Jean-Christophe Grangé - La Terre des morts

— Vous avez conscience que ce témoignage va vous envoyer en prison ?

— Oui.

— Qu’avez-vous à dire de plus ?

Junon se redressa : elle était comme une Jeanne d’Arc, à la fois héroïque et sacrifiée, fière et vaincue.

— Je ne regrette rien, clama-t-elle avec emphase.

Corso attendait presque des applaudissements mais le président prit tout le monde de court en déclarant :

— Compte tenu des nouveaux éléments apparus, compte tenu de la révision nécessaire des faits énoncés, compte tenu des investigations et des expertises devant être engagées afin de vérifier les dires des témoins et de l’accusé du procès, la cour demande un supplément d’enquête et désigne l’Office central de lutte contre le trafic de biens culturels pour mener à bien cette mission. Les sessions reprendront le 22 novembre 2017.

Une violente cacophonie éclata dès les dernières paroles du maître de séance. Déjà, les magistrats se levaient sans un mot, les jurés se regardaient sans comprendre, les accusateurs semblaient avoir les jambes coupées.

Mais le meilleur se passait à droite : Claudia Muller avait plaqué sa main sur la vitre du box, alors que Sobieski y superposait la sienne. Le geste de tous les amoureux au parloir. Ces deux-là étaient donc ensemble.

Corso se laissa guider par la foule qui déferlait vers le couloir. Les journalistes étaient dans un état de surexcitation proche de la transe. Les cameramen tentaient de filmer un avocat ou un témoin. Les reporters radio tendaient leur micro à l’aveugle. Les chroniqueurs judiciaires téléphonaient, pliés en deux, comme s’ils venaient d’encaisser un uppercut au foie.

Le flic parvint à s’extraire enfin de la cohue et courut vers l’arrière du Palais de Justice. Il avait perdu à plate couture mais il voulait tout de même voir Claudia, assumant son échec et sa médiocrité.

— Corso…

Il tourna la tête : elle était là, près d’une colonne, à fumer calmement. Elle portait encore sa robe blanche et noire qui claquait au vent comme un drapeau de pirate.

— T’es un bon enquêteur, Corso, pas de doute là-dessus. Mais cette vérité-là, tu pouvais pas la capter. Sobieski est un génie et tu es… un simple flic.

Corso regagnait sa voiture quand on l’interpella de nouveau, près de la place Dauphine. Il se retourna et reconnut Rougemont, l’avocat général, en costume de toile claire.

— Venez avec moi.

Ce n’était pas une invitation mais un ordre. Un quart d’heure plus tard, ils pénétraient au Balzar, rue des Écoles, dans le quartier de la Sorbonne. Encore une brasserie. Encore une décoration dans les beiges et consorts. Encore cette atmosphère qui cherchait à flatter une nostalgie pour une époque révolue, mais quelle époque au juste ?

Rougemont le mena à une table en arrière-salle. Trois conspirateurs les attendaient. Le juge Thureige, monsieur « Elle va nous crucifier », lui sourit : Mission accomplie, Miss Muller… Pour les deux autres, il eut plus de mal à les reconnaître sans leur costume professionnel. L’avocate de la partie civile, maître Sophie Zlitan, en robe blanche d’été, ressemblait à une théière en porcelaine avec son couvercle doré. Un peu comme les objets animés de L’Enfant et les Sortilèges de Ravel. Au fond du box, Son Altesse en personne, le président de la cour : Michel Delage. Avec sa chemise rose à manches courtes, il avait maintenant l’air d’un directeur d’agence commerciale de province.

Tout ça pour ça , songea Corso. Retirez le marbre et l’hermine, vous obtiendrez une brochette de petits bonshommes claquant des dents pour leur réputation et leurs points de retraite.

— S’il vous plaît, ordonna Delage, éteignez vos portables et posez-les sur la table.

Corso faillit éclater de rire : on était en plein complot.

— Qu’est-ce qu’on fait ? demanda le président à la cantonade.

En tombant l’habit, il avait aussi renoncé à toute prétention.

— Vous l’avez dit vous-même à la fin de la séance, fit Thureige. Il faut rouvrir l’instruction pour un supplément d’informations, ordonner des expertises des Pinturas rojas…

— On ne fait pas le procès d’un faussaire, fit Rougemont.

— On fait le procès d’un assassin qui s’avère être un faussaire, coupa le juge. Vous devez avant tout vérifier ce fait.

Sophie Zlitan s’agita sur sa chaise. Des effluves de parfum circulèrent autour de la table comme des esprits invisibles.

— Va falloir bosser avec l’Espagne ?

Les procédures internationales étaient le cauchemar de tout juriste — de la paperasse au kilo, du temps dilaté comme dans un univers parallèle, des interlocuteurs qui ne pouvaient pas déplacer une feuille sans la foutre en quarantaine à la douane.

— Pas forcément, répondit Thureige. Si l’OCBC parvient à convaincre la Fondation Chapi de prêter les tableaux, ils pourront mener toutes les analyses en France. Je n’y connais rien mais à mon avis, c’est l’affaire de quelques mois.

— Ils n’accepteront jamais, rétorqua Zlitan. A priori, ces toiles ont une valeur inestimable.

— Ils voudront justement savoir si elles sont si précieuses ou si elles sont fausses. Vous êtes obligés aussi de suivre les autres petits cailloux que Sobieski a semés, vérifier la programmation de son putain de four, refaire une perquisition rue Adrien-Lesesne sous ce nouvel angle. À mon avis, vous n’obtiendrez que des confirmations.

Corso les écoutait, incrédule : impossible que ces magistrats boivent un café ensemble, loin des regards des journalistes, loin de toute déontologie et même de la légalité — il ne manquait que Claudia Muller.

Zlitan reprit la parole. Ses cheveux blonds scintillaient dans un rayon de soleil égaré jusqu’à l’arrière-salle.

— Si c’est le cas, fit-elle, on est morts. Avec les témoignages de Diane Vastel, du coach sexuel et de l’autre Anglais, ajoutés à la détermination de la petite au chapeau et aux preuves de la présence de Sobieski dans son atelier clandestin la nuit du meurtre de Sophie Sereys, les jurés le libéreront dans l’heure.

Il y eut un silence. C’était leur propre condamnation qu’ils semblaient maintenant redouter.

— Les réglages du four ne prouvent pas la présence physique de Sobieski, tenta Rougemont.

— François, je t’en prie, répliqua Delage. Qui croira qu’il a laissé la cuisson de son faux tableau à une gamine à peine sortie des Beaux-Arts ?

— Alors on doit retrouver ce tableau.

— Peine perdue. Sobieski ne balancera rien sur ce sujet. Et rien ne l’y oblige. Il faut surtout vérifier que les programmations ne peuvent pas être truquées. Si c’est le cas, Sophie a raison : c’est plié.

Les magistrats essayaient de digérer qu’ils n’auraient pas la peau de Sobieski — et, accessoirement, qu’ils allaient passer pour des cons, ou tout au moins des incompétents.

Mais restait la dernière énigme : que foutait-il là, lui ? Pourquoi l’avaient-ils invité à cette réunion secrète ?

Il n’eut pas à poser la question : tous les regards se tournèrent vers lui.

— On a besoin d’un autre coupable, assena Delage.

— C’est-à-dire ?

— Vous connaissez le dossier par cœur. Pensez-vous qu’on puisse trouver un autre suspect avant la reprise du procès ?

Rougemont, Zlitan et Thureige semblaient suspendus à sa réponse. Sa gorge était sèche mais il n’avait pas touché au Perrier qu’il avait commandé.

— J’ai travaillé pendant des semaines sur ce dossier. On a creusé toutes les autres pistes. Jamais un suspect, même de loin, n’a pointé son nez.