David Baldacci - Il biglietto vincente

Charlie tacque per quasi un minuto. Un ingombrante conflitto era montato dentro di lui. Da quanto LuAnn gli aveva detto, Riggs era a posto e stava dalla sua parte, e Charlie pensava di sapere perché: Riggs l’amava. Ma lei amava Riggs? Perché non avrebbe dovuto? E in questa nuova situazione che ne sarebbe stato di lui, Charlie? Perché lui amava LuAnn, così come amava Lisa. In realtà, voleva che Riggs svanisse dalle loro vite, e questo pensiero stava compromettendo la sua lucidità. Ma aveva sempre pensato a LuAnn e Lisa prima che a se stesso, e decise che lo avrebbe fatto anche quella volta.

— Va bene, LuAnn — riprese lentamente. — Ascolta quello che ti dice il tuo istinto. È molto probabile che Riggs sia a posto. Ma ti prego, tieni gli occhi bene aperti, d’accordo?

— Lo farò, Charlie. Dimmi dove ti trovi.

— Da qualche parte nel Kentucky. Stiamo tornando piano piano verso la Virginia.

— Devo andare. Ci risentiamo più tardi.

— Spero che il resto della giornata non sia eccitante come le ultime due.

— Pienamente d’accordo. E… grazie di tutto.

— Tutto cosa? Non ho fatto niente.

— Ehi! Adesso chi è che mente?

— Abbi cura di te.

LuAnn riappese e uscì dalla cabina. La Honda era ferma lì vicino, con il motore acceso. Lei non era abile come Riggs nel fare i ghiochetti con i cavi. Se l’avesse spenta, non sarebbe più stata in grado di riavviarla. Si sedette al volante e consultò l’orologio: era tempo di andare a prelevare Riggs. La mano scese sulla leva del cambio, quando le parole di Charlie le tornarono in mente all’improvviso.

Quell’uomo potrebbe fregarti!

La mano si bloccò, incapace di procedere.

Matthew Riggs stava camminando lentamente nel vento gelido che prendeva d’infilata la Nona Strada. Si guardava casualmente intorno, come se non avesse alcuna fretta. A un certo punto si fermò, fece cautamente scivolare il braccio ferito fuori dall’imbragatura, lo infilò nella manica del parka e ne chiuse tutta la cerniera, rialzandosi il bavero. Da una delle tasche tolse un berretto di lana rossa con l’emblema dei Washington Redskins, se lo sistemò sul capo e lo abbassò sulla fronte, lasciando scoperto ben poco del volto. Riprese a muoversi con la medesima rilassata calma di prima. Poco dopo, entrò in un grande magazzino.

C’erano due squadre a stargli dietro, due uomini a piedi, altri due in una Ford grigia. Entrambe lo videro sparire nel negozio e presero immediatamente posizione, i due uomini a piedi sul davanti, la Ford sul retro. Con un soggetto addestrato come Riggs non erano consentite distrazioni.

Riggs riapparve, giornale sotto il braccio. Fermò un taxi al volo e salì a bordo. L’unità a piedi diede l’allarme via radio, bloccò un secondo taxi e continuò la caccia. Sessanta secondi più tardi, un altro uomo, con un cappello di feltro nero, uscì dal negozio. Osservò la Ford con gli altri due agenti schizzare fuori dal fondo dell’isolato sgommando e poi fare lo slalom nel traffico, anch’essa in caccia. L’uomo fermò un altro taxi, si lasciò cadere sul sedile posteriore e diede un indirizzo. Quando l’auto si mise in movimento, si tolse il cappello nero e vide la propria immagine malamente riflessa nel vetro che lo divideva dall’autista. Fra Matthew Riggs.

Mettendo a fuoco un singolo particolare, l’insieme appare del tutto sfuocato. E così era stato per il berretto di lana rossa. Gli uomini di Masters lo avevano interpretato come una specie di luce-pilota, tralasciando di notare le differenze nei pantaloni e nelle scarpe. L’uomo che stavano seguendo in quel momento era un vecchio amico di Riggs, un avvocato penalista che in quel momento si stava dirigendo verso il suo ufficio nei pressi della Casa Bianca. Presto gli inseguitori si sarebbero resi conto di aver preso un colossale granchio, avrebbero fatto rapporto a George Masters e la migliore delle giustificazioni non avrebbe salvato le loro teste.

Riggs si passò una mano tra i capelli, studiando il paesaggio urbano che sfilava oltre i cristalli del taxi. LuAnn e lui erano ancora molto lontani dal traguardo, ma sganciarsi dall’Fbi era già una prima piccola tappa. Aprì la copia del giornale che aveva comprato all’emporio.

BRUTALE DELITTO NELL’ALTA SOCIETÀ

Il titolo campeggiava in prima pagina, sormontando le fotografie di due persone: una la conosceva, l’altra no. Riggs divorò l’articolo, poi tornò alle fotografie. Un uomo con la tessera stampa appesa al collo e un blocco per appunti che sporgeva dal taschino della camicia, lo guardava con occhi assonnati dalla prima immagine, come fosse reduce da diciotto ore di volo dopo aver coperto chissà quale evento catastrofico all’altro capo del mondo. Un uomo di nome Thomas Donovan.

La donna della foto accanto non poteva rappresentare un più vivace contrasto: elegante, perfettamente truccata, acconciatura impeccabile, collane, braccialetti e anelli. Si trattava di Roberta Reynolds, membro di prestigiose associazioni di beneficenza della Costa Orientale, ritratta a una di quelle cene da diecimila dollari per un posto a tavola.

Roberta Reynolds era stata vittima di un brutale, quanto inspiegabile omicidio. Il suo presunto assassino, Thomas Donovan, era stato visto aggirarsi attorno alla lussuosa residenza della vittima a McLean, in Virginia. Ripetuti suoi messaggi erano stati trovati sulla segreteria telefonica della Reynolds e le sue impronte digitali costellavano oggetti all’interno della casa, a riprova del fatto che i due si erano incontrati. La Reynolds era stata rinvenuta cadavere nella sua stanza da letto, crivellata da un intero caricatore di colpi. I segni sul corpo di lei indicavano che la donna era stata legata per un certo periodo, e dunque il delitto doveva essere stato premeditato. L’arma del delitto, una pistola, era saltata fuori da un bosco a non molta distanza dalla casa. La Mercedes di proprietà della Reynolds era stata localizzata nei pressi, anch’essa costellata delle impronte digitali di Donovan.

Nell’intero articolo, un’unica, striminzita riga spiegava la fonte dell’immane ricchezza di Roberta Reynolds. Dieci anni prima aveva vinto sessantacinque milioni di dollari alla Lotteria Nazionale degli Stati Uniti. Una ricchezza che, nel tempo, doveva essersi abbondantemente moltiplicata.

Riggs ripiegò lentamente il giornale. La polizia era decisamente sulla strada sbagliata. Non era stato Donovan a far fuori la Reynolds. Era stato Jackson. E dopo aver eliminato lei, aveva sicuramente fatto fuori anche Donovan. Trasse un profondo respiro e pensò a come avrebbe voluto nascondere quella notizia a LuAnn.

— Alicia Crane?

— Chi è?

— Detective Hank Rollins.

Alicia Crane, volto terreo, lineamenti tirati, respirò a fondo e si decise ad aprire la porta. L’uomo sulla soglia era sulla cinquantina, massiccio, baffi sottili, carnagione pallida, e nell’insieme alquanto trasandato.

— Polizia della Contea di Fairfax, Virginia. — Il detective esibì il distintivo e la tessera d’identificazione. — Squadra Omicidi.

Alicia esaminò lo scudo e la piccola foto tessera. — Desidera?

— Lei conosceva Thomas Donovan?

Alicia chiuse gli occhi e si morse il labbro inferiore. — Sì.

— Ho alcune domande da farle. — Rollins si fregò le mani, rabbrividendo. — Posso fargliele alla Centrale, oppure potrebbe farmi entrare… prima che mi congeli.

— Mi scusi. — Alicia spalancò immediatamente la porta. — Si accomodi, prego.

Lo condusse nel soggiorno. — Gradisce una tazza di caffè, detective Rollins?

— Ci starebbe proprio bene, signora. La ringrazio molto.

Alicia andò in cucina. Rollins passò uno sguardo attento all’ambiente, soffermandosi su un oggetto sistemato sulla mensola del caminetto. Una foto incorniciata di Alicia e di Donovan, il braccio di lui che le cingeva le spalle, sorrisi di persone felici sui volti di entrambi.