Harlan Coben - Motivo de ruptura

– Frank Ache no es un tipo muy simpático -dijo Win.

– Le gusta torturar animales.

– ¿Cómo dices?

– Un amigo mío lo conoció de pequeño -explicó Myron-. El pasatiempo favorito de Frank era perseguir gatos y perros y pegarles en la cabeza con un bate de béisbol.

– Apuesto a que así impresionaba a muchas chicas -dijo Win.

Myron se limitó a asentir con la cabeza.

– Entonces debo suponer que requerirás de mis extraordinarios servicios.

– Por lo menos durante unos días -repuso Myron.

– Madre mía, ¿debo suponer además que tienes un plan?

– Estoy trabajando en ello. Febrilmente.

Christian entró al trote en el terreno de juego. Su manera de moverse era la propia de los grandes atletas. Se metió en el huddle para contarles a sus compañeros la jugada que iban a hacer, lo rompió y se dirigió a la línea de scrimmage para ocupar su posición de inicio.

– ¡Al cien por cien! -gritó uno de los entrenadores.

Myron miró a Win y le dijo:

– Esto no me gusta.

– ¿Qué es lo que no te gusta?

– Que van al cien por cien el primer día.

Christian empezó a decir números y luego dijo varios «hut-huts» antes de que le pasaran el balón por debajo de las piernas. Acto seguido dio varios pasos atrás preparándose para efectuar el pase.

– Oh, no -dijo Myron.

Tommy Lawrence, el linebacker de los Titans de la liga profesional, se lanzó hacia delante sin encontrar resistencia. Christian lo vio demasiado tarde. Tommy clavó el casco en el esternón de Christian y lo arrojó al suelo de golpe, el típico placaje que duele muchísimo pero que no causa ningún daño permanente. El resto de jugadores de la defensa se le tiraron encima.

Christian se levantó haciendo una mueca de dolor y agarrándose el pecho con la mano. Nadie lo ayudó.

Myron se puso en pie.

Win lo detuvo haciendo un gesto negativo con la cabeza y le dijo:

– Siéntate, Myron.

En aquel momento llegó Otto Burke bajando por las escaleras con todo su séquito detrás.

Myron le lanzó una mirada asesina y Otto le respondió con una sonrisa encantadora. Hizo restallar la lengua contra la parte trasera de los dientes en señal de desaprobación:

– He cedido a un montón de veteranos muy populares para conseguirlo -dijo-. Pero parece que a algunos de los chicos no les ha hecho demasiada gracia.

– Siéntate -repitió Win.

Myron vaciló un momento y le hizo caso.

Christian volvió cojeando al huddle, cantó la siguiente jugada al corrillo de jugadores de su equipo y se acercó de nuevo a la línea de scrimmage. Inspeccionó la defensa del equipo contrario, cantó el audible y la cuenta de snap y recibió el pase por debajo de las piernas del center. Acto seguido dio unos pasos atrás. Tommy Lawrence volvió a salir disparado sobrepasando al guardia izquierdo sin que nadie lo tocara. Sin embargo, Christian se quedó quieto. Tommy se abalanzó sobre él saltando como una pantera con los brazos extendidos hacia delante para efectuar un placaje demoledor, pero entonces, en el último segundo, Christian se movió. No mucho, cambió ligeramente de ángulo, lo justo para que Tommy pasara volando a su lado y se estrellara contra el suelo. Christian se centró un segundo y lanzó una bomba.

Pase completo.

Myron se dio la vuelta, sonriendo.

– ¡Eh, Otto!

– ¿Qué?

– Cómete mis calzoncillos.

La sonrisa de Otto no flaqueó ni un instante y Myron se preguntó cómo lo conseguía. Tal vez se le hubiera paralizado la boca de esa forma, como si la amenaza que blanden todas las madres cuando sus hijos hacen muecas se hubiera hecho realidad en su caso. Otto hizo un gesto afirmativo con la cabeza y se alejó caminando. Su séquito lo siguió en fila india, como una familia de patitos reales.

Win se quedó mirando a Myron y le dijo:

– ¿Cómete mis calzoncillos?

– En honor de Bart de Los Simpson -repuso Myron encogiéndose de hombros.

– Ves demasiada televisión.

– Oye, he estado pensando.

– ¿Ah, sí?

– En Gary Grady -aclaró Myron.

– ¿Qué le pasa?

– Tiene un lío con una alumna. Ésta desaparece más o menos un año después. Pasa el tiempo y de pronto aparece su foto en uno de sus anuncios porno.

– ¿Adonde quieres llegar?

– No tiene sentido.

– Como todo lo demás en este caso.

– Piensa -dijo Myron negando con la cabeza-. Grady admite haber tenido un lío con Kathy. ¿Y qué sería la última cosa que querría?

– Que todo el mundo lo supiera.

– Y, sin embargo, su foto aparece en el anuncio.

– Ah -asintió Win-. Crees que alguien le ha tendido una trampa.

– Exactamente.

– ¿Quién?

– Yo apostaría por Fred Nickler -dijo Myron.

– Mmm. Pero nos pasó el apartado de correos de Grady sin problemas.

– Y también tiene el poder de cambiar las fotos de su propia revista.

– ¿Entonces qué sugieres que hagamos?

– Me gustaría que volvieras a investigar exhaustivamente al señor Fred Nickler. Tal vez volver a hablar con él. Hablar -recalcó Myron-, no hacerle una visita.

En el terreno de juego, Christian daba de nuevo unos pasos atrás. Tommy Lawrence se lanzó sobre él por tercera vez consecutiva sin que nadie lo parara. De hecho, el guardia izquierdo se quedó mirándolo con las manos en la cintura.

– A Christian lo está traicionando su propio línea -comentó Myron.

Christian esquivó a Tommy Lawrence, tensó los brazos y lanzó el balón a una velocidad de vértigo contra la entrepierna de su guardia izquierdo. El impacto del balón produjo un ruido sordo y, acto seguido, el guardia se desplomó contra el suelo como si fuera una silla plegable.

– ¡Ay! -exclamó Win.

Myron estuvo a punto de aplaudir. Parecía el remake de El Rompehuesos.

Lógicamente, el guardia izquierdo llevaba coquilla, pero una coquilla apenas servía de nada contra un proyectil tan veloz, así que cayó al suelo hecho un ovillo y dando vueltas en posición fetal con los ojos como platos. Todos los hombres de los alrededores emitieron al unísono un sonoro y comprensivo «¡auuuh…!».

Christian fue andando hasta el guardia izquierdo, un tipo que debía de pesar más de ciento veinticinco kilos, y le tendió la mano para ayudarlo a levantarse. El guardia la aceptó y fue cojeando de vuelta al huddle.

– Christian tiene los cojones bien puestos -dijo Myron.

Win asintió y añadió:

– Cosa que ya no puede decirse del guardia izquierdo.

Tan pronto como Myron entró en el campus de la Universidad de Reston, sonó el teléfono de su coche.

– Oye, chaval, ya tengo lo que quieres -dijo P. T. – El nombre de mi amigo es Jake Courter. Es el sheriff de la zona.

– El sheriff Jake -dijo Myron-. ¿Estás de guasa, no?

– Eh, no dejes que el cargo te confunda. Jake ha trabajado en Homicidios de Filadelfia, Boston y Nueva York. Es un buen tipo. Me ha dicho que te llamará hoy a las tres.

Myron miró el reloj. Era la una del mediodía. La estación estaba a cinco minutos de distancia.

– Gracias, P. T.

– ¿Puedo hacerte una pregunta, Myron?

– Dime.

– ¿Por qué estás investigando este asunto?

– Es una larga historia, P. T.

– ¿Tiene que ver con su hermana? ¿Ese pedazo de tía a la que te solías tirar? -dijo riéndose a carcajada limpia.

– Eres la finura personificada, P. T.

– Eh, Myron, algún día quiero que me la cuentes. Toda la historia desde el principio.

– Te lo prometo.

Myron aparcó el coche y se dirigió al antiguo polideportivo. El pasillo estaba más desvencijado de lo que se había imaginado. En las paredes había tres hileras de fotografías enmarcadas de equipos deportivos antiguos, algunos de hasta cien años de antigüedad. Myron se acercó a una puerta de cristal que parecía salida de alguna película de Sam Spade. La palabra «football» estaba escrita en ella con letras negras aplicadas con plantilla.