Michael Connelly - Echo Park

– Detective, me han informado de lo que Waits, o debería decir Foxworth, le ha revelado en el túnel.

– Bien.

– Espero que no dé ningún crédito a lo que un asesino en serie confeso y confirmado pueda decir de los hombres que lo estaban acusando, especialmente de uno que ni siquiera puede estar aquí para defenderse.

Bosch se apartó del guardabarros del coche patrulla y finalmente dejó caer los brazos a los costados. Tenía los puños apretados.

– ¿Está hablando de su amigo Olivas?

– Sí. Y diría por su postura que realmente cree lo que supuestamente le dijo Foxworth.

– ¿Supuestamente? ¿Qué, ahora soy yo el que está inventando?

– Alguien lo está haciendo.

Bosch se inclinó unos centímetros hacia él y habló en voz baja.

– O'Shea, apártese de mí. Podría pegarle.

El fiscal dio un paso atrás como si ya hubiera recibido un puñetazo.

– Se equivoca, Bosch. Waits estaba mintiendo.

– Estaba confirmando lo que ya sabía antes incluso de meterme en ese túnel. Olivas era corrupto. Metió esa entrada en el expediente que relacionaba falsamente a Raynard Waits con Gesto. Marcó una pista para que Waits la siguiera y nos condujera al cadáver. Y no habría hecho nada de eso sin alguien que se lo pidiera. No era esa clase de tipo. No era lo bastante listo.

O'Shea lo miró durante un largo momento. La implicación en las palabras de Bosch era clara.

– No puedo disuadirle de esa mentira ¿no?

Bosch lo miró y luego apartó la mirada.

– ¿Disuadirme? Ni hablar. Y no importa cómo afecte o no afecte a la campaña, señor fiscal. Éstos son los hechos indisputables y no necesito a Foxworth o le que dijo para probarlos.

– Entonces supongo que tendré que apelar a una autoridad superior a la suya.

Bosch dio medio paso para acercarse. Esta vez invadió claramente su espacio personal.

– ¿Huele esto? ¿Huele esto en mí? Es el puto hedor de la muerte. Lo llevó en todas partes, O'Shea. Pero al menos yo puedo lavarme.

– ¿Qué se supone que significa eso?

– Lo que usted quiera que signifique. ¿Quién es su autoridad superior? ¿Va a llamar a T. Rex Garland en su oficina deslumbrante?

O'Shea respiró profundamente y negó con la cabeza, confundido.

– Detective, no sé lo que le ocurrió en ese túnel, pero no está hablando con mucho sentido.

Bosch asintió.

– Sí, bueno, tendrá sentido muy pronto. Antes de las elecciones, eso seguro.

– Ayúdeme, Bosch. ¿Qué es exactamente lo que me estoy perdiendo?

– No creo que se esté perdiendo nada. Lo sabe todo, O'Shea, y antes de que esto termine, también lo sabrá todo el mundo.

De alguna forma, de alguna manera, voy a acabar con usted y los Garland, y con cualquier otro que haya participado en esto. Cuente con ello.

Ahora O'Shea dio un paso hacía Bosch.

– ¿Está diciendo que yo hice esto, que preparé todo esto para T. Rex Garland?

Bosch se echó a reír. O'Shea era un actor consumado hasta el final.

– Es bueno -dijo-. Eso se lo concedo. Es bueno. T. Rex Garland es un contribuyente válido de mi campaña. Directo y legal. ¿Cómo puede relacionar eso con…?

– Entonces, ¿por qué coño no mencionó que era un contribuyente válido y legal cuando yo saqué a relucir a su hijo el otro día y le dije que era mi sospechoso en Gesto?

– Porque eso habría complicado las cosas. Nunca he conocido ni he hablado con ninguno de los Garland. T. Rex contribuyó a mi campaña, ¿y qué? El tipo reparte dinero en todas las elecciones del condado. Haberlo sacado a relucir en ese punto habría sido alimentar sus sospechas. No quería eso. Ahora veo que sospecha de todos modos.

– Es un farsante. Usted…

– Váyase al cuerno, Bosch. No hay ninguna conexión.

– Entonces no tenemos nada más que decirnos.

– Sí. Yo tengo algo que decir. Inténtelo lo mejor que pueda con esta mentira y veremos quién termina en pie al final.

Se volvió y se alejó, ladrando una orden a sus hombres. Quería un teléfono con una línea segura. Bosch se preguntó quién sería el destinatario de su primera llamada, T. Rex Garland o el jefe de policía.

Bosch tomó una decisión rápida. Llamaría a Keisha Russell y le daría rienda suelta. Le diría que podía investigar esas contribuciones de campaña que Garland había canalizado a O'Shea. Metió la mano en el bolsillo y entonces recordó que su teléfono todavía estaba en el garaje. Caminó en esa dirección y se detuvo ante la cinta amarilla tendida en la puerta abierta de detrás de la furgoneta blanca, ahora completamente abierta.

Cal Cafarelli estaba en el garaje, dirigiendo el análisis forense de la escena. Se había bajado la mascarilla con filtro al cuello. Bosch vio en su cara que había estado en la macabra escena del final del túnel. Y nunca volvería a ser la misma. Le pidió que se acercara con un gesto.

– ¿Cómo va, Cal?

– Va todo lo bien que se puede esperar después de ver algo como eso.

– Sí, lo sé.

– Vamos a quedarnos aquí hasta bien entrada la noche. ¿Qué puedo hacer por ti, Harry?

– ¿Has encontrado un teléfono móvil ahí dentro? Perdí mi móvil cuando empezó todo.

Cafarelli señaló al suelo cerca del neumático delantero de la furgoneta.

– ¿Es ése de allí?

Bosch miró y vio su teléfono en el suelo. La luz roja de los mensajes estaba parpadeando. Se fijó en que alguien había trazado un círculo con tiza en torno a él sobre el cemento. Mala señal. Bosch no quería que su teléfono fuera inventariado como prueba. Podría no recuperarlo nunca.

– ¿Puedo recuperarlo? Lo necesito.

– Lo siento, Harry. Todavía no. Este sitio no ha sido fotografiado. Estamos empezando por el túnel e iremos saliendo. Tardaremos un rato.

– Entonces, ¿por qué no me lo das y lo uso aquí mismo y luego os lo devuelvo para que hagáis fotos? Parece que tengo mensajes.

– Vamos, Harry.

Sabía que su propuesta quebrantaba unas cuatro reglas del manejo de pruebas.

– Vale, dime cuándo podré recuperarlo. Con un poco de suerte antes de que se apague la batería.

– Claro, Harry.

Se volvió de espaldas al garaje y vio a Rachel Walling pasando por debajo de la cinta amarilla que delineaba el perímetro de la escena del crimen. Había un coche patrulla federal allí y un hombre con traje y gafas de sol esperándola. Aparentemente había llamado para pedir que la pasaran a recoger.

Bosch trotó hacia la cinta llamándola. Ella se detuvo y le esperó.

– Harry -dijo ella-, ¿estás bien?

– Ahora sí. ¿Y tú, Rachel?

– Estoy bien. ¿Qué ha pasado contigo?

Señaló su ropa mojada con la mano.

– Tenía que darme un manguerazo. Apestaba. Necesitaré una ducha de dos horas. ¿Te vas?

– Sí, han terminado conmigo por el momento.

Bosch señaló con la cabeza hacia el hombre con gafas de sol que estaba tres metros detrás de ella.

– ¿Tienes problemas? -preguntó en voz baja.

– Todavía no lo sé. Debería estar bien. Acabaste con el malo y salvaste a la chica. ¿Cómo puede eso ser algo malo?

– Acabamos con el malo y salvamos a la chica -la corrigió Bosch-. Pero en todas las instituciones y burocracias hay gente que puede encontrar una forma de convertir algo bueno en mierda.

Ella lo miró a los ojos y asintió.

– Lo sé -dijo.

Su mirada lo dejó helado y supo que había algo diferente entre ellos.

– ¿Estás enfadada conmigo, Rachel?

– ¿Enfadada? No.

– Entonces, ¿qué?

– Entonces nada. He de irme.

– ¿Me llamarás entonces?

– Cuando pueda. Adiós, Harry.

Walling dio dos pasos hacia el coche que la esperaba, pero finalmente se detuvo y se volvió hacia él.