Steve Berry - La búsqueda de Carlomagno

Unas luces tenues iluminaban el escaparate de la librería e indicaban que su propietario esperaba obedientemente. La vida de Wilkerson estaba a punto de cambiar. Su actual comandante de la Marina, Langford Ramsey, le había prometido que volvería de Europa con un ascenso.

Sin embargo, tenía sus dudas con respecto a Ramsey.

Eso era lo que sucedía con los negros: no eran de fiar. Todavía se acordaba de cuando tenía nueve años y vivía en una pequeña localidad del sur de Tennessee donde la industria de las alfombras proporcionaba un medio de vida a hombres como su padre. Allí donde antaño blancos y negros vivían separados, un cambio en la legislación y en la actitud había empezado a imponer la convivencia de las razas. Una noche de verano él estaba aovillado sobre una alfombra, jugando. La cocina, al lado, estaba llena de vecinos, y él se había acercado a la puerta y oído a gente que conocía hablar del futuro. Le había costado entender por qué estaban disgustados, así que la tarde siguiente, mientras él y su padre se hallaban en el jardín trasero, se lo preguntó.

– Acaban con todo un vecindario, hijo. A los negros no se les ha perdido nada aquí.

Él se armó de valor e inquirió:

– Pero ¿no fuimos nosotros quienes los trajimos de África?

– ¿Y? ¿Acaso les debemos algo por eso? La culpa la tienen ellos, hijo. En la fábrica no hay ni uno solo capaz de conservar el empleo. No les importa nada, se conforman con lo que les dan los blancos. Nosotros, gente como yo y el resto del barrio, nos pasamos la vida trabajando, y ellos se plantan aquí sin más y se lo cargan.

Él recordó la noche anterior y lo que había oído.

– ¿Los vecinos y tú vais a comprar la casa de más abajo para echarla abajo y que no se vengan a vivir aquí?

– Es lo mejor.

– ¿Vais a comprar todas las casas de la calle para echarlas abajo?

– Si es necesario, sí.

Su padre tenía razón. «No se puede confiar en ninguno de ellos.» Sobre todo en uno que había llegado a almirante de la Marina estadounidense y jefe de los servicios de inteligencia de la Marina.

Pero ¿qué otra cosa podía hacer él? El camino hacia el almirantazgo pasaba directamente por Langford Ramsey.

Consultó su reloj. Un Toyota cupé descendió la calle despacio y aparcó dos establecimientos más abajo de la librería. Una ventanilla bajó y el conductor hizo una señal.

Él se puso unos guantes de piel y se acercó a la puerta de la librería. Llamó suavemente y el propietario abrió. El tintineo de una campanilla anunció su presencia al entrar.

– Guten Abend, Martin -saludó a un hombre rechoncho con un poblado bigote negro.

– Me alegro de volver a verlo -dijo el aludido en alemán.

El dueño llevaba la misma pajarita y los mismos tirantes de tela que cuando se conocieron, algunas semanas antes. La tienda era una ecléctica mezcla de libros antiguos y nuevos, con los de ocultismo ocupando un lugar destacado, y él tenía fama de ser un intermediario discreto.

– ¿Has tenido un buen día? -se interesó Wilkerson.

– A decir verdad, ha sido lento. Pocos clientes, porque con la nieve y el mercadillo navideño de esta tarde la gente no piensa en los libros.

Martin cerró la puerta con llave.

– En ese caso puede que tu suerte esté a punto de cambiar. Ha llegado la hora de que cerremos el negocio.

Durante los últimos tres meses, el alemán había actuado como intermediario, adquiriendo distintos libros y documentos antiguos de diferentes fuentes, todos ellos sobre el mismo tema y. Dios lo quisiese, sin que nadie se diera cuenta.

Siguió al hombre a la trastienda, al otro lado de una andrajosa cortina. En su primera visita se había enterado de que en su día, a principios del siglo XX, el edificio había albergado un banco; de ahí la existencia de una cámara acorazada. Wilkerson observó mientras el alemán hacía girar el volante, desactivaba los dispositivos de bloqueo y abría una pesada puerta de hierro.

Martin entró y tiró de una cadena que encendía una bombilla.

– Llevo con esto casi todo el día.

En medio había cajas apiladas. Wilkerson examinó el contenido de la que estaba en lo alto: ejemplares de Germanien, una publicación mensual de arqueología y antropología editada por los nazis en la década de 1930. Otra caja contenía volúmenes encuadernados en piel titulados Sociedad para la investigación y enseñanza, la Ahnenerbe: evolución, filosofía, resultados.

– Ésos fueron un regalo de Heinrich Himmler a Adolf Hitler por su cincuenta cumpleaños -informó Martin-. Dar con ellos fue un golpe de suerte. Y además no salieron muy caros.

En el resto de las cajas había más revistas, correspondencia, tratados y documentos de antes, durante y después de la contienda.

– Afortunadamente, encontré compradores que querían efectivo. Cada vez cuesta más dar con ellos. Lo que nos lleva a lo mío.

Wilkerson sacó un sobre del abrigo y se lo entregó al otro.

– Diez mil euros, lo convenido.

El alemán pasó el pulgar por los billetes, claramente satisfecho, y ambos salieron de la cámara y echaron a andar hacia la tienda.

Martin, el primero en llegar a la cortina, se volvió de pronto, apuntando con una arma a Wilkerson.

– No soy ningún aficionado, pero quienquiera que sea su jefe debe de tomarme por uno.

Él trató de borrar el desconcierto de su rostro.

– Esos hombres de fuera, ¿por qué están ahí?

– Para ayudarme.

– Hice lo que me pidió, compré lo que quería y no dejé pistas que llevaran hasta usted.

– En tal caso no tienes de qué preocuparte. Sólo he venido por las cajas.

Martin agitó el sobre.

– ¿Es el dinero?

Wilkerson se encogió de hombros.

– Yo diría que no.

– Dígale a quienquiera que financie esta compra que me dejen en paz.

– ¿Cómo sabes que no soy yo quien la financia?

Martin lo escrutó.

– Alguien lo está utilizando. O peor aún, usted se está vendiendo. Tiene suerte de que no le pegue un tiro.

– ¿Por qué no lo haces?

– No tiene sentido desperdiciar una bala. Usted no supone ninguna amenaza, pero dígale a su benefactor que me olvide. Y ahora coja sus cajas y lárguese.

– Necesito que me echen una mano.

Martin negó con la cabeza.

– Esos dos se quedan en el coche, sáquelas usted solo. Y nada de trucos o es hombre muerto.

Monasterio de Ettal

Dorothea Lindauer clavó la vista en las lustrosas piedras color gris azulado que supuestamente había llevado allí su abuelo desde la Antártida. En todos aquellos años, ella no había ido muchas veces a la abadía; esas obsesiones no le decían gran cosa. Y mientras acariciaba la áspera superficie, los dedos recorriendo las extrañas letras que su abuelo y su padre habían pugnado por entender, lo supo a ciencia cierta.

Habían sido unos tontos. Los dos. Sobre todo, su abuelo.

Hermann Oberhauser nació en el seno de una familia aristocrática de políticos reaccionarios, apasionados de sus creencias, incompetentes a la hora de hacer algo por ellas. Se unió al movimiento antipolaco que azotó Alemania a principios de la década de 1930 y recaudó fondos para combatir la odiada República de Weimar. Cuando Hitler subió al poder, Hermann adquirió una empresa de publicidad, vendió espacio editorial a los nacionalsocialistas a precios de ganga y contribuyó a que los camisas pardas pasaran de ser terroristas a líderes. Después puso en marcha una cadena de periódicos y dirigió el DNVP, el Partido Popular Nacional Alemán, que acabó alineándose con los nazis. También engendró tres hijos, dos de los cuales no llegaron a ver el final de la guerra, pues uno murió en Rusia y el otro en Francia. El padre de ella sobrevivió sólo porque era demasiado joven para luchar. Tras firmar la paz, su abuelo se convirtió en una de las innumerables almas desilusionadas que habían hecho de Hitler lo que era y sobrevivió para soportar la vergüenza. Perdió los periódicos, pero por suerte conservó las fábricas, las papeleras y la refinería de petróleo, que eran de utilidad a los aliados, de modo que sus pecados, si no perdonados, fueron convenientemente olvidados.