Harlan Coben - El último detalle

Ella se detuvo y lo miró. Myron esperó. Cuando Sophie no dijo nada más, le preguntó:

– ¿Y?

– Nunca más volvimos a saber nada de ella.

La mujer se volvió hacia el ciervo embalsamado. El ciervo le devolvió la mirada con algo cercano, quizás, a la piedad.

– Pero Owen regresó, ¿no? -preguntó Myron.

– Sí. -Ella aún continuaba mirando al ciervo-. Trabaja de vendedor de coches en Nueva Jersey. Canta con un conjunto los fines de semana en las bodas. ¿Se lo puede imaginar? Se viste con un esmoquin barato y canta Tie a Yellow Ribbon y Celebration y presenta a los novios. -Sacudió la cabeza ante la ironía-. Cuando Owen regresó, la policía le interrogó, pero él no sabía nada. Su historia era tan típica. Fueron a Los Ángeles, fracasaron miserablemente, comenzaron a discutir, y se separaron después de seis meses. Owen se quedó allí otros tres meses, convencido esta vez de que había sido Lucy quien había estado reprimiendo su inmenso talento. Cuando fracasó de nuevo, regresó a casa con el rabo entre las piernas. Dijo que no había visto a Lucy desde su ruptura.

– ¿La policía lo comprobó?

– Eso dijeron. Pero era un callejón sin salida.

– ¿Sospechó de Owen?

– No -respondió ella con amargura-. Él no era más que un inmenso cero a la izquierda.

– ¿Ha habido alguna otra pista sólida?

– ¿Sólida? -Lo pensó un momento-. En realidad, no. Varios de los investigadores que hemos contratado creen que ha entrado a formar parte de una secta.

Myron hizo una mueca.

– ¿Una secta?

– Dijeron que su personalidad encajaba en el perfil. A pesar de mis intentos de hacerla independiente, afirmaron que era todo lo opuesto: alguien que necesitaba guía, solitaria, sugestionable, apartada de los amigos y la familia.

– No estoy de acuerdo -manifestó Myron.

Ella lo miró.

– Ha dicho que nunca conoció a Lucy.

– El perfil psicológico puede ser correcto, pero dudo que esté con una secta.

– ¿Por qué lo dice?

– A las sectas les gusta el dinero. Lucy Mayor es hija de una familia muy rica. Quizá no tenían dinero por aquel entonces, pero créame, a estas alturas ya estarían muy bien enterados de su situación. Se hubiesen puesto en contacto, aunque sólo fuese para extorsionarles un buen pellizco.

Sophie comenzó a parpadear de nuevo. Cerró los ojos, y le dio la espalda. Myron dio un paso adelante y después se detuvo, sin saber qué hacer. Escogió la discreción, mantener la distancia, esperar.

– El hecho de no saber -dijo Sophie Mayor al cabo de unos momentos-. Te corroe. Día y noche, durante doce años. Nunca cesa. Nunca desaparece. Cuando le falló el corazón a mi marido, todos se sorprendieron. Un hombre tan sano, dijeron. Tan joven. Incluso ahora no sé cómo puedo pasar un día sin él. Casi nunca hablábamos de Lucy después de su desaparición. Por la noche nos acostábamos y fingíamos que el otro dormía, mirábamos el techo e imaginábamos todos los horrores que sólo los padres de niños desaparecidos pueden conjurar.

Más silencio.

Myron no tenía idea de qué decir. El silencio se estaba haciendo tan denso que apenas si podía respirar.

– Lo siento -dijo.

Ella no le miró.

– Iré a la policía -prosiguió-. Les hablaré del disquete.

– ¿De qué serviría?

– Lo investigarán.

– Ya lo han hecho. Se lo dije. Creen que es una prófuga.

– Ahora tenemos esta nueva prueba. Se tomarán el caso más en serio. Incluso podría ir a los medios. Sería toda una noticia.

La mujer sacudió la cabeza. Myron esperó. Sophie se levantó y se limpió las palmas en los muslos de los tejanos.

– El disquete se lo enviaron a usted.

– Sí.

– Iba a su nombre.

– Sí.

– Por lo tanto, alguien le está buscando a usted.

Win había dicho algo similar.

– Eso no lo sabe -señaló Myron-. No quiero apagar sus esperanzas, pero quizá no es más que una broma.

– No es una broma.

– No puede estar segura.

– Si fuese una broma me lo hubiesen enviado a mí. O a Jared. O a alguien que la conociese. No lo hicieron. Se lo enviaron a usted. Alguien que trató de ponerse en contacto con usted. Podría ser la propia Lucy.

Myron respiró hondo.

– Una vez más no quiero echar por tierra sus…

– No sea paternalista conmigo, Myron. Sólo diga lo que quiere decir.

– Vale… de haber sido Lucy, ¿por qué enviaría una imagen de sí misma convirtiéndose en un charco de sangre?

Sophie Mayor no pestañeó, pero se acercó.

– No lo sé. Tiene razón. Quizá no fue ella. Tal vez fue su asesino. En cualquier caso, le están buscando a usted. Es la primera pista sólida en años. Si lo hacemos público, me temo que quien lo envió pueda volver a ocultarse. No puedo arriesgarme.

– No sé qué puedo hacer -insistió Myron.

– Le pagaré lo que quiera. Diga un precio. ¿Cien mil? ¿Un millón?

– No es el dinero. Sólo que no veo cómo puedo ayudar.

– Puede investigar.

Myron sacudió la cabeza.

– Mi mejor amiga y socia está en la cárcel acusada de asesinato. Mi cliente fue asesinado en su propia casa. Tengo otros clientes que confían en mí por la seguridad de su trabajo.

– Comprendo -dijo Sophie-. O sea que no tiene tiempo.

– No es cuestión de tiempo. En realidad no tengo ningún punto de partida. Ninguna vinculación, ninguna fuente. No hay por dónde empezar.

Su mirada se hizo penetrante.

– Puede comenzar por usted mismo. Usted es mi vista, mi conexión, y fuente. -Ella le sujetó la mano. Su carne era fría y dura-. Sólo le pido que mire a fondo.

– ¿Qué?

– Quizás en usted mismo.

Silencio. Permanecieron allí, ella sujetándole la mano.

– Suena bien, Sophie, pero no estoy seguro de saber qué significa.

– Usted no tiene hijos, ¿verdad?

– No -dijo Myron-. Pero eso no significa que no la comprenda.

– Entonces deje que le pregunte, Myron: ¿Qué haría usted si estuviese en mi lugar? ¿Qué haría usted si la primera pista real en diez años entrase por su puerta?

– Lo mismo que hace usted.

Así que debajo del ciervo embalsamado, le prometió que mantendría los ojos abiertos. Le dijo que lo pensaría. Le dijo que intentaría pensar en la conexión.

De regreso a la oficina, Myron se colocó los auriculares con el micro integrado Ultra Slim y comenzó con las llamadas telefónicas. Jerry Maguire. No sólo en apariencia, sino por el hecho de que los clientes le estaban abandonando a diestro y siniestro. Y ni siquiera había escrito una declaración.

Win llamó.

– El nombre de la sombra del periódico es Wayne Tunis. Vive en Staten Island y trabaja en la construcción. Llamó a un tal John McClain y le dijo que había sido descubierto. Nada más. Son muy cuidadosos.

– ¿Así que no sabemos quién lo contrató?

– Eso sería lo correcto.

– En caso de duda -dijo Myron-, deberíamos optar por la elección obvia.

– ¿El joven FJ?

– ¿Quién sino? Me ha estado siguiendo durante meses.

– ¿Hoja de ruta?

– Me gustaría quitármelo de encima.

– ¿Puedo recomendar una bala bien colocada en la nuca?

– Ya tenemos bastantes problemas para que añadamos otro.

– Muy bien. ¿Hoja de ruta?

– Nos enfrentamos a él.

– Por lo general frecuenta un Starbucks en la calle Cuarenta y nueve -dijo Win.

– ¿Starbucks?

– Los viejos bares espresso de los mañosos se han ido por el mismo camino de aquellos trajes de poliéster y la música disco.

– Ambos están volviendo.

– No -dijo Win-, lo que vuelven son las estrambóticas mutaciones.