David Baldacci - Il biglietto vincente

Una ventata improvvisa agitò gli alberi a nord della villa, facendoli frusciare contro il cielo pieno di nubi. LuAnn si strinse nella giacca mentre ripensava a quell’ultima parola.

Sicura? Forse lo era stata fino alla notte precedente, perlomeno per quanto poteva esserlo per gente nelle loro condizioni. Ma quella mattina, LuAnn aveva trovato un uomo misterioso ad aspettarla. E poi un altro uomo, Matthew Rìggs, che per lei aveva rischiato la pelle. E che lei aveva ringraziato accusandolo in piena malafede di essere un bugiardo, ottenendo di acuire ancora di più i suoi sospetti. LuAnn ponderò per un attimo la situazione, quindi si affrettò verso casa.

L’ufficio di Charlie sembrava scaturire direttamente da un club londinese. Bar in legno di noce lucidato in un angolo, confortevole poltrona di pelle davanti a una scrivania di mogano sulla quale pile di corrispondenza ed estratti conto erano sistemati in perfetto ordine. LuAnn fece scorrere l’agenda telefonica, finché trovò il numero e l’indirizzo che cercava. Da un cassetto tolse una calibro 38 special e caricò il tamburo. Il peso e la compattezza dell’arma le ridiedero sicurezza.

Dopo una rapida doccia, indossò una gonna nera, un maglione e un lungo soprabito. Nel guidare la BMW in uscita dal garage e poi lungo la strada privata, i suoi occhi scrutarono il paesaggio in ogni direzione. Nessuna Honda. Nessun uomo misterioso. Tirò un sospiro di sollievo quando raggiunse la statale senza essere seguita da qualcuno.

Il suo sguardo cadde sui dati prelevati nell’ufficio di Charlie. Forse, prima di presentarsi, avrebbe dovuto chiamare. Sollevò il cellulare di bordo e iniziò a comporre il numero, ma improvvisamente cambiò idea. Telefonata o no non era neppure sicura che quanto stava per fare migliorasse effettivamente la situazione. Ma adesso era impossibile tornare indietro. Era un problema suo e di nessun altro. Prima o poi avrebbe dovuto farci i conti, anche con tutto il resto.

Jackson era appena rientrato dalla costa occidentale degli Stati Uniti. Si trovava nella stanza del make-up ed era intento a smontare il suo ultimo travestimento.

Il suono del telefono lo interruppe a metà della rimozione del naso posticcio. Quel telefono non avrebbe dovuto suonare. Era la sua linea speciale, non segnata su nessun elenco e protetta da tre diversi sistemi antintercettazione collegati in parallelo. Jackson non l’aveva installata per comunicazioni in ingresso, solo in uscita, e la usava per mettersi in contatto con i vari collaboratori della sua ragnatela sparsi nel mondo. L’accordo era che fosse lui a chiamare loro su quella linea, non viceversa.

— Sì?

— Potremmo avere un problema, forse — disse una voce tra i disturbi dovuti alla distanza.

— Sto ascoltando — replicò Jackson usando un lungo e sottile filo di nylon per completare la rimozione del lattice che formava la protesi.

— Come da scadenza — riprese la voce — due giorni fa abbiamo trasferito i profitti dell’ultimo trimestre sul conto di Catherine Savage alla Banque Internacional, Isole Cayman.

— E allora? — domandò Jackson con voce carica di sarcasmo strappandosi la parrucca con un gesto deciso. — Si è forse lamentata per gli interessi?

— Non esattamente, ma la Banque Internacional ha voluto darci una conferma.

La calotta di lattice fu il pezzo successivo a venire rimosso e i veri capelli di Jackson tornarono ad apparire. — Conferma di che cosa?

— Del trasferimento di tutti i fondi di tutti i conti di Catherine Savage alla Citibank di New York.

New York! Mentre assorbiva questa sbalorditiva notizia Jackson aprì la bocca e tolse le capsule acriliche che ricoprivano i suoi denti: molari giallastri e storti diventarono denti perfetti, scintillanti.

Tutti i fondi di tutti i conti.

— Signor Jackson?

Un lampo passò nei suoi occhi d’ossidiana. — Per prima cosa: per quale motivo la Banque Internacional ha chiamato lei — disse lentamente Jackson — visto che si sta parlando del conto di Catherine Savage?

— Non avrebbero dovuto farlo. Voglio dire, è la prima volta che fanno una cosa simile. Credo che il funzionario che si occupa dei trasferimenti di fondi sia uno nuovo. Deve aver visto il mio nome e il mio numero di telefono su alcuni documenti…

— Quindi ha supposto che lei fosse il responsabile della transazione per la Citibank. L’uomo preposto a ricevere i fondi, non a inviarli.

— Qualcosa del genere.

— E lei gli ha detto qualcosa che potesse alimentare dei sospetti?

— No, signor Jackson! Assolutamente no! — ripeté l’altro nervosamente. — Mi sono limitato a ringraziarlo e a dirgli che andava tutto bene. Spero di aver fatto la cosa giusta…

— L’ha fatta.

— Al tempo stesso, signor Jackson, volevo che lei ne fosse informato immediatamente.

— Seconda cosa giusta.

— Vuole che compia altri passi? Altre verifiche?

— Ci penserò io — disse seccamente Jackson prima di chiudere la comunicazione.

Si appoggiò contro lo schienale e lasciò scorrere lo sguardo sul suo vero volto nello specchio.

Il denaro di LuAnn Tyler non avrebbe mai, mai , dovuto riprendere la via degli Stati Uniti. Nemmeno in parte. Il denaro negli Stati Uniti era rintracciabile. Per legge, le banche americane inviavano rapporti finanziari periodici al fisco, contenenti dettagliate descrizioni di entrate, uscite, profitti e interessi. I numeri della Sicurezza Sociale venivano comunicati e rimanevano agli atti, insieme alle cartelle esattoriali. Nulla di tutto questo avrebbe dovuto far parte del sistema finanziario di LuAnn Tyler alias Catherine Savage. Perché LuAnn Tyler era ricercata dalla polizia. E i ricercati non ritornavano a casa per pagare le tasse. Nemmeno sotto falso nome.

Jackson sollevò nuovamente il ricevitore e compose un numero.

— Sì, signor Jackson. — Questa volta la voce era di una donna.

— Il nome della contribuente è Catherine Savage — Jackson le diede tutti i dati necessari. — Voglio immediatamente sapere se ha presentato dichiarazione dei redditi negli Stati Uniti o qualsiasi altro documento fiscale. Devo avere questa informazione nel giro di un’ora.

Quando la risposta arrivò, Jackson stava passeggiando munito di cuffia telefonica per l’appartamento.

— Catherine Savage ha presentato una dichiarazione dei redditi completa per l’anno scorso. — La voce era precisa, priva di esitazioni. — Nel breve tempo concessomi, non sono stata in grado di raccogliere tutti i dettagli. Secondo la mia fonte, però, si tratta di una dichiarazione molto sostanziosa.

Jackson restò immobile dietro i cristalli delle finestre panoramiche dell’attico, fissando il polmone verde di Central Park. — Che domicilio ha Catherine Savage?

— Una proprietà chiamata Wicken’s Hunt, a Charlottesville, in Virginia.

Jackson seguì le luci di un elicottero in volo a bassa quota verso lo East River, poi tornò alla scrivania.

— Signor Jackson?

— Dica.

— La mia fonte ha fatto emergere anche un altro dato relativo alla dichiarazione dei redditi presentata dalla signorina Savage.

— Continui.

— Un modulo 2848, molto recente.

— Conferimento di procura legale e rappresentanza — scandì Jackson. — E quale sarebbe la terza persona coinvolta nella situazione fiscale della signorina Savage?

— Un certo signor Tom Jones. Secondo la documentazione, questo signor Jones ha già ottenuto copia della dichiarazione dei redditi della signorina Savage e il nuovo indirizzo. L’intera pratica, insomma.

— Lei ha una copia del 2848 in questione?

— Sì, signore.

— Me la mandi immediatamente via fax.

— Sì, signore.