Harlan Coben - Golpe de efecto

– ¿Qué tipo de ruidos? -preguntó Myron mientras se sentaba de nuevo.

– Al principio sólo era el ruido del rebote de pelotas de tenis contra una raqueta, pero luego oímos a gente hablando a voces. Uno de ellos era Alexander. Y entonces oímos un grito terrible.

– ¿Y qué hiciste? -preguntó Myron.

– ¿Yo? Al principio nada. Valerie también chilló. Y después se puso a correr. Yo la seguí. La perdí de vista un segundo, di la vuelta a una esquina y la vi allí delante, de pie. Cuando llegué a donde estaba, vi lo que veía ella. Alexander se desangraba sobre la hierba. Sus amigos empezaron a alejarse corriendo. Y tenía un negro inmenso de pie encima. Con una raqueta de tenis en una mano y un cuchillo enorme en la otra.

Myron se inclinó hacia delante y preguntó:

– ¿Viste al asesino?

– Muy de cerca -dijo Ned haciendo un gesto afirmativo con la cabeza.

– ¿Y era un negro inmenso?

– Sí.

– ¿Cuántos había?

– Dos. Los dos eran negros.

La teoría de la trampa acababa de irse al traste. A no ser que Ned estuviera mintiendo, cosa que Myron dudaba.

– ¿Y qué pasó luego? -preguntó Myron.

Ned hizo una pausa antes de responder y luego dijo:

– ¿Viste alguna vez a Valerie en la cúspide de su carrera? Jugando al tenis, quiero decir.

– Sí.

– ¿Recuerdas aquella mirada que tenía?

– ¿Qué mirada?

– Hay algunos deportistas que la tienen. Larry Bird la tuvo durante un tiempo. Joe Montana también. Y Michael Jordan. A lo mejor tú también la tuviste. Pues bien, Val la tenía, y puso exactamente esa mirada en aquel momento. El negro más bajito empezó a chillarle al más alto, diciéndole: «mira lo que has hecho», «estás loco» y cosas así. Y entonces echaron a correr en dirección a nosotros. Yo salí corriendo, no soy ningún tonto. Pero Val no. Ella se quedó allí. Y cuando los dos tipos se acercaron, pegó un grito tremendo y se abalanzó contra el más bajito. Yo no me lo podía creer. Lo enfrentó como si fuera un defensa de fútbol americano. Los dos cayeron al suelo, pero entonces el tipo bajito le pegó con la raqueta y se deshizo de ella.

– ¿Los viste bien?

– Sí, creo que bastante bien.

– ¿Viste alguna foto de Errol Swade?

– Sí, claro, durante varios días su foto no dejó de salir en las noticias.

– ¿Era el mismo tipo que viste?

– Seguro -dijo sin vacilar-. Sin ningún tipo de duda.

Myron reflexionó. Habían estado aquella noche en el Old Oaks Club. Myron se había equivocado. Lucinda Elright también. Swade y Yeller no habían sido simples cabezas de turco.

– ¿Y después qué hicisteis? -preguntó Myron.

– Mira, ella ya tenía bastantes problemas con su carrera y no nos convenía en absoluto que saliera en los periódicos por aquel asunto, así que la acompañé de vuelta a la fiesta y no le dije nada a nadie de lo que había visto. Val no pensaba hacerlo de todas formas, estaba muerta de miedo… Era normal. O sea, es que imagínatelo. Me lleva afuera para ponerle los cuernos a su novio y justo en ese momento descubre que lo están asesinando. Tiene tela, ¿eh?

– Y que lo digas… -comentó Myron asintiendo con la cabeza.

«Y, además -pensó Myron-, parecía ser algo capaz de empujar a un alma torturada más allá de la cordura.»

Myron y Jessica cumplieron lo acordado y no hablaron de los asesinatos. En vez de eso, se acurrucaron en la cama y vieron Extraños en un tren en la televisión por cable mientras cenaban comida tailandesa. Hicieron el amor. Luego volvieron a acurrucarse y vieron La ventana indiscreta mientras tomaban unos Haagen-Dazs. Volvieron a hacer el amor.

Myron sentía que estaba flotando. Por una noche consiguió olvidarse del mundo de Valerie Simpson, de Alexander Cross, de Curtis Seller, de Errol Swade y de Frank Ache. Se sentía bien. Demasiado bien. Pero de repente empezó a pensar en los barrios residenciales de las afueras, en el mal rato pasado en la carretera y se obligó a sí mismo a dejar de pensar en esas cosas.

Varias horas más tarde, la luz de la mañana lo devolvió de golpe al mundo real. Escapar de él había sido como estar en el paraíso y por un instante, mientras yacía en la cama con Jessica, pensó en rodearla con los brazos y no ir a ninguna parte. ¿Para qué moverse de dónde estaba? ¿Qué había fuera de allí que pudiera hacerle sentir mejor de lo que estaba?

No tenía respuesta. Jessica lo abrazó un poco más fuerte, como si acabara de leerle el pensamiento, pero no duró demasiado. Los dos se vistieron en silencio y fueron en coche hasta Flushing Meadows. Ese día se celebraba el gran partido. El último martes del Open de Estados Unidos. La final femenina y las semifinales masculinas. En el primer partido del día iban a enfrentarse Thomas Craig, el segundo cabeza de serie, contra Duane Richwood, la mayor sorpresa del torneo.

Habiendo cruzado la puerta, Myron le dio a Jessica el resguardo de la entrada y le dijo:

– Nos vemos dentro. Quiero hablar un momento con Duane.

– ¿Ahora? -dijo Jessica-. ¿Justo antes del partido más importante de su carrera?

– Sólo será un momento.

Jessica se encogió de hombros, le dirigió una mirada escéptica y cogió la entrada.

Myron fue todo lo aprisa que pudo a la sala de los jugadores, le enseñó su identificación al portero y entró. Para tratarse de la sala de descanso de los jugadores de un Grand Slam, no era muy espectacular y además apestaba a polvos de talco. Duane estaba solo sentado en un rincón. Llevaba puestos los auriculares del walkman y tenía la cabeza apoyada hacia atrás. Myron no podía saber si Duane tenía los ojos abiertos o cerrados porque, como siempre, llevaba puestas las gafas de sol.

Cuando se acercó, Duane apagó la música con un dedo e inclinó la cabeza hacia Myron, quien se vio a sí mismo reflejado en las gafas de sol. A Myron le recordaron las ventanas de la limusina de Frank.

El rostro de Duane era una máscara rígida. Se quitó los cascos de las orejas poco a poco y los dejó colgando del cuello como si fueran una herradura.

– Se ha ido -dijo Duane lentamente-. Wanda me ha dejado.

– ¿Cuándo? -preguntó Myron. Era una pregunta tonta y fuera de lugar, pero no se le ocurrió otra cosa que decir.

– Esta mañana. ¿Qué fue lo que le dijiste?

– Nada.

– Estuvo hablando contigo -dijo Duane.

Myron no contestó.

– ¿Le dijiste que me habías visto en el hotel?

– No.

Duane cambió la cinta del walkman y dijo:

– Vete de aquí.

– Está preocupada por ti, Duane.

– Pues bonita forma de demostrarlo.

– Lo único que quiere saber es qué va mal.

– No hay nada que vaya mal.

Aquellas gafas de sol eran desconcertantes. Duane estaba mirando fijamente a Myron y parecía que lo estuviera mirando a los ojos, pero ¿quién podía estar seguro?

– Este partido es muy importante -dijo Myron-, pero no tanto como Wanda.

– ¿Crees que no lo sé? -le espetó Duane.

– Dile la verdad.

– Tú no lo entiendes -dijo Duane esbozando lentamente una sonrisa en su cara de rasgos finamente cincelados.

– Pues ayúdame a entenderlo.

Duane jugueteó con el walkman, sacando la cinta y volviéndola a meter.

– Tú crees que contarle la verdad lo solucionará todo, pero no sabes qué verdad es ésa. Vas diciendo eso de «la verdad te hará libre» cuando ni siquiera sabes cuál es la verdad. La verdad no siempre te hace libre, Myron. A veces la verdad puede matarte.

– Ya, pero ocultarla tampoco funciona -dijo Myron.

– Lo haría si tú lo dejaras estar.

– Han asesinado a alguien. Eso no es algo que uno puede dejar estar.