y a qué se debe todo esto? -preguntó Morton de vuelta en la casa.

– Es por aclarar la mente y tener tiempo para pensar… -respondió Rebus-. No sé, a lo mejor me da por venderlo.

– ¿El piso?

Rebus asintió.

– ¿Y qué harías exactamente?

– Podría comprarme un billete para dar la vuelta al mundo, ¿no? Cogería seis meses de vacaciones. O, si no, puedo meter el dinero en el banco y vivir de los intereses. -Hizo una pausa-. O comprarme algo fuera de la ciudad.

– ¿Dónde?

– A orillas del mar.

– Sería bonito.

– ¿Bonito? -Hizo un gesto de escepticismo-. Supongo que sí. Tengo ganas de un cambio.

– ¿Pero junto a la playa?

– O en un acantilado, ¿quién sabe?

– ¿Y cuál ha sido el detonante?

Rebus reflexionó un instante.

– Noto que esta casa ya no es mi castillo inviolable.

– Bueno, pero las cosas las hemos comprado antes de ver que habían entrado.

Rebus no supo qué decir.

Trabajaron el resto de la tarde con las ventanas abiertas para ventilar las emanaciones de la pintura.

– ¿Y yo tengo que dormir aquí esta noche? -inquirió Morton.

– En la habitación libre.

Sonó el teléfono a las cinco y media. Rebus lo cogió justo cuando se conectaba el contestador.

– Diga.

– John, soy Brian. Siobhan me ha dicho que habías vuelto.

– Claro, no lo va a saber ella… ¿Cómo estás?

– No sé si preguntarte lo mismo.

– Estoy bien.

– Yo también.

– Tú no eres lo mejor de la semana del inspector jefe Ancram.

Jack Morton comenzó a interesarse por la llamada.

– Puede que no; tampoco manda en mí.

– Pero tiene influencia.

– Pues que la tenga.

– Brian, sé lo que estás pasando y querría hablar de ello. ¿Podemos pasar a verte?

– ¿Podemos?

– Es largo de contar.

– Podría pasar yo por tu casa.

– Lo tengo todo patas arriba. Estaremos ahí dentro de una hora, ¿de acuerdo?

Holmes dudaba pero al final dijo que sí.

– Brian, te presento a Jack Morton, un viejo amigo mío. Está en el DIC de Falkirk, y ahora adscrito a John Rebus.

Morton dirigió un guiño a Holmes. Se había limpiado la pintura de la cara y las manos.

– Lo que él quiere decir es que se supone que estoy encargado de impedir que se meta en líos.

– En plan casco azul, ¿eh? Pasad.

Brian Holmes se había dedicado a ordenar el cuarto de estar mientras estaban de camino y advirtió la apreciación de Rebus.

– En la cocina mejor que no entréis. Es como si los apaches hubieran hecho una incursión.

Rebus sonrió y se sentó en el sofá con Morton a su lado. Holmes les preguntó si querían beber algo y Rebus rehusó con la cabeza.

– Brian, le he contado a Jack algo de lo sucedido. Es buena persona y podemos hablar delante de él. ¿De acuerdo?

Rebus adoptaba un riesgo calculado con la esperanza de que la vinculación afectiva de aquella tarde fuese sólida. Si no, al menos habían hecho un buen trabajo en el piso: una primera mano en tres paredes y media puerta rascada, aparte de la cerradura nueva.

Brian Holmes asintió con la cabeza y se sentó en un sillón. Había fotos de Nell sobre la estufa de gas. Parecían recién enmarcadas y puestas allí a modo de improvisado altar.

– ¿Se ha ido a casa de su madre? -preguntó Rebus.

Holmes asintió.

– Pero sobre todo se queda trabajando hasta última hora en la biblioteca.

– ¿Posibilidades de que vuelva?

– No sé.

Holmes hizo el gesto de morderse una uña, pero no quedaba nada que morder.