Harlan Coben - Última oportunidad

Y tampoco entonces.

Puede que hubiera estado buscando una respuesta que ya sabía desde el principio. Verne había entendido mi búsqueda con una frase: «Siempre que no te estés engañando». Pero quizá yo me había estado engañando. Incluso ahora, incluso mientras estábamos sacando a la luz aquella trama del contrabando de niños, me había permitido tener esperanzas. Quizá mi hija estaba viva. Quizás había caído en la trampa de la trama de adopción. ¿Era una posibilidad horrible? Sí. Pero la alternativa evidente -que Tara estuviera muerta- era mucho peor.

Ya no sabía qué creer.

Miré el reloj. Habían pasado veinte minutos. No sabía cómo actuar. Primero lo primero. Llamé a Lenny a su línea privada de la oficina.

– Un hombre llamado Steven Bacard acaba de ser asesinado en East Rutherford-dije.

– ¿El Bacard abogado?

– ¿Le conoces?

– Trabajé en un caso con él hace años -dijo Lenny. Y luego-: Oh, maldita sea.

– ¿Qué?

– Antes me has preguntado por lo de Stacy y la adopción. No he visto la relación. Pero ahora que mencionas el nombre de Bacard… Stacy me preguntó por él, hace tres o cuatro años.

– ¿Sobre qué?

– Ya no lo recuerdo. Algo sobre ser madre.

– ¿Y eso qué significa?

– No lo sé. La verdad es que no le hice mucho caso. Sólo le dije que no firmara nada sin enseñármelo primero. -Luego Lenny me preguntó-: ¿Cómo sabes que le han asesinado?

– Acabo de ver su cadáver.

– ¡Calla!, no digas nada más. Esta línea no es segura.

– Necesito que me ayudes. Llama a los polis. Tienen que registrar los archivos de Bacard. Tenía montada una trama relacionada con adopciones. Existe la posibilidad de que tenga algo que ver con el secuestro de Tara.

– ¿Cómo?

– No tengo tiempo para explicártelo.

– Sí, bueno, llamaré a Tickner y a Regan. Regan no ha parado de buscarte, ¿sabes?

– Me lo imagino.

Colgué antes de que pudiera preguntarme nada más. No estaba seguro de lo que esperaba que encontraran. No podía creer que la respuesta al destino de Tara estuviera en un archivador de un gabinete legal. Pero qnizá sí. Y si algo iba mal -y era más que probable que fuera así- quería que alguien llegase hasta el final.

Estaba en Ridgewood. No me había creído que el hombre del teléfono dijera la verdad. No estaban en el negocio del intercambio de información. Estaban allí para hacer limpieza. Rachel y yo sabíamos demasiado. Me hacían ir allí para poder matarnos.

Entonces ¿qué podía hacer?

Quedaba muy poco tiempo. Si me retrasaba -si tardaba mucho más de media hora- el hombre del teléfono se pondría nervioso. Eso no sería nada bueno. Volví a pensar en llamar a la Policía, pero recordé su advertencia sobre lo de ser «listo» y todavía me preocupaban las filtraciones. Tenía una pistola. Sabía cómo utilizarla. Era un buen tirador, pero eso era en un campo de tiro. Me parecía que disparar a personas sería diferente. O puede que no. Ya no tenía escrúpulos para matar a aquellas personas. No estoy seguro de que los hubiera tenido nunca.

A una travesía de la casa de Denise Vanech, aparqué el coche, cogí el arma, y bajé la calle caminando.

Él la llamaba Lydia. Ella le llamaba Heshy.

La mujer había llegado hacía cinco minutos. Era menuda y bonita, y sus ojos de muñeca brillaban de excitación. Se quedó mirando el cadáver de Denise Vanech y miró la sangre que aún salía de ella. Rachel no se movía. Le habían atado las manos a la espalda con cinta adhesiva. La mujer llamada Lydia se volvió hacia Rachel.

– Esta mancha no habrá quien la quite.

Rachel la miró sin parpadear. Lydia sonrió.

– ¿No te parece divertido?

– Por dentro -dijo Rachel-. Por dentro estoy que me parto de risa.

– Hoy has visitado a una chiquita que se llama Tatiana, ¿no?

Rachel no dijo nada. El hombretón llamado Heshy empezó a bajar las persianas.

– Está muerta. Pensé que te gustaría saberlo. -Lydia se sentó al lado de Rachel-. ¿Recuerdas el programa Risas familiares de la tele?

Rachel no sabía muy bien cómo reaccionar. Aquella Lydia estaba loca, no había ninguna duda.

– Sí -dijo, con inseguridad.

– ¿Eras una admiradora?

– El programa era una tontería pueril.

Lydia echó la cabeza atrás y rió.

– Yo hacía de Trixie -siguió mientras sonreía a Rachel.

– Estarás muy orgullosa -dijo Rachel.

– Oh, ya lo creo. -Lydia calló, ladeó la cabeza, y la acercó más a la de Rachel-. Por supuesto, sabes que estás a punto de morir.

Rachel no parpadeó.

– Entonces puedes contarme lo que le hiciste a Tara Seidman.

– Oh, vamos -dijo Lydia poniéndose en pie-. Recuerda que fui actriz. Salía en la tele. ¿Ahora qué toca?, ¿la parte del programa en que contamos al público lo que ha pasado mientras damos tiempo al héroe para que llegue? Lo siento, cariño. -Se volvió a Heshy-. Amordázala, Oso.

Heshy utilizó cinta adhesiva para rodear la boca y la nuca de Rachel. Luego se acercó a la ventana. Lydia se inclinó hacia la oreja de Rachel de modo que ésta sintió el aliento de la mujer.

– Te diré una cosa -cuchicheó-, porque es divertida. -Lydia se inclinó un poco más-. No tengo ni idea de lo que fue de Tara Seidman.

Bueno, no pensaba acercarme y llamar a la puerta.

Hablando claro, estaban decididos a matarnos. Mi única posibilidad sería sorprenderlos. No conocía la disposición de la casa, pero imaginaba que podría encontrar una ventana lateral e intentar introducirme a escondidas. Iba armado. Estaba seguro de poder disparar sin vacilar. Ojalá hubiera tenido un plan mejor que aquél, pero aunque hubiera tenido más tiempo, dudo de que se me hubiera ocurrido nada.

Zia había mencionado mi ego de cirujano. Admito que estaba asustado. Estaba bastante seguro de poder hacerlo. Era inteligente. Sabía ser cuidadoso. Buscaría un momento oportuno. Si no se presentaba, entonces les ofrecería un intercambio: yo por Rachel. No me dejaría embrollar con charlas sobre Tara. Sí, quería creer que seguía viva. Sí, quería creer que ellos sabían dónde estaba. Pero no quería arriesgar más la vida de Rachel por un sueño. ¿Mi vida? Adelante. Pero no la de Rachel.

Me acerqué más a la casa de Denise Vanech, intentando esconderme detrás de los árboles sin llamar demasiado la atención. En un barrio de lujo de las afueras, eso era imposible. La gente no disimula. Imaginaba que los vecinos me observaban detrás de las persianas, con el dedo a punto de marcar el 911. No podía preocuparme por esto. Pasara lo que pasara, de un modo u otro, ocurriría antes de que llegara la Policía.

Cuando sonó mi teléfono, casi pegué un brinco. Estaba a tres casas de distancia. Maldije en voz baja. El doctor Seguridad había olvidado poner su teléfono en modo vibración. Me di cuenta con una certeza angustiosa de que me estaba engañando a mí mismo. Estaba fuera de mi elemento. Supongamos por ejemplo, que el teléfono hubiera sonado al estar ya en la casa. ¿Entonces qué?

Me escondí detrás de un matorral y contesté con un golpe de muñeca.

– Tienes que aprender a entrar a escondidas en los sitios -cuchicheó Verne-. Lo haces fatal.

– ¿Dónde estás?

– Mira a las ventanas de atrás del segundo piso.

Miré disimuladamente hacia la casa de Denise Vanech. Verne estaba en una ventana. Me saludó.

– La puerta de atrás estaba abierta -cuchicheó Verne-. Y he entrado.

– ¿Qué está pasando?

– Una matanza. He oído que decían que habían matado a la chica del motel. Se han cargado a la tal Denise. Está muerta a un metro de Rachel.

Cerré los ojos.

– Esto es una trampa, Marc.

– Sí, ya me lo he imaginado.